Crônicas Saxônicas - O Cavaleiro da Morte

Comecei a ler o quinto - e último ao qual tenho acesso, ao menos por enquanto - livro das Cônicas Saxônicas de Bernard Cornwell. Como eu não lenho de maneira linear, como eu chamo, isto é, um livro, depois o outro, mas sim vários livros ao mesmo tempo, acabo tendo muito sobre o que escrever. Mas pra não acbar com todos os bons assuntos de uma só vez, vou "guardando" algumas resenhas para mais tarde, quando, talvez, em tempos de vacas magras, eu tenha algo bom pra colocar por aqui - e não deixe o blog às moscas por quatro meses...

Mas eu me dei conta que estou no quinto livro, e só postei aqui a resenha do primeiro! Bom, como as resenhas do segundo e terceiro estão aqui na minha área de trabalho me olhando, e eu preciso começar a escrever a resenha do quarto livro antes que eu misture a história dele com o quinto, é hora de publicar a resenha do segundo livro das Crônicas Saxônicas de Bernard Cornwell, intitulado "O Cavaleiro da Morte".

Admito que o título do livro eu ainda não entendí, mas enfim...

Diferente do primeiro livro, onde nosso protagonista, Uhtred, estava as voltas com sua identidade como saxão e sua simpatia com os dinamarqueses, nesse livro temos um personagem mais maduro, um saxão definido, que apesar de ter ainda um lado viking bem aflorado - é difícil perder velhos hábitos, afinal de contas... - já escolheu o seu lado do conflito.

E essa escolha, na verdade, é o que mais me incomoda no livro. Dando claros sinais de que o lado dinamarqês ainda é o mais atraente, Uhtred decide ficar ao lado do carolas Alfredo e defender as terras saxãs contra os terríveis "bárbaros" do norte. O livro tem uma quantidade exagerada de referências à fé católica, e parece, as vezes, que o autor está tentando catequisar o leitor.

Apesar de um excelente começo, e de uma batalha final épica, o miolo do livro realmente não me agradou. É um tanto quanto... Católico. Demais pro meu gosto. Anseio pelo próximo livro, na esperança - provavelmente vã, uma vez que o narrador Uhtred mais de uma vez diz no livro que, em sua velhice, ainda está sob as ordens de Alfredo, aquele chato! - de que Uhtred rompa com as correntes do cristianismo e volte para o lado dos dinamarqueses, fazendo guerra e saqueando no melhor estilo viking, preferencialmente sob a bandeira de Ragnar.

Pra finalizar esta resenha, uma última observação sobre alguns métodos de Cornwell: É louvável que ele tente fazer com que um leitor seja capaz de entender a história até aqui a partir de explicações de conceitos que foram detalhados no primeiro livro, bem como momentos em que Uhtred se refere a eventos que aconteceram no seu passado, permitindo à um leitor começar a ler as crônicas de Uhtred a partir desse livro, sem precisar ter lido o primeiro volume. No entanto, essa mesma tática me irritou um pouco ao longo do texto, justamente porque parecia que Cornwell se esforçava demais pra relembrar os eventos do primeiro livro. Espero que essa tendência narrativa se dissipe no decorrer dos próximos livros.

além disso, diferente do primeiro livro, este segundo volume das Crônicas Saxônicas termina com um óbvio "to be continued", que no primeiro livro não existia. O Último Reino é uma estória auto-contida, com início, meio e fim. Mas este aqui simplesmente não termina, mas sim abre caminho pra mais volumes da saga. Claro, é muito provável que alguém que leu o primeiro e o segundo livros saiba que existam mais alguns volumes pela frente, e que as Crônicas Saxônicas não terminam aí, mas ainda sim, esse livro me deixou com um certo gosto azedo de "blockbuster" na boca, que o primeiro não tinha deixado.

Enfim, um livro medíocre se comparado ao primeiro.

Da Tristeza

Hoje amanheci um dia triste.

No fim de uma gelada manhã de inverno, vi que o céu ainda estava escuro, mas minha cama estava insuportavelmente quente, e decidi que era hora de ir. A despeito do frio que sabia que fazia lá fora, vesti apenas uma camisa sobre o torso, e saí, com a cinzenta manhã nascendo com o choro cinzento e invernal dos pássaros.

Bebi um café que não me esquentou, e fumei longamente no cachimbo que foi do meu avô, pensando em nada, exceto, talvez, na tristeza daquela manhã.

Com o grande olho do sol começando à espiar preguiçosamente no horizonte, pus meu machado no ombro e fui na direção das toras de madeira seca e prontas para serem rachadas para alimentarem as fogueiras que, nem elas, me aquecerão neste inverno. Ali, deixei que Cernunnos me levasse numa fúria vermelha, para tentar aplacar aquela melancolia tão profunda, que só fazia aumentar e aumentar. Golpeei e golpeei a carne rígida da madeira, e transformei uma grande arvore em um amontoado de galhos, tocos e gavinhas. Mas como a fúria não cessou, grande como era, continuei, e continuei, à beira da fogueira morta na qual, muitas e muitas vezes, vou comungar com os espíritos do céu, da terra, da água e do fogo.

E foi então, enquanto eu tremia naquela fúria angustiada, que a Dama veio e passou seus longos e acolhedores braços sobre meus ombros doloridos, e sossegada, deitou a cabeça sobre mim e sussurrou brevemente em meu ouvido.

A fúria se foi, e ali, na beira daquela fogueira sem vida, me prostrei e permiti que a melancolia se aconchegasse novamente. E a levei para casa, para o banho, através de cada gole de café e de cada tragada de fumo e depois pela rua afora, quando peguei a estrada que me levaria onde precisava ir. Lá, falei, com entusiasmo, à ouvidos mudos, quase todos, sobre minhas proezas e todas as coisas que aprendi. Apenas um homem realmente me ouvia, e seu sorriso sincero me mostrava o que passava em seu pensamento, que seria bom se houvessem mais homens como eu ao seu redor, e não apenas aqueles homens com ouvidos mudos. Apesar de um sincero orgulho e até algum júbilo, a tristeza não se afastou, tão aconchegada que estava em meu peito, sobre meus ombros, em mim.

E tomei a mesma estrada de volta pra casa, enquanto o sol olhava consternado para a tarde fria, e o vento estalava minha manta como um domador que mantém uma quimera invisível fazendo seus truques para ninguém.

E nesse caminho de volta, ouvindo como Doroteia achou e perdeu seu amor, pensei em que belos quadros poderia pintar sobre isso, num momento de inspirador desalento diante do fim das coisas belas. E pensei nas pernas de Doroteia, com seu pé pisado e roxo.

Mas, claro, foram as pernas e os pés Dela que vi. E foram eles que toquei com os dedos frios da minha memória, aqueles pés e pernas, e lentamente, foi percorrendo aquele corpo pelo qual me apaixonei todas as vezes que vi, e que não sei dizer se, algum dia, verei ou tocarei novamente, apesar dos sussurros da Dama.

É bom estar apaixonado. Eu aprendi a amá-La, depois que me apaixonei pela primeira vez, de uma forma mansa e serena. Mas aquela primeira vez não foi a única. Me apaixonei por Ela em todos os reencontros. E me apaixonei novamente no final de cada conversa empolgada sobre tudo e nada. E me apaixonei toas as vezes que vi seu corpo pronto pra se entregar a mim.

Separei os ingredientes, quando cheguei em casa, e comecei a sovar um pão, porque meus amigos vêm me visitar na noite triste deste dia triste, e enquanto espero pelo inchar do pão, para moldá-lo e prepará-lo, ainda choro, lembrado que, apesar de todo o amor e toda a paixão, tão imensos quanto a tristeza que agora pesa sobre mim, não fui capaz de fazê-la tão feliz quanto eu fui. Não abri concessões. Fui egoísta, fui duro e, por fim, matei aquilo que me mantinha vivo. Esfriei o calor que Ela me dava. E essas lembranças são mais amargas do que sou capaz de conceber, e trazem mais pesar do que jamais acreditei que fosse possível haver.

E quando meus amigos chegarem, talvez ainda me encontrem chorando, ou choremos juntos mais tarde, pelas nossas tristezas e perdas, nesse inverno tão, tão frio.

E lhes servirei meu pão, que sovei com meus punhos pesados e temperei com as lágrimas que verti enquanto lembrava da falta Dela, que me traz essa tristeza e fazem meus dias amanhecerem mais frios do que os de qualquer inverno passado.

Shakespeare II

Apesar da lacuna de postagens no blog, não houve, nem de perto, uma lacuna no meu hábito de leitura - um hábito quase compulsivo, alias.

De fato, houveram alguns bons livros, entre outros que considero menos do que recomendáveis - é o problema de ser um leitor compulsivo... - além de algumas histórias em quadrinhos que lí entre Longe é um Lugar que Não Existe e O Último Reino.

Um dos únicos livros realmente dignos de nota que lí nesses últimos meses foi Rei Lear, do bom e velho bardo inglês balançador de lanças - só eu gosto dessa "tradução adaptada"? - apesar de eu ter lido, também, uma tradução da Megera Domada.

Então, pra não fazer feio e não deixar nenhuma obra de fora, vamos à uma breve resenha dessas duas obras.

Eu lí, em algum lugar - não vou lembrar onde... - que Rei Lear é uma Ode à Loucura. Eu considero a peça uma Ode à Falcidade, no entanto. Praticamente todos os personagens mentem sobre sí mesmos, suas identidades, intenções e/ou planos. Até onde me lembro, apenas o própro Lear e seu bobo-da-corte de estimação não escondem aquilo que pensam - e um é doido e o outro maluco...

Além disso, diferente de outras obras que já lí de Shakespeare, eu me perdi algumas vezes na leitura dessa peça. Os personagens têm planos tão intrincados e há tantas tramas e sub-tramas que me parece bem fácil se perder dentro da peça, de modo que em determinado momento, depois de precisar voltar a ler alguns trechos do livro com mais atenção, precisei parar de ler a peça simplesmente como um passa-tempo, e realmente me concentrar mais na leitura.

O final da peça me surpreendeu bastante, e eu adorei a conclusão da peça, simplesmente um banho-de-sangue absolutamente inesperado!

Já no caso da Megera Domada, as coisas foram bem diferentes. A peça é uma comédia. Talvez por questõs de cronolocalização, eu simplesmente achei a peça entediante, e também extremamente sexista. Uma peça chata, rasa e sem grandes atrativos. E com um final excessivamente "Mas hein?!?" com um tipo de "moral da história" as avessas, com Catarina, a megera do título, declarando que se submeteu e que isso é o ideal para uma mulher casada. Reforço: É uma peça anacrônica, com sérios problemas de sexismo...

Em tempo: A tradução que tenho do Rei Lear é de 1906 (sim, mil novecentos e seis; não digitei errado!) enquanto a tradução d'A Megera Domada que lí era bem mais recente, feita por Millor Fernandes. E talvez essa simples questão seja um dos fatores mais importantes: Enquanto Rei Lear tinha um linguajar antiquado, que me soou mais convincente, a versão de Millor tinha um linguajar mais coloquial, e ainda, uma certa adaptação nas "piadas" para ser mais agradável ao gosto do público brasileiro contemporâneo.

Em última análise, Rei Lear é uma grande peça, e recomendo à quem puder que a leia. Já a Megera eu deixaria de lado em prol de muitas outras obras do bardo inglês.

Acrilic on Canvas

Num momento de mais pura depressão, entre um martelinho de Velho Barreiro com Underberg e outro, baixei a disografia da Legião Urbana - uma excelente trilha sonora pra momentos de depressão!

E já no segundo álbum da banda, (Dois), cantei com Renato Russo uma música que acertou em cheio aquilo que estava sentindo.

Sim, é provável que eu ser um pintor meia-boca tenha me feito ter mais simpatia pela música, e mais provável ainda que a tela que terminei essa semana (que ilustra essa postagem, numa qualidade muito aquém do que eu gostaria...) tenha ajudado muito pra essa escolha, mas enfim...

Então, aqui vai a letra de Acrilic on Canvas, que expressa perfeitamente como me sinto no momento:

Acrilic on Canvas

Legião Urbana

Composição : Dado Villa-Lobos / Renato Russo / Renato Rocha / Marcelo Bonfá

É saudade, então

E mais uma vez

De você fiz o desenho mais perfeito que se fez

Os traços copiei do que não aconteceu

As cores que escolhi entre as tintas que inventei

Misturei com a promessa que nós dois nunca fizemos

De um dia sermos três

Trabalhei você em luz e sombra

E era sempre, Não foi por mal

Eu juro que nunca quis deixar você tão triste

Sempre as mesmas desculpas

E desculpas nem sempre são sinceras

Quase nunca são

Preparei a minha tela

Com pedaços de lençóis que não chegamos a sujar

A armação fiz com madeira

Da janela do seu quarto

Do portão da sua casa

Fiz paleta e cavalete

E com lágrimas que não ficaram com você

Destilei óleo de linhaça

Da sua cama arranquei pedaços

Que talhei em estiletes de tamanhos diferentes

E fiz, então, pincéis com seus cabelos

Fiz carvão do baton que roubei de você

E com ele marquei dois pontos de fuga

E rabisquei meu horizonte

E era sempre, Não foi por mal

Eu juro que não foi por mal

Eu não queria machucar você

Prometo que isso nunca vai acontecer mais uma vez

E era sempre, sempre o mesmo novamente

A mesma traição

Às vezes é difícil esquecer:

"Sinto muito, ela não mora mais aqui"

Mas então, por que eu finjo

Que acredito no que invento?

Nada disso aconteceu assim

Não foi desse jeito

Ninguém sofreu

É só você que me provoca essa saudade vazia

Tentando pintar essas flores com o nome

De "amor-perfeito"

E "não-te-esqueças-de-mim"

Crônicas Saxônicas - O Último Reino

Parece que foi uma vida atrás que fiz minha última postagem aqui... Não faz nem meio ano, mas eu sempre me sinto traindo quando passo um mês sem realizar uma tarefa que costumo fazer com regularidade - como tomar um café no Aquários, jogar uma horinha de Temple of Elemental Evil, fumar um charuto com o Valim...

E, além disso, para um blog que vai fazer dois anos (mês que vem!), cinco meses são quase um quarto da vida! Acho que é hora defazer as pazes com o Bloco de Notas...

Enfim, estou me desviando do assunto!

Apesar de estar me sentindo um traidor, cá estou para - ao menos para mim mesmo - me redimir um pouco! Tenho umas quantas coisas para comentar - andei lendo Shakespeare, algumas boas HQs e alguns outros livros e contos bem aleatórios... - mas decidi começar com este livro escrito por Bernard Cornwell.

Então, vamos nós!

Quando comecei a ler o livro - na introdução do mesmo! - eu comecei a torcer o nariz. Vemos, alí, o ponto de vista dos saxões em relação aos noruegueses. A figura pintada desses vikings me pareceu muito... Simplória. Eles aparecem como bárbaros covardes e ináptos. Ao menos, até a última página da introdução... Como eu disse, é o ponto de vista dos saxões! Logo no final desse capítulo introdutório, os noruegueses destróem a imagem que os saxões têm deles massacrando um pequeno exército na base da tática de guerrilha! Quando eu terminei de ler a introdução, eu sabia que eu estaria diante de um livro que ia gostar! E Cornwell não me decepcionou! O livro é emocionante! As batalhas são vívidas, e é possível, as vezes, estar com Uhtred, o protagonista do livro, quando ele toma o remo de um drakkar. O livro é envolvente, e Uhtred é um personagem fácil de se gostar. Basicamente, é um saxão com sangue quente, que se apaixona pelo modo de vida noruegues quando é raptado ainda pequeno por Ragnar, um líder de guerra viking, e criado como seu filho por quase uma década. Há, claro, muito mais a ser dito sobre ele, mas eu sempre detestei spoillers. Prefiro comentar depois, com quem já leu o livro. Eu me identifiquei muito com as dúvidas, as escolhas e a paixão feroz e passageira que Uhtred demonstra ao longo do livro. É interessante pensar em um adolescente num tempo em que o termo não existe, e Cornwell consegue criar muito bem o coração arredio do "quase homem" Uhtred enquanto ele se constrói.

Finalmente, como último comentário, preciso expôr minha alegria com o conteúdo absolutamente anti-católico do livro! Todos, absolutamente TODOS os padres são homens fracos, lamuriantes e delirantes! O mais fantástico nisso tudo é que Cornwell não está fazendo uma crítica, mas sim um retrato sobre aqueles homens - certamente com alguma licença poética, como com todos os outros personagens do livro - o que me deixava eventualmente com um canto da boca levantando pensando "como é que as pessoas não vêem com essa clareza óbvia?" Uma das minhas passagens favoritas do livro é o defrontamento da fé cristã com a lógica norueguesa, em que todos eles (os noruegueses) se comprometem em se batizar se o bispo de um monastério atacado por eles (ainda os noruegueses) conseguir realizar o mesmo milagre de são Sebastião! Simplesmente Hilário!

Fauna II

E lá estava eu, numa tarde terrívelmente quente desse verão quase insuportável, tomando um café e fumando um cachimbo - sim, eu sei que parece loucura realizar duas atividades que aquecem mais ainda o corpo, enquanto se reclama do calor. Bom, eu nunca fui acusado de ser são... - bem quietinho no meu ateliêr, quando ouço barulho do lado de fora. Com esse tempo seco, além das folhas, a própria grama está esturricada e barulhenta, então não foi um grande feito ouvir algo se arrastando na rua. Sim, se arrastando! Levantei da minha confortável cadeira, e fui, silenciosamente, até a porta. Qual foi a minha surpresa quando, ao dar uma perscrutada pela grama, me deparei com um lagarto! ele vinha, lentamente, se arrastando por baixo da bergamoteira que fica quase na porta do ateliêr, e fez uma rápida pausa quando me enxergou, mas depois voltou a se mover, mansamente.

Num impulso, eu peguei meu celular, e coloquei a câmera no modo de filme, e saí perseguindo o bicho!

Devido à minha sutileza, furtividade e aparência, o animalzinho saiu em disparada, e eu achei que não ia conseguir nem chegar perto de pegar uma imagem dele. Pra minha sorte, ele acabou se trancando em um canto aramado do pátio, uma ruína do que um dia foi um galinheiro.

No fim, consegui pegar umas poucas, porém valiosas, imagens do inusitado visitante.

E aqui estão elas:

Como eu disse, câmera de celular. Não é uma maravilha de imagem, mas dá pra ver o bicho, o que já é um sucesso!

Depois que ele driblou o aramado, eu cheguei a pensar em dar perseguição à ele, na tentativa de mais imagens, mas achei que já tinha incomodado o pobre o suficiente.

Além disso, teiús - o nome desse tipo de lagarto - são conhecidos por serem agressivos, e eu não ia chegar mais perto do que já tinha chegado... Apesar desse ser jovem - já ví alguns bem maiores - ou talvez não ser um teiú, mas sim alguma outra espécie de lagarto - não sou nenhum especialista no assunto - eu preferi não arriscar.

Então aí está, mais um pouco da fauna das terras do café-com-letra!

Longe é um lugar que não existe

Ganhei esta livro de presente da minha mãe, quando estivemos na feira do livro de Pelotas do ano passado, junto com o Bento e mais algumas outras "guloseimas literárias" - sobre as quais espero eventualmente falar aqui. Já reli ele duas vezes desde então. E vou ler algumas vezes mais, com certeza.

Há algumas questões que considero relevantes sobre este livro. Além de ter sido por Richard Bach, que tem alguns bons livros - já falei do Biplano por aqui - este livro tem um valor sentimental muito grande pra mim.

É o primeiro livro que eu lembro de ter lido.

Não, ele certamente não foi o primeiro livro que eu lí - até pouco tempo atrás tinhamos, guarda aqui em casa, uma série de livros infantis que provavelmente foram lidos antes do Longe é um Lugar que não Existe - mas sim o primeiro que eu me recordo de ter lido.

Isso foi há muito, muito tempo atrás. A minha cópia do livro desapareceu há tantos anos, que eu mal lembrava da história.

A história. Acho que seia interessante falar um pouco do que eu lembro dela, e do que realmente há no livro.

É possível encontrar o texto do livro na íntegra na internet. Eu já encontrei - apesar de não ter lido - e sei que há versões digitais dele por aí. É um livro muito curto, do ponto de vista textual (textual? Tá certo isso?) porque ele é cheio de ilustrações. Alias, foram as ilustrações que me fizeram lembrar do livro por tantos anos.

Olha só pra mim, me perdendo no meu próprio texto! Retomando:

O livro fala sobre uma viagem, feita através das asas de várias aves.Era parte do que eu lembrava, mas admito que o motivo da viagem me fugia totalmente. Estamos indo à festa de aniversário de uma certa Rae, alguém muito especial. E levamos também um presente muito especial para ela. Mas ao longo do caminho, distância, destino, motivo e todas as outras coisas relacionadas com o aniversário de Rae vão sendo questionadas. Um à um, os pássaros vão nos questionando sobre coisas sobre as quais nós geralmente não pensamos muito quando estamos ver alguém que nos é caro. Aqueles à quem amamos não estão sempre em nossos corações, apesar das "distâncias" que nos separam? Mesmo ficando mais "velhos" eles não serão eternos em nossa lembrança? Nós não celebramos a presença deles todas as vezes em que neles pensamos?

Minha contraparte feminina neste blog e eu lemos o livro uma vez, em conjunto, logo depois que ganhei ele de presente. Eu comecei à ler, mas não fui capaz de terminar. Ela - a minha contraparte feminina - me disse, depois de terminar a leitura, que agora entendia um pouco mais sobre mim. Acredito plenamente que este livro moldou meu modo de pensar em muitos aspectos. Só posso agradecer à Richard Bach por ter escrito este lindo conto sobre as distâncias - tanto relativas quanto absolutas.

Recomendo imensamente este livro, mas na versão de celulose e com ilustrações, não uma leitura eletrônica insossa.

Ah, e se mais alguém tiver um anel daqueles, estou aceitando um de presente! O meu, infelizmente, quebrou...

Bento

Ganhei de presente da minha avó, no último dia da Feira do Livro de Pelotas de 2010, entre outros livro, a trilogia Bento, O Vampiro Rei vol. 1 e O Vampiro Rei vol. 2, de André Vianco, autor paulista que eu já conhecia do livro Sétimo - que embora eu não tenha lido na íntegra, tive a oportunidade de dar uma "passada de olhos" na casa de um amigo, que me recomendou muito o livro, dizendo que estava adorando, mas que, como não tinha terminado de ler, não podia emprestar.

Admito que fiquei curioso com o livro na época - lá em meados de 2005, 2006, creio eu - mas só curioso. Não fui atrás.

Durante o último dia da Feira do Livro, depois de termos passeado bastante e comprado alguns livros, principalmente em cebos, Estavamos passando por uma banca, quando lí o nome do autor na capa do Senhor da Chuva. Comentei que já tinha ouvido o nome, e o sujeito da banca, prontamente, apresentou esses três livros que ganhei, com uma "promoção de fim de feira" ou algo que o valha. Cada um dos livros - os primeiros dois com mais de 500 páginas cada um, e o terceiro com 400 páginas! - saiu por menos de R$ 30,00! Eu já estava fazendo a contabilidade pra comprar os livros, quando a minha avó decidiu me dar os livros de presente!

Acabei de terminar Bento, o primeiro livro da trilogia, que, até onde eu sei, não tem nenhuma ligação com os livros anteriores do autor. Vianco nos apresenta neste livro uma versão de Eu Sou a Lenda misturando Matrix e a Távola Redonda.

Aqui vai um resumão do cenário (vai ter spoiler, aviso aos navegantes!):

Trinta anos depois de uma apocalíptica noite em que metade da população mundial caiu em um sono místico, os humanos lutam para vencer os vampiros que despertaram durante esta fatídica noite. A medida que vão despertando, os humanos que adormeceram na Noite das Trevas podem vir como humanos normais, vampiros ou Bentos. Os Bentos são humanos com poderes sobrenaturais "acionados" exclusivamente na presença de vampiros, quando se tornam verdadeiros liquidificadores de sangue-sugas. Desde o começo do pesadelo, as mulheres ficaram estéreis, mas os humanos deixaram de sofrer qualquer tipo de doença, e mesmo aqueles que estavam doentes quando as pessoas adormeceram se curaram rapidamente dos males que sofriam. Além disso, ondas de rádio deixaram de fazer parte da física desde a Noite das Trevas, o que debilitou bastante as comunicações. Há ainda uma profecia que diz que, quando trinta destes Bentos se reunirem, então o trigésimo Bento desencadeará quatro milagres que livrarão a raça humana dos temíveis vampiros.

Pois é, o cenário até é interessante - apesar de algumas incoerências. Mas não é funcional. A começar pela bitolação católica da coisa. Apesar do "Bispo" - o profeta do livro - dizer que nada desse apocalipse estar na bíblia, que estes acontecimentos se passam durante "cochilo de Deus", que nenhum dos Bentos é abençoado por Nosso Senhor, os Bentos usam armaduras medievais muito semelhantes às usadas pelos cruzados, com grandes cruzes em alto-relevo em seu peitoral de metal, e medalhas de São Jorge. Os milagres são desencadeados por orações de Pai Nosso, e água benta é arma contra vampiros...

Enfim, nada disso faz lá muito sentido.

Além desta questão, outra característica do livro que me incomodou bastante foi que ele é um livro extremamente machista. Os Bentos são todos homens. O profeta desse novo mundo é um homem. Até os vampiros mais importantes são homens! Nenhuma mulher tem qualquer importância real na trama - a doutora Ana só aparece nos primeiros e últimos capítulos do livro, apaixonando-se por Lucas, mas sem nenhuma relevância na trama além de de ser a princesa encantada do valente cavaleiro-mor. Temos também uma vampira caolha - cujo nome me fugiu agora - que eu achei que seria uma peça importante, mas que acaba sendo eclipsada até mesmo por um de seus próprios comandados, que recebe um papel importante no final da trama - enquanto ela é sumariamente esquecida.

Há ainda algumas questões não explicadas no livro. Os trinta Bentos, por exemplo, são todos brasileiros. Embora não seja mencionado em qualquer outro lugar do livro como estão as coisas nos outros países, são os milagres desencadeados por eles que iniciam a revolução do extermínio de vampiros, o que nos leva a crer que apenas em terras tupiniquins haviam os tais Bentos. No final do livro é dito que o resto do mundo iniciou a caça aos vampiros, mas eu nem imagino como isso seria possível, já que a própria defesa das fortalezas geralmente consegue ser bem sucedida graças aos bentos, e caçar os monstrengos é visto como uma ação suicida.

Mas, embora sejam brasileiros, eles não estão em todo o território nacional. Aparentemente as terras do sul do país todas caíram nas mãos dos vampiros. Em determinado momento do livro, quando decidem reunir as trinta espadas, os Bentos saem de são paulo, vão ao Rio de Janeiro, Minas gerais, e depois nordeste. Nada abaixo do centro do país parece ter sobrevivido aos vampiros. Não há bentos nem ao sul, nem no noroeste - embora no noroeste realmente os vampiros devam ter uma vantagem, já que eles são excelentes braquiadores (essa palavra existe em português? Sei que existe em espanhol e inglês, mas não tenho certeza se existe em português...) e duvido que a população humana daquela região tenha conseguido conter o seu avanço. Mas no sul, nem vou tentar entender qual o motivo de não haver população humana - ou, ao menos, Bentos.

Finalmente, os vampiros com aparente inteligência mas incapazes de raciocinar são de dar dó. Eles não usam armas de fogo (mas arcos-e-flechas, algumas vezes), preferindo correr babando pra cima de muralhas bem protegidas das fortificações, escolhendo sempre as mesmas rotas de ataque, desconsiderando totalmente a validade da organização em seus planos de ataque. São capazes de pensar como qualquer outro, são mais rápidos, mais fortes e mais resistentes que os humanos... E caem como moscas diante de um fazendeiro armado com um fuzil! As cenas de resistência são patéticas! Os vampiros, teoricamente mais rápidos que humanos, são incapazes de lidar com qualquer soldado, mesmo em vantagem numérica, contra um único combatente - mesmo que este esteja armado apenas com um rifle com baioneta. Eles são capazes de chingar, fazer gracinhas, e morrer em seguida. Os vampiros são exultados à todo instante como caçadores, predadores, velozes, mortais... Só que nunca demonstram isso. Seria melhor se o autor tivesse usado zumbis acéfalos... Teria um mínimo de coerência.

Enfim!

Como ponto positivo, as cenas são muito bem descritas, e é possível "ver" algumas das "cenas" do livro. No entanto, muitas vezes o autor usa um excesso de frases curtas, que criam tensão, mas em parágrafos muito longos, o que acaba tornando algumas partes do livro bastante massantes.

Não gostei do livro. Ficou bem abaixo do que eu esperava. Espero que O Vampiro Rei (vol 1 e 2) sejam um pouco melhor, mas tenho cá minhas dúvidas.

Review parcial - Brumas de Avalon

Recentemente terminamos de ler as Brumas de Avalon. Assim como fizemos com Romeo and Juliet, decidimos ler os livros da Marion Zimmer Bradley juntos, e não poderia ter sido uma experiência mais interessante. Só lamento o fato de não termos lido cada capítulo juntos - a distância por vezes obrigou-nos a ler alguns capítulos separados.

Não foi minha primeira leitura da obra, mas com certeza foi a mais intensa. É muito diferente quando lida com outra pessoa. A possibilidade de comentar os acontecimentos e decisões das personagens no momento em que essas decisões estão sendo tomadas e os acontecimentos estão se desdobrando torna a história mais vívida, permite uma reflexão maior sobre as vissicitudes da vida (das personagens e, em alguns casos, na nossa própria), como se aquilo estive realmente acontecendo alí, na nossa frente, e faz com que toda a história tome outra dimensão.

O ciclo arturiano não é novidade pra mim, e eu já lí e assisiti muitas obras sobre o assunto - desde Excalibur, o clássico filme baseado na obra de Sir Thomas Malory até o futurista Camelot 3000 - mas fiquei amplamente satisfeito por ter sido a primeira visão do mito pelos olhos da minha interlocutora. Como feministas convictos, a visão da história de Artur e sua Távola Redonda pelos olhos das mulheres da história, contada com maestria nessa obra, é o melhor ponto de partida para o conhecimento da obra. Imagino que para uma feminista, conhecer o Ciclo Arturiano a partir de qualquer versão da obra de Malory, seja filme ou livro, não criaria um interesse real pela história, mas começando peloa Brumas provavelmente gera um interesse em conhecer outras visões da obra.

Mas deixe-me comentar um pouco sobre minhas impressões pessoais sobre a obra, particularmente sobre os personagens masculinos centrais da obra.

Bradley demonstra n'As Brumas de Avalon todo o seu feminismo, sem vergonha alguma disso. Não apenas por ela dar ênfase nas mulheres que permeiam o mito, mas também pela fraqueza dos personagens masculinos. Todos os homens são fracos, quase patéticos, se comparados às mulheres poderosas e imponentes da obra. Talyesin - o Mago Merlim da lenda; Aqui, Merlin é um título druídico, não um nome próprio - é visto como um velho sobremaneira tolerante, na verdade quase um parvo. Ele usa de algumas palavras de sabedoria, que pontuarão a obra até o final, mas não tem nenhuma importância real em ponto algum da obra, já que essas suas palavras de sabedoria só terão realmente força e importância quando proferidas ou refletidas por alguma das personagens feminias, particularmente Morgana. Talyesin não é o mago enérgico que inspirou tantos outros personagens poderoso - como Gandalf - mas sim um homem velho, recurvado pelo tempo, e sem forças. Kevin, o segundo Merlim da obra, é um personagem que personifica a fraqueza masculina. Um traidor de corpo e mente retorcidos. Alias, desdobrar o Merlim da lenda original em dois personagens foi uma idéia inspirada da autora, pois apesar de ser um velho meio devagar, Talyesin constinua sendo um dos "heróis" da história, que se tivesse tomado as ações de Kevin na obra teria se tornado um anti-herói - na verdade, um vilão! - como acontece com o harpista Kevin. O próprio Artur, que embora seja provavelmente o mais notório "corno" das fábulas (não tem uma palavra menos chula pra corno? Nada me ocorre agora...), na versão da Bradley é um corno consciente, complacente e pior, concordante! Ele não só tolera a traição de Gwenevere com Lancelote como dá o aval pra que o ato carnal se consuma - numa passagem particularmente perturbadora da obra. Talvez seja um reflexo da tentativa da autora em criar uma situação "fantasia feminina" no desenrolar da trama, embora eu acredite pouco nisso. De qualquer forma, me deixou um pouco desconcertado, tanto quanto o fato de Lancelote monstra claros sinais de homosexualismo - que num momento de licidez, a autora não consumou de forma explícita. O mais interessante, no entanto, é que metade do "elenco" feminino da obra é apaixonado por Lancelote, e eu não consigo sequer imaginar o porque! Ele é pintado como um sujeito bonito - certo, MUITO bonito! - mas esperar que personagens como Morgana se apaixonem por um sujeito só porque ele tem uma boa aparência...? Lancelote se mostra indeciso, sem firmeza de caráter ou vontade, excessivamente subserviente à Artur e sem objetivos claros. Ele parece com uma versão medieval masculina da Merlyn Monroe, o que me faz pensar em porque a autora deu tanto "magnetismo" para o personagem. Mordred seria tudo aquilo que um Merlin deveria ser, mas infelizmente ele tem pouco foco na história, mas ele só começa a ser apresentado em sua totalidade quando a obra está chegando ao seu fim. Uther Pendragon também tem um papel muito mais desenvolvido nessa obra, e passa de simples vilão enganador - como visto na obra de Malory - à um rei plenamente desenvolvido, idealista e até mesmo carismático. Ele é tudo o que Artur deveria ter sido, mas não foi...

Há outros personagens masculinos interessantes na obra, particularmente aqueles que a autora criou, como Acolon, que é possivelmente o único homem que realmente defende a Antiga Religião na obra - Talyesin é muito tolerante com o catolicismo. Ele cria a visão masculina do druidismo na obra, e é o único homem com força de caráter suficiente para seguir plenamente seus ideais, até a morte. Se há um homem de verdade na obra, este homem é Acolon!

Por outro lado, as mulheres da história são maravilhosamente bem delineadas, cheias de dúvidas, cometendo erros e acertos e parecendo, muitas vezes, mais humanas do que muia gente por aí... Mas vou deixar para minha contraparte feminina deste Blog fazer uma apreciação sobre as mulheres das Brumas - tenho certeza que ela possui um entendimento muito maior sobre a questão da feminilidade, além de ser capaz de fazer uma crítica muito mais isenta do que a minha!

Enfim!

Termino essa "resenha" afirmando sem medo que As Brumas de Avalon é um retrato muito mais fiel do que a lenda de Artur poderia ter sido, se tivesse realmente acontecido no século XIV do que aquele mostrado em tom de conto-de-fadas escrito por Malory. Além de mostrar o moroso dia-a-dia das mulheres da época, possui um realismo muito mais paupável, com as nunaces da sociedade da época, não só dentro dos portões dos castelos, mas nos pequenos feudos afastados e entre os aldeões rústicos que não abraçaram os mandamentos da "santa" madre igreja tão prontamente - ou pacificamente - quanto se imagina quando se lê a versão excessivamente romatisada de Le Morte d'Arthur.

A Menina que Roubava Livros

Voltando à fazer comentários literários, vamos ao último livro que eu lí: A menina que roubava livros

Informação da wikipédia sobre o livro:
A Menina que Roubava Livros (no original, The Book Thief) é um romance do escritor australiano Markus Zusak, publicado em 2006. No Brasil, foi lançado em março de 2007 pela editora Intrínseca, e foi traduzido por Vera Ribeiro.

Levei perto de um mês (um pouco mais) pra digerir esse um.

Achei uma droga.

A linguagem, o modo de escrever, é esquisito. A narradora do livro é a Morte - que, como todo o resto do mundo, é anti-nazista - e narra a triste história da juventude de Liesel Meminger, uma alemãzinha pobre vivendo os horrores da alemanha nazista pelo ângulo dos perdedores entre os perdedores, ou seja, o povo alemão.

A morte como a contadora da história é interessante. Eu já lí, porém, outros livros que tinham a mesma narradora, e não fiquei lá muito impressionado nesse aspecto, uma vez que a morte aqui é retratada uma criatura com sentimentos totalmente humanos mas com poderes de leva-e-traz de almas desencarnadas. Uma morte muito simplória, eu diria.

A narradora, no entanto, nos conta o final da história logo de saída, e, via de regra, sabemos todos os acontecimentos importantes que irão acontecer antes que eles se dêem de fato. Narrativa interessante, diria até ousada, mas, que no final, pra mim, acabou com qualquer emoção que o livro por ventura pudesse ter. Torna a leitura irritante, uma vez que, sabendo o que vai acontecer em seguida, tu quer pular o blá, blá, blá e ver logo a coisa feita, e suas repercussões, pra que o livro siga em frente.
Um ponto interessante do livro, mas que também achei irritante, são as "pausas dramáticas", como eu apelidei, que a morte usa durante o livro.

* Pausa Dramática *
Uma pequena quebra na linearidade da narração
para explicar um conceito, acontecimento
ou simplesmente adicionar um fato novo

Esse é o formato que se vê no interior do livro, mais ou menos.

Achei bem irritante não só porque quebra o ritmo da história, mas também porque tu vira a página, e teu olho é chamado pro pedaço de texto destacado no meio da página, e as vezes tu lê uma parte, antes do olho voltar pra onde deveria ser a continuação natural da leitura.

em termos de história, temos uma menina orfã, pobre, que vai morar com seus novos pais adotivos, obviamente também pobres, e vê o desenvolvimento do movimento nazista pelos olhos do povo alemão da época. Na maior parte do tempo, é só uma história sobre uma garotinha sem dinheiro e suas desventuras juvenís com uma ou outra menção depreciativa do Füher ou seus asseclas no fundo, mas eles se tornam parte integral da trama em alguns momentos, fazendo o papel de vilões supremos. Há um judeu na história, um amor de infância e as relações Liesel com seus novos pais enquanto ela aprende a escrever e descobre os horrores da guerra.

No mais, o que se espera sobre a alemanha nazista: Os nazistas (membros do exército ou simpatizantes do partido) são maus, frios e egoístas e os pobres judeus são só boas pessoas com espírito elevado (e outras qualidades como simpatia, paciência, integridade e pensamento poético) que são caçados, humilhados e maltratados pelos nazistas mauvados.

Ah, sim: E a pequena Liesel rouba alguns livros no decorrer da história, como o nome da obra sugere.

História chata, sem nada de novo, narrativa esquisita (inovadora, talvez; nunca li nada no mesmo formato) e também chata.

Como eu não tenho o costume de não ler um livro até o final, e além disso, queria resenhar alguma coisa, fui até o final melodramático do livro, através das suas muitas páginas, numa batalha de vontade. Só não digo que me arrependo de ler porque foi um passa-tempo, ao menos. Mas eu particularmente gosto de ler boas histórias, com uma narrativa adequada, e não encontrei nenhum dos dois n'A menina que roubava livros.

Leiam por sua conta e risco.

P.S.: Não lí nenhuma outra resenha sobre o livro, nem conheço a trajetória do autor, e isso geralmente pouco me importa, só pra deixar claro. Minha pequena resenha foi feita apenas levanto em consideração a minha própria experiência de leitura da obra. Creio que isso possa ser uma informação relevante quando um sujeito fala mal de um livro...