Café com Letra

"Sejam curiosos"

2012-01-16T16:20:00.000-08:00

Parece que as férias também estão sendo férias de leituras de ficção. O que é uma pena, porque sinto falta da companhia de um bom livro, principalmente para as horas sem nada para fazer. Na praia, sem nada para ler, acabei passando os olhos por uma crônica curtinha, que me colocou bastante a pensar. Na verdade, nem era a crônica em si, mas a pessoa de quem ela tratava. Era sobre o aniversário de 70 anos do Stephen Hawking e o discurso que ele gravou para a ocasião. Entre outras coisas que ele disse, essa foi certamente a que mais me marcou "Tentem encontrar sentido no que veem e imaginar o que faz o Universo existir. Sejam curiosos".

Ele podia ter dado conselhos diferentes: sejam dedicados, pesquisem, sejam observadores. Mas, na verdade, a etapa anterior a qualquer uma dessas é com certeza a curiosidade. Sim, é bem provável que os homens primitivos tenham saído de suas cavernas para procurar comida. Mas, quem disse que depois de já terem achado, não foram mais longe, só para descobrir o que havia do outro lado da montanha? É a curiosidade em querer entender o funcionamento de tudo, sejam máquinas, pessoas ou o próprio universo, que faz o homem evoluir. Só tem respostas quem primeiro faz perguntas.

Meu estimado tio Joca, que por sinal completou 71 anos semana passada, certamente concorda com o físico inglês. Uma vez, já há algum tempo, eu fiz uma pergunta para ele e logo emendei dizendo que ela era boba, que ele não precisava responder. Antes de me dar a resposta de fato, ele me disse que não existem perguntas bobas, que quem pergunta ignora por um minuto, mas quem não pergunta ignora para sempre. O tio Joca não podia estar mais certo. E ele, por sinal, é uma das pessoas que eu conheço que mais leva a sério seu próprio conselho: está sempre interessado nos mais variados assuntos, gosta de saber sobre lugares diferentes, lê um pouco de tudo e pergunta muito. Consequentemente, acaba sendo uma pessoa super interessante de conversar, exatamente porque sabe um pouco sobre quase tudo.

No fim das contas, se a curiosidade não trouxer exatamente a resposta que procuramos, ela certamente vai trazer algum conhecimento novo. E conhecimento sempre, ou quase sempre, faz bem. Nem que seja para ter assunto numa conversa em mesa de bar!

Espaçonave Orion - MZ-4 Não Responde

2011-12-27T23:43:00.000-08:00

Ficção científica. Esse foi o motivo que me levou a comprar esse pequeno livro. Imaginei que fosse um conto curto e provavelmente despretensioso, provavelmente do gênero hard-scifi, com escafabdros e sem viagens à velocidade da luz.

Me enganei redondamente.

Depois de ler o primeiro capítulo eu sabia que tinha entrado em uma daquelas séries de livros de ficção no melhor estilo Perry Rhodan. Pesquisando, depois, descobri que era quase isso.

A série Espaçonave Orion - escrita pelos mesmos autores da série Perry Rhodan - chegou a ter 145 volumes publicados em alemão. Desses, doze foram publicados no Brasil pela Ediouro.

Basicamente, a história não tem nada de inovador. A tripulação da espaçonave Orion é a mais ousada e entrosada de todas e tem uma queda para a rebeldia.

A tripulação é formada pelo Capitão Cliff McLane, uma versão do Capitão Kirk da Entrerprise com poucas diferenças (mulherengo, passional e competente). Além dele, a tripulação é formada por Atan Shubashi, o astronavegador, Helga Legrelle, especialista em vigilância espacial - basicamente a moça do radar -, Mario de Monti, o segundo em comando e especialista em computação e Hasso Sigbjörnson, gênio da engenharia. A esse grupo se junta a oficial Tamara Jagellovsk, agente da segurança que é colocada na nave para se assegurar que a tripulação da Orion ande na linha. É a tipica garota-bonita-sem-noção-da-realidade que só fala bobagem e cujas idéias são sempre muito ruins, mas cujas ordens devem ser seguidas.

Não, a nave não conta com um médico!

A trama básica é simplista: A Orion é colocada sob vigilância depois de uma besteira durante uma missão bem-sucedida, e é colocada "de castigo" em um ponto de vigilância num setor espacial onde nada acontece. Mas, claro, alguma coisa acontece! A estação espacial MZ-4 não responde às tentativas de comunicação, e a tripulação vai investigar. Daí temos alienígenas hostis, atos heroicos e muitas confusões. Típico livrinho "sessão da tarde". Não fiquei nada interessado em ler o resto da série...

Em tempo: A série é da década de setenta - provavelmente tendo sido publicada até a década de oitenta - mas ainda assim eu considerei a leitura muito ruim. Muita 'linguagem técnica' pra não precisar explicar detalhes sem sentido, muitas idéias esquisitas - como a nave usar auto-propulsão gravitacional! que diabos é isso?! - e conclusões scooby-doo por todo o livro.

enfim!

Pode ser que essa série seja um cult e eu esteja sendo precipitado em julgar a série toda pelo primeiro número, mas definitivamente a leitura não me atraiu nem um pouco.

Musicas que me fazem chorar

2011-12-19T09:42:00.000-08:00

Mudando um pouco o foco da conversa, decidi falar um pouco sobre música.

Mas não quero vomitar meu gosto musical em ninguém, e não costumo ter interesse em ficar reverenciando o prodígio desse ou daquele músico/banda. Também não sou um grande conhecedor de música, não tenho conhecimento de teoria musical e nem conheço todas as classificações dentro de cada sub-tipo de cada categoria de música - na verdade, eu geralmente nem sei como classificar a maior parte das bandas que ouço!

Eu ouço muita música, porém. Via de regra como barulho de fundo pra trabalhar, as vezes pra ler. As vezes eu simplesmente sento com um cigarro e um café pra ouvir 'aquela' música.

E creio que todos tem aquelas músicas favoritas. Aquelas que lembrar de momentos importantes, ou que te fazem sentir de uma determinada maneira, relembrando ou incutindo um sentimento, seja por ter uma memória vinculada, seja pela musica em sí, simplesmente.

No meu caso, há cinco singelas musiquinhas que me fazem chorar.Cada uma delas por seus motivos particulares. Não são minhas músicas favoritas, e eu poucas vezes as escuto - não tenho vocação pra masoquista... - mas elas tem um lugar todo especial no meu coração.

Bueno, sem mais delongas, vamos à viagem!

Primeiro, Do The Evolution, do Pearl Jam. Não é uma das minhas bandas favoritas, e eu raramente escuto, na verdade - só quando outra pessoa bota pra tocar. Mas essa música, e esse clipe... Isolados, eles não me afetam. Mas ouvir a letra, a melodia, e ver a representação visual de todo o mal que o homem pode fazer à sí próprio... Eu choro pela minha humanidade cruel sempre que assisto o clipe.

Ayreon foi uma grata surpresa pra mim. Eu sou um fã de ficção científica, e o album Universal Migrator tem algumas excelentes faixas para 'embalar' leitura desse gênero. My House on Mars é uma delas. Infelizmente... Ela me faz chorar, e muito! Na minha opinião, essa é a música que mais perfeitamente sintetiza o sentimento de solidão. Ela conta a história do último humano que sobreviveu depois de uma grande guerra que dizimou a humanidade como um todo. Em seu leito de morte, ele reflete sobre as pessoas que o deixaram para trás, sobre as coisas que não pode vivenciar e sobre a solidão que sente. E o clipe (fanmade) é perfeito pra música.

Do mesmo album, Temple of The Cat é uma coisa linda! A voz de Lana Lane é absurdamente clara, limpa, harmoniosa. Ela é uma sacerdotisa maia indo para o templo do deus Jaguar, e está feliz. Mas nos sabemos o que acontece depois. E essa música me lembra dos deuses mortos, e de seus adoradores esquecidos. É uma ode à felicidade perdida, ao fim de civilizações e a morte da fé.
O vídeo em sí é bem ruim, mas como tinha a letra inclusa, achei válido.

I'll be my Mirror do projeto 8in8 é uma dessas músicas que te fazem pensar em todas aquelas coisas que tu é capaz de odiar em sí próprio. Na minha visão, essa é uma versão destilada e concentrada de Weird do Radiohead. Quem se identifica com aquela música, vai se identificar com essa - provavelmente!
O clipe é fanmade, e não é nada de espetacular. Mas eu tenho uma queda por desenho, então escolhi este!

Finalmente, mas não menos importante, uma música que eu 'ganhei' como uma espécie de declaração. E eu descobri, desde então, que não consigo ouvir sem chorar, imaginando se tudo isso pode mesmo ser real pra sempre, se tudo pode ser mesmo tão bom outra vez.

E assim termina essa lacrimosa viagem musical - ao menos até que novas canções sejam adicionadas à essa lista!

V for Vendetta

2011-12-14T22:01:00.000-08:00

Ganhei essa edição de aniversário. Ganhei de um daqueles amigos que, mesmo quando se tornam distantes, ainda parecem sempre próximos. E que só precisam compartilhar com a gente um par de cervejas pra começar a rir com piadas ruins e fazer comentários sobre as moçoilas pedaçudas que passam pela rua.

Ou falar sobre a vida, o universo e tudo o mais.

Eu já tinha lido V de Vingança alguns anos atrás, bem antes de qualquer idéia de que o filme seria feito. Na época, eu lia HQs pela história e pela arte de forma auto-contida. Uma boa HQ era uma obra que continha, em sí própria, tudo o que precisava para ser uma boa história. A maior parte das HQs pode ser avaliada assim: O universo da história é verossímil? O roteiro tem elementos necessários pra valer o papel gasto na impressão? Vale como HQ, ou os quadrinhos podiam ser simplesmente tirados e a história ficaria igual? O desenhista se ajusta ao estilo da narrativa?

A maioria.

Mas V for Vendetta é uma dessas excessões felizes à regra.

Considerando todos os elementos acima, V for Vendetta é uma boa história. Só boa. Foi isso que eu achei na época em que li pela primeira vez. O climax parece estar no lugar errado, ou não possui todo o impacto que deveria ter, e o final é um anti-clímax total. Claro, isso se considerarmos a história em seu pequeno universo auto-contido.

Mas reler essa história hoje foi uma experiência muito diferente. Porque de dez anos pra cá, eu lí muito, eu refleti muito sobre a sociedasde, eu vi e ouvi coisas. Eu envelheci, enfim. E é necessário estar velho pra entender V for Vendetta e todas as suas implicações. É preciso ser capaz de ver o quadro todo da nossa sociedade pra entender a história por completo, creio eu. E isso demanda tempo.

Mas estou divagando, penso eu.

Acho que estou ficando velho...

Enfim!

A história todos já conhecem, afinal eles fizeram um filme... Mas como eu lembrava, o final da HQ é tão completamente diferente, que a idéia toda se perde graças ao final (quase literalmente) Scooby-Doo do filme. Excesso de grandiosidade, penso eu. Em Hollywood, tudo precisa ser grandioso. Mas o final "pequeno" e "humilde" da HQ dá um gosto muito mais forte de mudança do que o final monstro do filme.

E, claro, a arte de David Loyd é muito mais espetacular que qualquer produção hollywoodiana jamais será.

É interessante (e amedrontador) observar que estamos muito próximos da sociedade da HQ, hoje. Não tenho idéia de como um autor consegue extrapolar esse tipo de coisa, mas definitivamente Alan Moore fez isso com perfeição cirúrgica. Essa não é uma HQ oitentista. É uma HQ contemporânea. E será ainda mais daqui há dez anos!

O problema todo é que eu não consigo conceber um "V" no nosso mundo...

Recomendo que todos que tenham a oportunidade de ler V for Vendetta (sim, a minha edição é em inglês; eu não sou tão preciosista a ponto de usar o nome original dos livros e HQs que leio, se eu li em português) que o façam.

Depois podemos sair e tomar umas cervejas, rir de piadas ruins e comentar sobre aquelas moçoilas pedaçudas.

E esquecer as questões sobre esse mundo que nos cerca.

O Herege

2011-12-12T18:59:00.000-08:00

E cheguei ao fim da saga de Thomas de Hookton em busca do Graal.

Diferente dos dois livros anteriores, O Herege se passa em um espaço de tempo/espaço muito curto. Apenas o inicio e o final do livro são passados em regiões/momentos distantes. O miolo do livro, a história em sí, se passa toda em uma pequena região da França onde, supostamente, o Graal esteve pela última vez em que foi visto. Creio que essa escolha de narração tão próxima, tão dia-a-dia que Cornwell escolheu para o terceiro livro, nos aproxima terrivelmente da mente de Thomas, de suas crenças e convicções. E digo terrivelmente porque ele é um maldito cristão, e a maior parte de suas dúvidas e medos são em relação ao deus da mitologia católica e sua (de Thomas, não do tal deus) relação com a igreja.

Além disso, depois de dois livros com batalhas épicas entre exércitos, que ocupavam páginas e mais páginas de descrições, neste aqui as batalhas são só pequenas escaramuças rápidas e brutais entre pequenos grupos de guardas, soldados, mercenários e bandidos de estrada.

No fim da leitura, fiquei com uma impressão de que cada um dos livros d'A Busca do Graal é uma obra completamente diferente das demais em termos de estilo e mesmo temática. Apesar de um protagonista em comum, a sensação de ler cada um dos livros é completamente diferente. Mas apesar disso, todos são bons livros, com boas histórias e narrativas competentes. Thomas me deixou com um certo amor pelo estilo de vida de arqueiro, e apesar dos personagens secundários não serem nem de longe tão carismáticos quanto aqueles d'As Crônicas Saxônicas, nem o cenário ser tão instigante e nem mesmo a busca do protagonista ser tão interessante, ainda assim a trilogia do Graal foi uma grata leitura.

Terei saudades de Thomas e Genevieve - adoro esse nome! - e até mesmo de Guy Vexille!

E que venham novos livros épicos e novos personagens marcantes de Bernard Cornwell!

Bone

2011-12-08T18:19:00.000-08:00

Acabo de terminar de ler a versão em um volume do épico Bone (1.332 páginas! É uma monstruosidade!).

Levei cinco dias pra ler a HQ, escalonando com O Herege (a última parte da trilogia do Grall). A razão disso é uma só: Bone é viciante. É impossível parar de ler, a menos que seja realmente necessário! O segundo dos três arcos em que a edição é dividida eu lí em uma sentada, numa noite, e mandei o sono passear!

Bone foi criado, roteirizado e escrito por Jeff Smith, que contou as aventuras de Fone Bone e seus primos, o ganancioso Phoncible P. "Phoney" Bone e o completamente desmiolado Smiley Bone ao longo de 55 edições, entre 1991 e 2004. Posteriormente as 55 edições foram republicadas em 9 volumes (entre 1995 e 2004) e finalmente ganharam uma versão única, comemorando os 10 anos de aniversário da série.

Bone começa como uma história bastante inocente e despretensiosa, e, na verdade, até o meio do segundo grande arco, eu não sabia muito pra onde a coisa ia. É quando tudo começa REALMENTE a acontecer, e daí não tem MESMO pra saber pra onde as coisas vão! Tudo foi muito surpreendente pra mim, e eu não esperava nenhum dos acontecimentos do final da série. Eu ia lendo e pensando "minha nossa, e agora, como isso vai se resolver?!?"

O estilo de Jeff Smith nessa história também é uma coisa muito surpreendente. Enquanto os primos Bone são absurdamente caricatos, todos os outros personagens são muito mais elaborados e realistas. O contraste não chega à causar estranheza graças ao estilo narrativo extremamente eficiente de Smith. Ao contrário, essa dicotomia é perfeita para uma série cômica, porém heroica ao mesmo tempo.

em tempo: Todos os personagens são muito bem construídos - exceto talvez pelo vilão encapuzado, que eu achei um personagem muito sem propósito; O vilão malvado do mal que tu não chega a odiar nem acha tão mal assim - numa história que não deixa pontas soltas. É um excelente roteiro, apoiado por um desenho perfeitamente concordante.

Altamente recomendado!

Ah, e sugiro que o leitor descubra algum lugar onde ele possa encontrar quiches pra comer, porque vai bater vontade de comer quiche durante a leitura - eu pessoalmente comi três, nesses cinco dias!

O Andarilho

2011-12-04T14:36:00.000-08:00

Se o livro anterior tinha me deixado com a sensação de que Cornwell conseguia descrever cenas de batalha e saque com crueza suficiente pro leitor se sentir na batalha, este livro me deixou a impressão de que Cornwell é um desgraçado com impulsos sociopatas!

O livro começa muitíssimo bem, com uma descrição de batalha campal extremamente bem orquestrada, com detalhes fantásticos, e que, diferente dos ataques à cidades fortificadas do livro anterior, não perde o foco nenhuma vez. É uma descrição longa, mas em momento algum é chata. Pelo contrário, tu fica querendo ir adiante e ler, ler, e continuar lendo pra ver como os eventos vão se desencadear. Realmente bastante empolgante!

Mas daí pra diante, o leitor sofre. E sofre muito!

Eu não falo sobre a trama dos livros que resenho, então não posso ser específico, mas os acontecimentos vão indo num crescente de dor e miséria até que, em determinado ponto do livro, eu tive que parar de ler! Chorei de raiva e desespero pelo protagonista, e teve um momento que eu cheguei a pensar em desistir de terminar o livro.

O terço final do livro é extremamente tenso e doloroso de ler, e em um determinado ponto da leitura eu só queria sair de casa com uma tocha, espancar o primeiro padre que eu encontrasse e depois sair incendiando igrejas!

Mas eu segui em frente, e o final do livro for catártico. Eu ria com os dentes cerrados, e fiquei feliz de um modo extremamente sádico no último capítulo!

Enfim, as coisas não terminam exatamente mal pro Thomas, mas fica um baita gosto amargo na boca, no final do livro. Imagino que esse vai ser o sabor predominante do próximo livro...

Estou sinceramente em dúvida se vou começar o Herege sem uma pausa, ou se vou tentar algo mais leve antes de terminar a busca pelo Graal...

Não recomendo pros fracos de espírito!

Élia, Rainha de Júpiter

2011-11-17T20:30:00.000-08:00

Livrinho de bolso, 144 páginas, mas levei quatro dias pra ler. Letrinha miúda, já meio apagada, em um papel amarelado. Fez meus olhos doerem várias vezes....

Apesar de ter uma imaginação extremamente fértil, povoando o planeta Júpiter - imagino eu pelo título, uma vez que o nome do planeta nunca é mencionado no texto em sí - com toda sorte de criaturas bizarras, de aracnídeos gigantes de 12 patas à cérebros humanos "evoluídos" pesando toneladas, a história em sí é bastante fraca.

Vejamos: Nosso herói, um jovem químico - cujo nome simplesmente me escapa, e não creio ser mencionado em momento algum, na verdade - enfadado com a pequenês de nosso pobre e sem graça planeta terra, vai à uma conferência ministrada por um sir Walter, sobre o qual não sabemos muito, exceto que se trata de um homem bem conceituado, embora desacreditado por alguns, com quem trava breve conversa sobre as maravilhas desfraldadas diante de sí por este brilhante orador. Sem se conhecerem melhor do que por este pequeno dialogo, sir Walter "desafia" o jovem químico à visitar sua casa na noite seguinte, caso se sinta seguro de que poderia empreender uma viagem interplanetária. Nosso herói, chegando a casa do tal sir Walter, é enviado sem grandes cerimônias, através de um tipo de processo hipnótico, em uma experiência de desdobramento espiritual até o longínquo planeta Júpiter. Tudo isso entre as páginas 5 e 9!

O que se segue, então, são as aventuras psicotrópicas do nosso herói - que eventualmente adota o nome de Consorte, depois de se apaixonar pela projeção de uma idílica Élia, rainha cronoparadoxal do tal planeta - enquanto derrota todos os seus improváveis inimigos e domina nações através de uma capacidade de trocar de corpos, um intelecto "superior" e a boa vontade de todos os cidadãos do planeta com quem trava contato, exceto pelos vilões do livro. Consorte nunca perde uma briga, nunca se engana, revoluciona toda a tecnologia do planeta e fica com a mocinha no final. Ele é humilde, honesto, bondoso, um estrategista nato e um intelectual brilhante. Jamais se assusta, nunca é surpreendido, não teme diante do perigo e é capaz de vencer todos os seus adversários em seus campos de atuação. Basicamente, ele é o Capitão América com poderes Jedi.

Acho que em 1959 as pessoas esperavam que os heróis fossem super-heróis, não sei bem...

O livro vale pela criatividade despirocada do autor, que cria uma sociedade utópica em que todos são felizes, exceto os vilões e aqueles a quem eles oprimem. O governo é baseado em amor, e todos são felizes com o que têm. E temos uma arena onde gladiadores se matam todos os anos pela mão de uma rainha que simplesmente esnoba todos eles enquanto espera seu verdadeiro amor... Além disso, ele apresenta uma série de alienígenas bastante interessantes, algumas idéias de culturas subterrâneas, engenhocas tecnológicas mirabolantes e situações inusitadas. Na verdade, é tentando imaginar o que Austin Tower tinha a me apresentar na próxima página que eu segui lendo o livro. E confesso que ele conseguiu me manter interessado na sua viagem de ácido através do imaginário planeta da rainha Élia até a última - e tão sem-sentido quanto todas as outras - página.

O fim é inesperado simplesmente porque eu achei que, em algum momento, alguma coisa ia acontecer! Eu queria um final "em algum lugar do passado" e tive que me contentar com um típico final feliz estilo Disney - e um monte de dúvidas sobre o que eles ficaram fazendo com o corpo terráqueo do Consorte!

enfim!

Se alguém aí quiser experimentar os efeitos da cocaína sem precisar enfiar nada nariz abaixo, tenho o livreco pra emprestar!

Ah, e ao contrário do que a capa do livro indica, nosso herói não é um piloto - bom até é... - e a rainha Élia não é verde - exceto pela densa cabeleira - nem tem sobrancelhas esquisitas...

O Arqueiro

2011-11-13T18:19:00.000-08:00

Muito bem, voltando então às resenhas!

Demorei umas duas semanas pra conseguir ler esse livro, o primeiro de uma trilogia A Busca do Graal, muito mais pela falta crônica de tempo do que pela dificuldade da leitura - que, alias, diferente das Crônicas Saxônicas de Cornwell, não é tão fluida.

O livro conta a história do arqueiro Thomas, que jura vingança contra os franceses após ter sua vila atacada. Como o nome - em português - indica, vamos acompanhar os feitos e a história do arco longo inglês, mais exatamente durante a guerra dos cem anos. É, como os outros livros de Cornwell, uma aula de história com um aventureiro com objetivos próprios como nosso guia. E, como sempre, Cornwell faz um excelente trabalho em ambas tarefas.

A história de Thomas e todas as mirabolantes reviravoltas em seu destino e objetivos também é muito interessante, com a presença de uma série de personagens extremamente carismáticos. A trama e os personagens, alias, dão um tom de irrealidade e ao mesmo tempo de revisão histórica ao livro, uma vez que algumas situações beiram o absurdo, enquanto muitos personagens fogem dos estereótipos aos quais estamos acostumados.

Porém, nem tudo me agradou no livro. As batalhas são excessivamente descritas, criando momentos morosos justamente durante os combates. São, é claro, boas descrições, mas as vezes um tanto confusas, e por vezes com focos transitando tão rápido de um ponto para outro que é difícil acompanhar ser precisar reler alguns trechos. Isso cria um tom de realismo na descrição dos combates - que certamente era bem mais caótico do que a maior parte dos filmes de guerra medieval fazem parecer - mas torna a leitura pesada e um pouco pedante.

No geral, um bom livro. Personagens extremamente bem construídos, situações inusitadas e, claro, excelentes descrições de itens bélicos, formações de batalha e táticas de combate.

É um livro que recomendo principalmente para aqueles que, como eu, são interessados em questões militares históricas. Mas advirto que é um livro pesado em suas descrições, bastante violento e calcado em uma guerra, então os mais fracos de estômago deveriam ficar longe dele.

Em tempo: eventualmente lerei os outros dois livros que fazem parte da trilogia d'A Busca do Graal, mas provavelmente vou colocar algum outro livro na frente, pra desopilar as veias da violência d'O Arqueiro.

Ciclos

2011-11-11T10:49:00.000-08:00

Aqueles que chegam até este ponto, neste dia, provavelmente são aquelas que eu gostaria que lessem o que tenho à dizer. Talvez haja algum leitor desavisado, atrasado ou totalmente desconhecido que tenha chegado até aqui por acaso, curiosodade ou porque simplesmente não quis ou não conseguiu ler estas palavrinhas antes. Hoje é o décimo primeiro dia do mês de novembro do ano de dois mil e onze, é meio da tarde, e o sol queima lá fora nessa tarde de primavera.

Vamos, então, sem mais delongas, áquilo que quero dizer hoje.

Depois de celebrar o casamento da minha melhor amiga, e muito devido aos acontecimentos que lá se desdobraram - embora certamente canalizados por acontecimentos que aconteceram algum tempo antes daquela noite - minha vida entrou numa espécie de maluquice magica induzida por ingestão massiva de alcool, paixão, caminhadas e conversas - uma combinação poderosa de aspectos dos quatro elementos, potencializada pelo meu estado de espírito inquieto pela lua em sua fase crescente. Tenho certeza que algumas pessoas podem fazer leituras diferentes disso, desconsiderar certas partes ou mesmo dizer que, procurando, eu chegaria à uma combinação adequada simplesmente porque eu desejo desta forma. Não importa. O que importa aqui e agora é que é assim que estou vendo a minha vida e os acontecimentos que nela se desenvolveram nessa semana. É nessa experiência quase ritual que vem me acompanhando pelos últimos dias que eu vou guiar meus passos pelo próximo ciclo, não importa quanto tempo ele dure. É essa sensação de encontro com algo além de mim mesmo que eu vou carregar no peito por muitos dias e noites ainda. E é essa experiência que quero compartilhar com vocês, pessoas que estão lendo estas palavras, nesse momento.

Decidi que sete seriam os dias durante os quais eu manteria viva em mim aquela chama brilhante e consumidora que se acendeu no dia do casamento. Era a chama de Beltane, apesar do dia torto. Era a chama que queríamos acender (aqueles que tinham consciência dela), mas que foi potencializada por um punhado de um combustível mais poderoso, depois que achei que o fogo ia começar à se amansar. Aquele punhado a mais de combustível aromático criou uma pira intensa, que nem mesmo uma noite de chuva pôde apagar, dias mais tarde. Aquele punhado de lenha inesperado me libertou de um grilhão de ferro, e tornou meu espírito livre. Aquele punhado de madeira de caneleira - ou será que era um punhado de açúcar? não sei bem - queimou rugindo por sete dias, mantendo meu espírito queimando, meu corpo aquecido e meu pensamento trabalhando frenético. Agora, tudo começa a aquietar. A chama se transforma eu uma brasa, esperando ser reacesa.

Como uma fase da lua, decidi manter aquela febre por sete dias. E por sete dias eu ví, ouvi, toquei, racionalizei e todo o mundo e todas as pessoas de uma maneira diferente, como se meus olhos tivessem sido abertos para uma realidade que simplesmente não estava lá antes.

Entre situações que eu não posso comentar e acontecimentos que eu não quero comentar (pois elas pertencem apenas à mim e aqueles que os experimentaram ao meu lado), foi a semana mais bizarra da minha vida! Uma semana de encontros, reencontros, de afirmações, de dissoluções, decisões e aprendizados que mudaram minha vida pra sempre, de um modo ou de outro. Estou dez anos mais jovem, e cem anos mais maduro.

Eu gostaria que todas as pessoas que eu conheço pudessem ter uma experiência como essa - e sobreviver! Creio que uma epifania como essa só acontece uma vez na vida. Não sei. O futuro talvez me contradiga.

11/11/11 no fim foi uma espécie de data cabalística pra mim. O fim de um pequeno ciclo que fecha um ciclo muito maior, dentro dessa grande roda que é a minha vida.

Sei que algumas pessoas vão entender parte do que eu estou falando, enquanto outras não vão entender nada. Mas eu gostaria a todas as pessoas que tiveram paciência de ler esse pequeno texto sobre fogo, água, terra e ar - que me acompanharam pela última semana, intensamente - saibam: a vida é algo mágico, cheio de pequenos milagres diários, e enquanto aquela pequena brasa de calor continuar queimando dentro da alma, sempre há a possibilidade de que um punhado inesperado de folhas, galhos e carvão seja jogado alí, reacendendo uma chama que as vezes nos podemos julgar apagada, morta ou que simplesmente ficou esquecida pelo pouco calor que fornecia.

Espero que, como aconteceu comigo nessa semana mágica, todos vocês possam passar por uma experiência de transformação e libertação um dia!

E agora, vou lá encontrar uns amigos, e terminar essa semana como se deve - seja lá como será que isso vai acontecer!

Fotografia

2011-11-02T14:33:00.000-07:00

Vitor entrou pela pequena porta do apartamento, batendo e pedindo licença, enquanto guardava as chaves no bolso.

- Alguém em casa? Ola?

Do banheiro, por baixo de um zunido alto de um secador de cabelos, ouviu uma voz responder algo que ele não entendeu.

- Está pronta? – perguntou, enquanto ia à direção do quarto. O secador foi desligado. Agora a voz feminina pode ser ouvida bem definida.

- O quê?

- Eu perguntei – disse Vitor sorrindo, enquanto olhava, do marco da porta do quarto, a porta entreaberta do banheiro, sem conseguir ver mais do que a sombra da sua interlocutora – se tu estás pronta.

- Quase. Estou terminando de secar o cabelo! Fico pronta em um segundo!

- Quanto tempo vai demorar esse segundo?

- Ah... Não tenho certeza – voltou a responder a voz.

Ouviu o secador de cabelo ser ligado.

“ok”, disse mais pra si mesmo do que para qualquer outra pessoa.

O secador parou de funcionar novamente.

- Se te apetecer pode comer alguma coisa. A geladeira está bem abastecida - O secador voltou a funcionar antes mesmo que ele pudesse responder algo.

Olhou para a cama desarrumada do quarto, sem realmente prestar muita atenção. Entrou na cozinha, e vasculhou entre alguns CDs espalhados sobre a mesa, ao lado de um CD player que ele nuca vira. Não reconhecendo nenhuma capa ou nome, escolheu um aleatoriamente. Uma voz feminina, muito lentamente começou a cantar uma música que parecia muito triste. Mas com o barulho concorrente do secador do banheiro, era impossível sequer saber qual a língua falada.

Voltou sua atenção para a geladeira. Abriu-a, e deu uma olhada no interior. Depois se abaixou, e começou a realmente estudar suas opções. Entre vários tuppowares com coisas que não podia identificar, acabou por não escolher nada. Levantou-se, fechou a geladeira e percebeu a foto em preto e branco colada no freezer. Nela, sua namorada aparecia sorrindo, olhando por sobre os aros grossos do óculo de grau.

- Onde foi tirada essa foto?

O secador de cabelo voltou a desligar.

- O que?

-Essa foto, na porta da geladeira, onde foi tirada?

-Ah, é do meu gato!

-Só se agora ele precisa de óculos de aro largo! – ele respondeu, rindo.

-Ah, a foto preto e branco?

-Isso.

- É das minhas últimas férias, em São Leopoldo.

- Não sabia que tinha um lago em São Leopoldo!

- Ah, wathever... – O secador voltou a ser ligado.

Olhou a foto demoradamente. Os olhos castanhos, o cabelo preto um pouco mais curto do que ele se lembrava, os aros dos óculos, o cachecol listrado, as pessoas ao fundo, à beira da água.

Então viu algo mais que reconheceu ali.

- Há quanto tempo tu disseste que essa foto foi tirada?

- Ah... Uns cinco meses. – veio a voz abafada pelo som do secador.

Caminhava letárgico num inverno particularmente frio, nas docas onde seu pai trabalhava. Gostava de ir até lá nas tardes frias dos fins de semana do meio do inverno. Era um sujeito solitário e quieto, sem muitos amigos, concentrado em tentar encontrar inspiração nas pequenas coisas do dia a dia. Parou para analisar os estivadores conversando à beira de um pequeno navio cargueiro. Alguém atrás de si pediu licença. Perdido como estava em suas divagações, não tinha percebido mais ninguém ali. Virou, e viu a garota de cabelo loiro, trançado numa longa corda largado sobre o ombro, segurando uma câmera fotográfica.

-Ah, desculpe.

Voltou a caminhar para sair do ângulo da câmera.

- não, tu entendeste errado. Eu queria saber se tu podias tirar uma foto minha.

-Ah, claro.

Aproximo-se e pegou a câmera. Ela foi até onde ele estava quando ela lhe chamou a atenção, lentamente, andando de costas. – sabes usar uma dessas?

- Sim, sim – ele respondeu enquanto analisava a máquina, para só então perceber que era analógica.

- tente pegar uma boa parte do navio, tá? Não precisa me deixar centralizada.

Vitor apontou a câmera na direção da garota, tomando cuidado para incluir o nome do barco inteiramente na foto, o que a deixava um tanto deslocada do centro.

- Certo, diga queijo.

- queijo? – ela perguntou com uma expressão de quem não tinha entendido a palavra corretamente.

Ele bateu a foto.

- isso, ficou ótima! – ele disse sorrindo.

Ela começou a rir.

- Ok, fui enganada! Tá, tira outra, sem queijo dessa vez.

- Certo, sem queijo.

Ele voltou a apontar a Câmera para a garota da trança, e ela sorriu um sorriso maroto. Vitor tirou outra foto, exatamente no mesmo ângulo.

- Ok. Pronto.

- Muito obrigada!

- não é muito comum ver esse tipo de câmera por aí, nesses tempos de tecnologia digital – disse ele analisando a câmera.

- Ah, sim, foi um presente do meu pai.

Ela pegou novamente a câmera, olhando com zelo para ela.

- eu sou Vitor – ele estendeu a mão.

-ah, um prazer! Eu sou Rosa! – ela respondeu apertando a mão dele.

- então, Rosa, tu não é daqui, certo?

-Ah, certo. Eu pareço bem deslocada, né?

Ele sorriu.

- Não, só não é muito comum as pessoas daqui virem passear no porto com câmeras fotográficas.

- É, eu sou de Porto Alegre.

- Bom, então que tal conhecer algum café aqui da cidade? – disse Vitor, antes mesmo de entender de onde a frase tinha saído.

Ela pareceu indecisa por um segundo. Olhou séria pra algum lugar perdido um pouco mais alto que o horizonte, por um segundo, depois prestou atenção na câmera em suas mãos, e então, colocando-a num estojo que carregava à tiracolo, olhou pra ele, sorrindo novamente.

- Tá, estou mesmo com fome.

-Então, teu pai é fotógrafo.

- Ah, não. Na verdade, ele tinha uma dessas casas que compram e vendem coisas usadas. Ele me deu essa câmera quando eu era ainda bem guria.

- Ah, é? E como era?

- Ah, era bem divertido! Tinha muitas coisas esquisitas, sempre chegando e saindo. O cheiro de mofo me acompanha até hoje!

- Bom, imagino que possas ter lugares piores no mundo pra se crescer.

- É, imagino que sim.

Um momento de silêncio pairou sobre a mesa do bar. Vitor tomou um gole de café, enquanto Rosa mexia distraidamente na câmera com uma mão e segurava o canudo de um milk shake com a outra. Deu-se conta que não fazia idéia de como tinha chegado até ali, e tinha menos noção ainda de que rumo tomar em seguida.

- Então, tu vieste só visitar Rio Grande?

- É, mais ou menos. Eu devo ficar na cidade por umas três semanas. Não conhecia a cidade, e resolvi vir pra um lugar onde não conhecesse ninguém pra curtir as minhas férias.

- Faculdade?

- Não, eu trabalho em um estúdio fotográfico. É da minha irmã mais velha, e eu já trabalho com ela fazem uns cinco anos.

- E é bom trabalhar com ela?

- Ah, eu adoro! Ela é quem tira as fotos, eu só faço as revelações. Na verde, eu praticamente vivo em uma sala escura!

Riram um pouco, cada um olhando encabuladamente para sua bebida.

- Eu não sei. Eu não confio em fotografias. – disse Vitor.

- O que? – ela perguntou meio incrédula, ainda sorrindo um pouco, esperando uma brincadeira.

- Sabe, - Vitor olhou por um momento para o teto, como se procurasse as palavras certas, depois fitou os olhos castanhos de Rosa - centenas de fotografias onde as pessoas sempre aparecem sorrindo. Não importa muito qual o estado de espírito das pessoas, elas sempre sorriem pra uma câmera. Ou fazem algo automático, uma pose pra foto. Não dá pra ver nada além de um sorriso pré-fabricado daquelas pessoas. Ou Fotos de lugares em que elas estiveram, mas de onde elas às vezes nem se lembram, a não ser por essas fotografias. Lugares que elas não pertencem, a não ser naquele momento. Não sei, me parece sempre uma grande encenação, uma felicidade forjada só pra aparecer naquela foto, naquele segundo, e depois a vida segue seu rumo normal.

O silêncio voltou aos dois. Vitor voltou a olhar sua taça de café, enquanto ela continuava a fitá-lo.

- Posso tirar um foto tua?

- O que?

Fora surpreendido com o pedido. Certa melancolia lhe abatera, mas aquele pedido o trouxe de volta à realidade.

- Ah, claro, porque não.

- Ótimo! – Ela pegou a câmera e começou a prepará-la. – Só continua falando.

- Ah... – todas as palavras fugiram dele.

- Me pergunta algo! – disse Rosa, sem tirar os olhos da máquina.

- Ah... Certo... Então, como é a tua casa?

- ela colocou a câmera em posição, à frente do rosto, de modo que ele não podia ver muito mais do que a boca de Rosa falando consigo.

- bom, é uma casa grande, mas um pouco, sabe, atulhada de coisas. Meu pai tem essa mania de levar trabalho pra casa, de uma maneira muito literal!

Ele riu.

- não ria! Essa é uma foto séria! – disse ela sorrindo.

- O que? – ele continuava a sorrir – Então eu não posso sorrir se quiser, pra tirar essa foto? Como quem diz “não olhe agora...”?

- E tenta não olhar pra câmera, tá? – disse ela, tirando a câmera da frente do rosto.

- Hum, só fui natural.

- Só não me olha assim – Ela voltou a apontar a câmera para Vitor.

Ele sorria. Ela tirou outra foto. Lentamente, ele ficou sério, enquanto ela tirava ainda outra foto.

- Então... Tu tens alguém? – ele perguntou, finalmente.

- Que pergunta. A escravidão foi abolida faz um tempo, sabia?

Ele voltou a sorrir, dessa vez meio sem graça.

- Ah, tu diz algo como um namorado? - ela disse, rindo alto - Não. Eu sou casada, tenho dois filhos.

Passou a mão no rosto dele, afastando pouco do cabelo que cobria os olhos. Ele estava sério novamente.

- só brincando. – ela disse ainda sorrindo. – e tu?

- Bom, eu tenho um marido, mas nenhum filho, ainda.

Ambos riram, ele bebeu um gole do café já meio frio, e voltou a fitar a caneca. Rosa ficou olhando pra ele. Lentamente, largou a câmera do lado da mesa, e se levantou. Ele levantou os olhos enquanto ela se aproximava. Ainda sorrindo, ela voltou a afastar o cabelo do rosto de Vitor. Aproximo-se, e eles se beijaram.

- Eu quero três filhos – disse ele.

Ela riu alto. Voltou o rosto na direção dele. Ainda suava um pouco. Os narizes de ambos tocaram-se.

- Tu sabes que isso não vai durar pra sempre, não é? Quero dizer, eu não quero te magoar, ou aos nossos filhos, mas...

Ficaram sérios.

- Eu sei. De verdade. Só quero ter certeza de que está tudo bem contigo também.

Ela abaixou o rosto, ele beijou-lhe a testa.

- Eu não quero ir... Mas, digo... Eu preciso voltar pro hotel, só paguei a semana passada, e ainda preciso acertar pra ficar essas últimas duas semanas...

- Porque ficar num hotel. Fica aqui, comigo.

- Sério?

- Claro. Isso é ridículo. Quero passar o maior tempo que der contigo. A gente já tem passado a maior parte do tempo juntos, de qualquer forma!

Ela voltou a sorrir, de um modo meio triste. Ele passou os dedos pelo rosto dela, depois desceu pelo pescoço. Quando chegou à clavícula, eles voltaram a se beijar.

Ele abriu os olhos, e a viu. Com uma blusa verde-água, terminando de amarrar o cabelo em uma trança. Ficou olhando seus movimentos, enquanto sentava ainda sonolento, na cama. Ela o vira pelo espelho, mas nada disse.

- Tu não precisa ir.

- Sim, preciso – Ela disse sem parar de arrumar a trança, diante do espelho. – nós já falamos sobre isso – Rosa terminou de atar a ponta da trança, mas não se virou, olhando Vitor pelo espelho.

- Só fica – Ele insistiu.

Ela riu amarga.

-Eu fiquei tanto quanto tinha planejado. Eu tenho uma vida pra tocar em Porto – Ela disse, enquanto arrumava as últimas roupas dentro da mala.

- Tu podes refazer a vida aqui, comigo. Tu sabes que eu posso manter nós dois por um tempo, até tu arranjares um emprego. – esperou uma reação que não veio, da parte dela. – Ou tu não queres ficar?

Ela riu pelo nariz – Claro que quero! Porque tu achas que eu passei contigo essas três semanas? – ela agora realmente ria.

- Bom, eu não sei, porque tu ficaste?

Ela parou de arrumar a mala. Ficou séria e voltou-se pra ele.

- Se tu realmente precisa me fazer essa pergunta, então eu não tenho uma resposta que vá te satisfazer.

A mulher, de cabelos negros e longos abraçou-o pela cintura.

- Oi, beibe. Desculpa pela demora.

Ele girou o corpo, passando o braço por sobre a cabeça dela, e então a beijou, brevemente, enquanto correspondia o abraço.

– Não, tudo bem. Pronta pra irmos?

- Uh-hum. Só vou pegar minha bolsa. Desliga o CD, por favor?

Ela se virou e saiu pela porta, na direção do quarto. Vitor ficou olhando enquanto ela se afastava, depois foi até a mesa e desligou o CD player. Ela passou pela frente da porta da cozinha, na direção da porta de entrada do apartamento, ajeitando os óculos de aros grossos. Vitor, ainda parado na frente da geladeira, voltou sua atenção para a foto, uma última vez, e então a seguiu, para a porta.

A fotografia na porta da geladeira mostrava o busto da dona do apartamento. Cabelos pretos e lisos até os ombros emoldurando o rosto sorridente com pequenos olhos negros sob óculos com aros largos e usando um cachecol listrado. No fundo, havia pessoas andando a beira d’água. Entre elas, uma mulher, com uma bolsa com um formato peculiar, o cabelo claro jogado sobre o ombro em uma trança, olhando para a lente com um sorriso maroto.

O Velho Sábio da Montanha

2011-10-29T21:00:00.000-07:00

O velho sábio da montanha sempre tem um conselho sábio, velho e montanhoso para dar. Ele sempre sabe o que dizer. Ele é aquela entidade para qual nenhum problema é grande demais, para qual toda questão tem uma solução.

O velho sábio da montanha sempre sabe o que dizer. Ele tem mais de mil anos, e, portanto, já passou por tudo o que há para passar. Já viu cem vidas, já foi do oriente ao ocidente, conhece tudo o que há para conhecer, viu tudo o que há para ver.

O velho sábio da montanha sempre foi velho, sábio e sempre esteve na montanha, onde se vai, em peregrinação, em busca de seus sábios conselhos. Ou até onde se chega em companhia de alguém que vai ver o velho sábio da montanha. O resultado é sempre o mesmo: Estupefação diante da antiga sabedoria da montanha.

Aqueles que aceitam os sábio conselhos do velho sempre voltam à montanha, não apenas para pedir novos conselhos, mas também para levar outras pessoas à montanha, onde se encontra a velha sabedoria. Ou apenas para aproveitar da companhia aprazível do velho - e da bela vista da montanha!

Mas... E o velho? Quando ele precisa de um conselho, pra quem pedir?

Quem poderia dar conselho pra alguém tão velho, sábio e montanhês?

Será que o velho não tem dúvidas? Será que passa os dias em sua montanha, simplesmente envelhecendo e crescendo em saber, a cada dia?

Não terá o velho subido a montanha porque não achava o que queria, o que precisava, la embaixo?

Será que o velho não desce da montanha por medo? Por medo de não estar lá quando alguém subir amontanha para pedir um conselho? Ou será, talvez, por medo de descer a montanha e só encontras as mesmas dúvidas que o fizeram subir, pela primeira vez, séculos atrás, a tal montanha?

Será que ele não se sente solitário, lá no alto, tá sábio, velho e sozinho?

E quando o velho está triste, será que alguém sobe a montanha para dar-lhe um abraço?

E quando o ele chora, quem pode oferecer um ombro amigo?

Pobre velho, em sua montanha.

Solitário em sua sabedoria.

Só, sábio e velho, lá, no alto...

Frankeinstein, O Prometeu Moderno

2011-10-07T10:06:00.000-07:00

Muito bem. Nada de divagações, desta vez!

Vamos nos ater ao livro!

Começando de modo mais sóbrio, deixem-me dizer que o adaptador do livro é Leonardo Chianca. Apesar de ter escrito um bom punhado de livros - não lí nem reconheci nenhum deles - aparentemente Chianca se dedica, desde 1999 a adaptar clássicos, como peças de shakespeare, a odisseia e a ilíada gregas, Moby Dick, Drácula e o Frank aqui. Mas admito que, depois de ler a sua adaptação - em uma noite, para honrar a memória da "lenda urbana" que diz que Mary Shelley, a autora, teria escrito o livro em uma noite - eu fiquei com uma impressão de que alguma coisa estava errada. Não sei dizer muito bem o que é, mas me pareceu que ele escolheu as palavras erradas. Que faltou certa ênfase. Talvez o uso de palavras menos coloquiais em alguns momentos... Lí a obra em um tom monotônico, sem emoção. É, claro, uma ótima hstória, pela qual sou apaixonado, e é exatamente por isso que achei tão estranha a daptação. Não é a primeira vez que leio - inclusive não é a única versão do livro que possuo... - e provavelmente vou ler outras versões nos próximos tempos, para tentar entender o que eu achei tão "fora do lugar" nessa adaptação de Chianca.

De qualquer forma, como eu já disse, é uma excelente história. Estamos lidando aqui com um gênio, que faz uma descoberta que mudaria o mundo, apenas para perceber, com horror, que havia criado um monstro. Por mais que seja apenas um conto de ficção, eu nunca consigo deixar de traçar um paralelo entre Frankenstein e seu monstro e Einstein e a energia atômica - guardades as devidas proporções, é claro. Einstein não desenvolveu toda sua teoria em pouco mais de cinco anos, nem criou a bomba atômica por sí próprio, mas enfim, acho que dá pra entender a comparação - ou só eu vejo o paralelo...?

Enfim!

Para além disso, o livro trata de outras questões, que acredito nem serem do interesse direto da autora no primeiro momento. O medo da solidão - que me ataca sumariamente, alias; de todos os medos que eu posso ter, esse é com certeza o maior e mais pungente de todos - através da intolerância; o pré-julgamento pela aparência; o isolamento ao qual muitas vezes submetemos os outros baseados naquilo que vemos, e que não podemos aceitar. Não, o "monstro" não é humanos, mas ele não é atacado e banido por ciência sobre esse fato, e sim por simplesmente ter uma aparência deformada. Ele nunca ataca antes de provocado, e é sua simples visão que gera a agressão. E quantas vezes não vemos isso, ainda hoje, nos jornais? Este aspecto do livro de Shelley está tão ou mais vivo hoje do que quando a obra foi escrita.

Outro aspecto da história que me agrada sobremaneira é a decisão de Frankenstein de negar, no último instante, uma "igual" ao seu monstro original. É nesse momento que ele perde a oportunidade de redenção definitivamente. Ele poderia ter entendido o seu monstro durante a conversa que ambos travam nas montanhas, no seu primeiro encontro, mas não consegue perdoar a criatura pelo ato que cometeu. Ou não consegue se perdoar por ter criado algo que foi responsável por matar em seu nome. Mas, quando mais tarde, ele tem a oportunidade de terminar com a solidão da criatura, de criar um segundo monstro para aplacar a fúria do primeiro, para equilibrar a balança que ele próprio fez pender exageradamente, ele se mostra incapaz. Há tantas formas de se entender seus motivos quanto há de execrá-lo pelos mesmos. E, no fim, apesar de sabermos que ele está pagando pelos seus próprios erros, fica um gosto amargo na boa de que ele próprio podia ter feito tudo ficar em ordem, ou ao menos em uma relativa ordem. E por mais que a criatura seja passivel de compaixão, é impossível não odiá-la por matar inocentes de forma premeditada.

Este é um livro sobre monstros. É um livro sobre monstros mortos-vivos, e sobre homens enlouquecidos pelo seu orgulho monstruoso. É um livro sobre os monstros que nós somos diariamente.

Em tempo: Mary Shelley nunca disse que escreveu o livro em uma noite. Ela teria tido a ideia para o livro em uma noite de tempestade, depois de ouvir uma conversa sobre experiências com pernas de rãs que respondiam à impulsos elétricos. Isso teria acontecido no verão de 1816, e a primeira versão de Frankenstein, O Prometeu Moderno, só ficaria pronta na primavera de 1817. Mas a versão que conhecemos hoje é bastante diferente da original, tendo sido modificada por Mary Shelley ao longo dos anos, e a "versão definitiva" foi publicada apenas em 1831, desta vez com créditos à autora, que inclusive incluiu um prefácio explicando a origem do livro.

Frankenstein e o Ato Criador

2011-10-07T09:42:00.000-07:00

Ah, Frankenstein. O Prometeu Moderno. O Adão de uma nova geração de homens.

O monstro do dr. Viktor Frankeinstein sempre produziu uma atração em mim. Eu não sei bem o que eu gosto na estória. Ou, na verdade, não sei exatamente o que mais me atrái na estória. Há, de fato, muitos aspectos no conto que simplesmente me atraem - ou me preocupam - em maior ou menor grau. A ideia de criar uma entidade capaz de se mover e agir por sí própria é algo que possivelmente atrai uma grnade parte da humanidade; Sim, há muitos de nós que se deliciam com a ideia da peternidade, mas à nós, meros homens, machos da espécie, fica relegada a função de acompanhar e apoiar apenas, enquanto é a mulher quem genuinamente gera a vida dentro de sí. Admito que essa capacidade criativa suprema sempre me causou algo de inveja da natureza feminina. E talvez daí venha esse meu fascínio pela ideia de poder criar. Eu sempre acreditei que, mais do que simplesmente uma questão de cultura, a absoluta superioridade de homens na arte se deve à esse único fato: Nó não podemos criar nada. Somos meramente observadores da maravilha da maternidade. Acredito que há, em todos nós artistas, um desejo ardente de sermos capazes de criar algo, de produzir ao menos uma faísca de vida, uma reprodução inanimada da vitalidade que apenas as mulheres são capazes de realmente criar.

Não creio, porém, que este seja um desejo restrito aos artistas, nem que todos tenham esse desejo, mas acredito que é muito dessa incapacidade que faz com que nós, machos, lutemos para nos tornarmos maiores, mais poderosos, reconhecidos, importantes. Para que se possa dizer que nós criamos algo por nós mesmos, que deixamos algo depois de nossa passagem mundana. Posto que, nossos filhos não são nossos frutos, mas sim de nossas fêmeas. E quão frustrante pode ser, para nós, machos, o fato de sabermos que, se uma mulher nos diz que "este filho não é teu!" nós nunca poderemos dizer com certeza que essa afirmação náo é verdadeira. Mas não se pode dizer o mesmo para uma mulher, posto que ela carregou a criança em seu ventre, e, não importa quem é o pai, aquele filho é, sem dúvida, sua criação!

Eu sempre acho estranho que, diante simplesmente deste único e simples fato, não sejamos todos nós, machos, convertidos em simples adoradores e cultistas das mulheres, que são Deusas incarnadas, capazes de fazer aquilo que nós jamais poderemos: Criar a vida.

Oh, sim... Frankenstein. Tenho mais coisas a dizer sobre o livro, e a história, mas agora se apodera de mim uma melancolia profunda.

Como somos pequenos nós, homens.

O Nome da Águia

2011-10-02T17:52:00.000-07:00

"Oásis de Meribá, 3497 A.C.

Em uma das treze tribos que deram origem ao povo hebreu, nasce um conflito que se estenderá secretamente pelos próximos milênios, gerando guerras e deixando marcas profundas em nossa história.

Berlim, 2012 D.C.

às vésperas das eleições americanas, um grupo de arqueólogos faz uma descoberta surpreendente em um bunker enterrado desde a Segunda Grande Guerra. Uma descoberta que poderá transformar este conflito de bastidores - mais uma vez - em uma guerra declarada, mudando o futuro da humanidade."

Admito que, graças à contracapa, eu quase não lí o livro. Na verdade, depois de ver a capa em sí, e depois ler a contracapa, quando minha mãe me entregou o livro e disse "Olha, tua vó disse que tu ia gostar.", eu só coloquei o livro na lista de espera porque, bom, eu gosto de agradar a minha avó...

Todos hão de concordar comigo que, pela contra-capa, o que se imagina é um livro onde, outra vez, os nazistas malvados fizeram alguma coisa - mais! - errada e que os pobres judeus tinham algum ensinamento lindo de cinco mil anos escondido, pronto pra mudar o rumo da história.

Já cansei de ver os nazistas como os vilões petulantes, prepotentes e irracionais todas as vezes. E não estava a fim de ler outra história que trouxesse isso - ainda mais com aquele Buda na capa do livro, o que provavelmente significava possivelmente algum tipo bizarro de livro de auto-ajuda, sei lá...

Enfim. Depois que meus livros todos acabaram - inclusive andei relendo alguns livros muito velhos de RPG só por diversão, porque estavam realmente escassos os livros "inéditos" por aqui... - eu decidi que era hora de dar uma chance à obra do seu Alexandre Lobão.

E não é que o livro era bom?

Não vai entrar pra minha lista de "top 10", mas é um livro que eu posso recomendar sem titubear.

A narrativa é extremamente ágil sem deixar de ser detalhistas nos momentos necessários, os capítulos curtos e com cortes extremamente "irritantes", daquele tipo que te fazem seguir lendo pra saber como vai continuar em seguida, além da escolha de estrutura, com capítulos focando em personagens diferentes alternadamente, fazem da leitura um ato quase compulsivo. É muito difícil deixar o livro de lado. De fato, apesar de ter 320 áginas, eu só levei dois dias lendo porque no meio do caminho eu precisava assistir aulas na faculdade e trabalhar - além das outras coisas menos importantes, como comer e dormir... Num período de férias, ou num fim-de-semana, o livro teria sido devorado em uma única tarde, com certeza.

Sobre a trama, sim, nós temos nazistas malvados, e os Judeus são mesmos os heróis do livro. Mas também temos hunos malvados, inquisidores malvados, romanos malvados e até judeus malvados! Alias, o livro tem um excelente "vilão-mór", com motivações muito bem explicadas ao longo do livro.

E apesar de termos mesmo um foco numa eleição estadunidense, coisa que eu achei bem desnecessária quando lí a contracapa - sério, a capa e a contracapa foram feitas pra o sujeito não ler o livro! - no fim isso fez muito sentido!

Eu já tinha uma boa ideia de como o livro ia acabar lá pela metade, admito, mas também é preciso dizer que isso não diminuiu em nada a vontade de continuar a leitura, porque eu ainda estava muito curioso pra saber como tudo ia se desenvolver. E o final, apesar de não ser exatamente surpreendente, é... Bom, surpreendente! Apesar do final ser realmente previsível, o modo como ele se desenrola não é. Ao menos, pra mim, não foi, nem um pouco!

Bom, o ponto negativo do livro é o romancezinho desnecessário. Não entendo porque todos os livros e filmes agora precisam ter a droga de um romancezinho no meio. Não ajuda em nada a narrativa, não faz nenhuma diferença pra estória, não atrai leitores - ou expectadores, no caso dos filmes - e continuam sendo insistentemente adicionados às obras! Sério, sempre que eu leio a descrição da "garota", eu fico pensando comigo mesmo que o autor teve uma paixonite por uma guria com aquela descrição ou então aquela é a "garota ideal" à qual ele dedica seus momentos de onanismo diários...

Ah, e pra finalizar esta resenha, deixa eu falar sobre uma coisa que me agradou sobremaneira: AS notas de rodapé! São 113, acho, ou algo muito próximo disso. É praticamente impossível virar uma folha e não ver ao menos uma notinha de rodapé te esperando alí, na próxima página! E eu adoro notas de rodapé! O livro tem uma quantidade absurda de informações interessantes, nos seus pés-de-página, e eu fiquei muito satisfeito em ler um livro que teve uma quantidade tão grande de pesquisa!

Bom, como nota final, devido à narrativa do livro, o assunto e a boa história, eu não me espantaria nem um pouco em ver o romance ser transformado em filme. Eu iria assistir, com certeza!

E levaria minha avó!

Maktub

2011-08-27T15:31:00.000-07:00

Não, eu não andei lendo Paulo Coelho ultimamente.

Na verdade, muito antes de saber que o Mago tinha escrito um livro com esse título, eu já tinha lido Maktub de Malba Tahan. E eis que voltei a ler este livro por esses dias.

Este é um livro de contos curtos que fala sobre a cultura árabe, contando algumas lendas e muitas histórias que exemplificariam o modo de pensar desse povo.

O próprio título do livro vem da expressão do fatalismo muçulmano cujo significado seria "estava escrito, tinha que acontecer". É uma reafirmação do crente daquela religião de que seu espírito se acha plenamente conformado com os desígnios de Allah.

Interessante, porém, é saber que o ilústre Ali Yezid Izz-Eddin Ibn Salim Hank Malba Tahan era um professor de matemática, que rodou o Brasil dando palestras - quero crer que sobre a técnica de contar histórias aliada ao ensino de matemática, coisa que acho pra lá de misteriosa! - e que era brasileiro, e não árabe. E que se chamava Júlio César de Melo e Souza. Sempre achei esse personagem que ele criou muito interessante, e tive oportunidade de ler alguns de seus livros, dentre os quais, O Homem que Calculava é, provavelmente, o mais célebre.

Maktub é uma leitura leve, apesar de poder ser uma leitura que gera reflexão. Eu, particularmente, gosto do livro como um Guia de Referência Para um Mundo Árabe Fictício. Gosto muito de imaginar aquela cultura do modo que Malba Tahan nos apresenta, e acho que ser muçulmano naqueles termos seria definitivamente interessante. Mas, obviamente, a cultura árabe real é tão semelhante aquela descrita na obra de Malba Tahan quanto a Idade Média é semelhante ao ciclo arturiano... Provavelmente é exatamente esse aspecto de conto-de-fadas que me atrai tanto nos livro esse autor. Eu gosto de fugir da realidade quando assisto um filme ou leio um livro. Prefiro deixar os dramas, romances e histórias policiais para o nosso maçante dia-a-dia "real".

Enfim!

apesar de recomendar àqueles que nunca leram Malba Tahan o Homem que Calculava antes de tudo, Maktub é também um bom livro de fábulas. Simples, direto, ingênuo e divertido. uma excelente leitura pra quem quer um pouco de distração e relachamento.

O Fortim

2011-08-24T12:12:00.001-07:00

Lí esse livro num ritmo normal no começo, depois fui sentindo mais necessidade de ir adiante, de saber o que estava acontecendo. Por fim, do meio do livro em diante, não pude me conter, e sentei, com uma caneca de café e um cachimbo, e não larguei a leitura até chegar no final.

O livro tem um clima perfeito, muito bem trançado. Os personagens são ricos, palpáveis. Todos tem suas motivações e convicções bem claras, e absolutamente nenhuma decisão parece gratuita. O mesmo acontece com o ambiente. É fácil entrar no fortim do Passo Dinu, sentir o ar pesado, ver as cruzes entalhadas na pedra e ficar com frio nas noites de cerração e até mesmo ouvir os passos no pátio de pedra enquanto os soldados alemães andam de um lado pro outro instalando geradores, espalhando lâmpadas e fazendo ronda.

O problema é que tudo isso só se aplica justamente à primeira metade do livro... Os últimos três ou quatro capítulos, em especial, foram uma espécie de anticlímax. Excesso de explicações em um livro que eu vinha caminhando bem no limiar do crepúsculo, criando mais sombras à medida que lançava luz sobre as dúvidas que surgiam. Virou uma espécie de Conan encontra Drácula...

Enquanto temos basicamente os nazistas, com um esquadrão de regulares do exercito alemão e um grupo da SS em uma batalha velada causada pelos líderes, cujas ideologias os colocam em lados opostos dentro do mesmo exercito, tudo vai bem. Mas então o autor no apresenta um par de judeus (pai e filha), e - a extremamente melosa - Magda se torna personagem principal do livro, fazendo com que o livro perca o clima pesado pra se tornar em um romance tosco entre uma judia sem sal e um herói misterioso. E daí pra diante, a coisa toda só desanda...

Um bom livro, realmente, mas com um final que estraga uma experiência que podia ser perfeita.

ATENÇÃO! REVELAÇÕES SOBRE A TRAMA A SEGUIR! PARE DE LER AQUI SE AINDA NÃO LEU O LIVRO E NÃO DESEJA SABER O QUE O ESPERA NO FINAL!!!

A questão dos últimos capítulos é que eu esperava uma explicação mais simples, na verdade. Deuses vivos andando sobre a terra, imortais em uma luta sem fim, uma entidade que se alimenta do mal do mundo todo... Muito apocalíptico. Eu esperava algo realmente mais "vampiresco". Esperava que Molasar não pudesse sair do fortim devido ao córrego, ou mesmo por causa de alguma maldição. Imaginei que Glenn fosse algum tipo de vampiro também, e isso me animou bastante, ao vê-lo andando pela rua, sob o sol, tal como faria Drácula. Eu esperava talvez um combate entre vampiros que fossem adversários, não entre avatares de divindades esquecidas. Além disso, apesar de Molasar ser "mais poderoso" do que Glenn, a coisa da espada mágica me decepcionou um pouco. Porque o bem sempre tem acesso à artefatos que podem conter o mal, e o contrário nunca acontece?

Além disso o romance instantâneo entre Magda e Glenn, além de extremamente clichê, quebra o clima que tinha sido magistralmente construído até então. Temos excesso de alegria e felicidade em um livro que vinha justamente primando por um clima de desespero e opressão.

Acho que fiquei decepcionado com a complexidade de todos esses elementos, quando tudo o que eu queria era um monstro. Ou talvez dois. E uma luta final travada com espadas, estacas, presas e garras. Ok, talvez alguns zumbis, também... Mas não uma entidade maligna capaz de alterar os sentimentos dos seres humanos ao seu redor, criar psicopatas a partir de camponeses pacatos, controlar as estruturas da sua prisão e se banquetear com todos os males do mundo. E o pior é que ele é vencido por um pescador parrudo com uma espada... Oh, que ótimo!

FIM DAS REVELAÇÕES SOBRE A TRAMA! NÃO HÁ NADA MAIS ABAIXO QUE VÁ ATRAPALHAR SUA LEITURA DO LIVRO! é SÓ UM EPÍLOGO PARA ESTA RESENHA, MESMO... NÃO POSSO EVITAR!

Enfim. Algumas idéias realmente muito interessantes, um cenário bem desenvolvido, um clima apropriadamente tenebrosos e opressivo, e um final decepcionante. Mas que, por incrível que pareça, mesmo estragando o livro, abre a percepção para idéias novas. Ler este livro me deu muita vontade de escrever um conto sobre vampiros...

quem sabe?

As Viagens de Gulliver

2011-08-21T13:04:00.000-07:00

demorei muuuuito tempo lendo esse livro. achei ele estupidamente chato, e com um final "critica social" muito pedante.

Ok, é um conto de fantasia, mas que tenta encontrar soluções inteligentes - e que se mostram bem ingênuas - pro fato da um monte de terras estranhas com gente estranha nunca terem sido encontradas antes... Além disso, muita coisa simplesmente não faz sentido ou é excessivamente bobas.

A parte que mais me incomodou foi o fato de que todos os povos que Gulliver encontra em suas viagens parece mais simples, mais interessante e mais inteligente do que o povo europeu padrão da época. Jonathan Swift parece odiar toda a cultura europeia, principalmente a inglesa, e faz de tudo para diminuí-la. De acordo com o autor, todos os governantes são déspotas, todos os advogados são mentirosos, todos os juizes são corruptos e cada ser humano quer ver os outros pelas costas - ou sob seus pés.

Claro, é uma crítica ao estado inglês da época. Na primeira viagem, Gulliver chega a Liliput, que combatiam em uma guerra antiga com Blefuscu. O motivo da guerra seria o modo correto de se quebrarem os ovos, sátira óbvia ao pouco caso para com os assuntos urgentes da política, às picuinhas e às declarações de ódio aos homens de pensamento minimamente divergente dos seus. Como Swift era Irlandês, ele provavelmente estava fazendo sua crítica à situação política de Inglaterra e Irlanda.

Para mim, brasileiro do século XXI, pra quem a cultura inglesa de século XVIII já é quase uma cultura de fantasia, o livro parece ter sido escrito por um interno de um hospício que tem vários problemas mentais. Lemuel Gulliver fala sobre sí com muita freqüência na terceira pessoa, É megalomaníaco, convencido de que é extremamente sábio e mais capaz de analisar o mundo do que seus conterrâneos, considera a sí mesmo como uma pessoa extremamente agradável e magnética, é capaz de aprender qualquer língua em questão de dias e acredita em homens minúsculos, gigantes, cidades voadoras e cavalos que constroem casas! E tenta fazer seu interlocutor acreditar que é tudo a mais pura verdade!

Na humilde opinião deste leitor, uma crítica política ao estado ingês dos idos de mil e setecentos não tem o menor valor de crítica social, exceto pela graça. Sim, há muitas comparações possíveis entre aquela cultura e a nossa cultura contemporânea, mas no fim, misturar um conto de fantasia com crítica social pesada simplesmente faz com que a crítica pareça leviana e acaba por embotar a fantasia da leitura.

Principalmente porque, diferente da Revolução dos Bichos, por exemplo, As Viagens de Gullivertem uma crítica direta, não mascarada, que só me fazia querer pularumas páginas enquanto Gulliver demonstrava o quanto seu orgulho por sua pátria não passava de falsidade.

E cavalos que usam os cascos com tanta habilidade quanto um homem usa as mãos? Não, amigo, não me convenceu! Não mesmo! Fiquei só imaginando um cavalo tentando pregar as tábas de uma casa... Ai, ai...

Apesar de ser um clássico da literatura inglesa, eu definitivamente não recomendo.

Terra Imperial

2011-08-13T17:00:00.000-07:00

Quando comprei esse livro - por R$ 1,00 - eu estava simplesmente procurando um passatempo. Estava com escassez de leitura, e fui no "balaião" da Monte Cristo pra ver se achava alguma coisa pra ler. No meio de um monte de romances água-com-açucar normais de serem encontrados entre livros em promoção, ví essa capa - essa mesma, já que não consegui uma foto mais decente na internet, e acabei scanneando a minha cópia; Sim, ela tá demolida; já chego lá!

Peguei o livro na hora, e apesar de ter dado ainda uma olhada nos outros títulos, eu sabia que ia ser esse o livro que eu ia levar.

Bom, é preciso dizer algumas coisas sobre a escolha: Eu peguei o livro pela capa. Foi o desenho que me atraiu. O nome podia ser qualquer coisa, porque eu sabia que o livro era de ficção, e era isso o que importava. E o autor? Bom, pode parecer bem idiota, mas quando eu lí o nome "Arthur Clarke" na capa, pensei "Hum, deve ser algum escritor babaca que teve a sorte de ter o nome parecido com o carinha do 2001... E Clark não tem E, acho..." porque faltava, alí no meio, o "C.". Sim, porque eu SEMPRE ouvi falar erm Arthur C. Clarke; mesmo quando alguém pronuncia o nome do sujeito, ele pronuncia assim, por extenso: "ártur cí clarc", e não simplesmente "ártur clarc". Então não desconfiei que fosse mesmo O Arthur C. Clarke! Alias, só descobri que era ele mesmo quando, depois de terminar a história em sí, lá nos agradecimentos, estava o nome do sujeito com aquele emblemático "C." entre o "Arthur" e o "Clarke". Junte-se à isso o fato do livro estar num balaião... O Oscar, depois me explicou: A capa tava tão detonada que ele não teve coragem de cobrar mais de um pila pelo livro. Bom, feliz eu!

Então, posso dizer que lí o livro sem nenhum tipo de expectativa. E, claro, o livro é fabuloso! É basicamente a história da viagem da segunda geração de clones de uma dinastia que praticamente comanda Titã, a lua de Saturno, que vai à terra para participar do evento de 500 anos da assinatura da Declaração de Independência dos EUA, e no processo criar a nova geração clonada da dinastia McKenzie.

Sim, é um livro tipicamente estadunidense, que descreve como, num futuro nem tão distante, os mais importantes homens de todo o sistema solar se reúnem na terra para prestigiar um evento dos EUA, num momento histórico em que, aparentemente, todo o planeta terra E as colônias do sistema solar inteiro seguem as regras dos "americanos" sobre conduta e bons costumes... Enfim...

Aforando-se isso, que, na verdade, é apenas o pano de fundo para uma excelente história de reflexão sobre o impacto da tecnologia no dia-a-dia dos seres humanos, quais os rumos que deveríamos seguir, quais poderíamos seguir e como os referenciais de cultura são importantes para a humanidade, temos um excelente livro sobre auto-descoberta. Sobre como, as vezes, uma pequena decisão, ou mesmo um pequeno conhecimento podem ser o ponto focal de todo o resto da vida de um ser humano.

apesar de muitos dos dados científicos que o autor levanta fugirem completamente do que eu particularmente poderia chamar de entendimento, as questões técnicas sobre gravidade, navegação interplanetária e fenômenos naturais de Titã dão um sabor especial ao livro, que provavelmente seria uma obra bastante chata se focasse simplesmente na viagem de um imigrante estadunidense, digamos, no japão, voltando de navio para o primeiro centenário da assinatura da independência... Lógico, que nesse caso não teríamos o final de Terra Imperial - ele seria, se não impossível, muito pouco plausível!

Enfim! É um bom livro, com um teor otimista para o futuro da humanidade e da terra, com uma boa história com subtramas interessantíssimas e uma narração bastante peculiar, que me ganhou já nos primeiros capítulos!

O Chefão

2011-08-09T17:04:00.000-07:00

Faz mais ou menos um mês eu tinha uma necessidade desesperada de ler alguma coisa. Mas era alguma coisa que fosse leve, nada intelectual demais, algo que me distraísse, que me transportasse para o mágico mundo da ficção e me tirasse um pouquinho de uma realidade que sufocava.

Procurando nas prateleiras do quarto que eu habito na casa do tio Joquinha encontrei o livro perfeito: O Chefão do Mário Puzo. A história eu já conhecia graças aos filmes, mas nunca tinha tido a oportunidade de ler o livro. E que surpresa boa. Me diverti muito lendo ele. Principalmente nos primeiros capítulos, enquanto eu ainda me acostumava com o jeito meio tosco do romance.

Na verdade tosco acho que não é bem o adjetivo, porque parece ter uma carga muito negativa. O livro é, como posso dizer, meio bronco, direto, sem rodeios, como um capanga italiano, podemos dizer. Na verdade, o que mais me impressionou e divertiu assim que eu comecei a ler foram as frases de caráter sexual do livro, coisas meio xulas como “ele a tinha visto esfregar as traseiras protuberantes em Enzo, quando o ajudante de padeiro passou de frente, apertadamente, por trás dela para encher os cestos do balcão de pães quentes tirados do forno. O pão quente do patife entraria no forno dela, Nazorine pensou lascivamente, se medidas apropriadas não fossem tomadas.” Bah, quando eu li essa passagem não pude deixar de soltar uma gaitada, afinal não é todo dia em que se lê um livro que fala do pão quente entrando no forno da moça! E claro que daí vieram vários outros exemplos, nada muito agressivo, na verdade até combinando com o tipo de narrativa.

Para mim o livro foi um misto de romance histórico, policial e pornô leve, e por incrível que pareça essa mistura funcionou. Li em uma semana, muitas vezes não conseguindo largar ele porque queria saber o que iria acontecer. Na verdade, essa é a parte boa de ser como a Dory do Procurando Nemo (a peixinha desmemoriada, lembram?). Apesar de já ter visto os filmes faz algum tempo, eu não lembrava bem da história, então para mim boa parte foi novidade.

Um ponto que eu gostei bastante do livro foi como ele gira em torno da questão da confiança, do poder da palavra de um homem e de respeitar um código de honra. Também sobre como os iguais tem que se ajudar e de como a família acaba sendo a base de tudo. Se quisermos também tem uma reflexão sobre a sociedade e como não podemos confiar nas instituições como a polícia ou o governo, mas confesso que eu não estava muito para grandes reflexões sociais. Um ponto que poderia ser negativo é que o livro coloca as mulheres normalmente em segundo plano, como objetos sexuais, mães ou cozinheiras – mas admito que isso não me incomodou muito, afinal estamos falando de um livro de gangsters italianos que se passa na década de 50.

Claro que o livro não é nenhuma obra prima literária, mas ele é um excelente entretenimento. E, às vezes, é só isso que a gente quer de um livro. Que ele nos ajude a dar aquela escapadinha da realidade, das coisas cultas, das grandes questões da humanidade. E que nos distraia um pouco, nos divirta sem compromisso. E, quem diria, um livro de gangsters foi perfeito para isso!

Shakespeare III – uma segunda opinião

2011-08-08T13:15:00.000-07:00

Nada melhor do que uma boa divergência. Ela nos faz discutir, argumentar, rever ou reforçar conceitos. Enfim, ela faz, na maioria das vezes, avançar. E muitas vezes é esse o caso dos autores desse blog. Divergimos, e adoramos quando isso acontece porque acaba propiciando excelentes discussões. E foi o que aconteceu com A Megera Domada do nosso querido William Shakespeare.

Já vai pra mais de mês um post que tratava do Rei Lear e da Megera, dizendo que essa última era sexista e anacrônica. Bom, essa é uma leitura possível claro, mas gostaria de apresentar outra, divergente, e um pouco mais detalhada.

Para quem nunca leu a peça – nem viu a novela o Cravo e a Rosa, que era parcialmente baseada na obra – a história é basicamente assim: um pai (Batista) só vai deixar a filha mais nova (Bianca) casar depois que a mais velha (Catarina), considerada por todos uma megera, arranjar um marido. Os pretendentes de Bianca se reúnem para achar alguém corajoso o suficiente para desposar a megera. Petrúquio, provavelmente movido pelo rico dote de Catarina e pelo desafio de domá-la, se propõe a casar com ela e torná-la uma esposa obediente e gentil. Após lhe infringir um regime de privações em que ela não dorme direito, não come bem, não ganha as roupas que gosta, tudo sob o pretexto de a estar protegendo, Petruquio parece atingir seu objetivo. Catarina encerra a peça fazendo um discurso em que afirma que os homens são reis, soberanos sobre suas mulheres e que elas, por sua vez frágeis e dependentes, devem estar muito agradecidas por ter a sua proteção e amparo.

É claro que com essa descrição geral do plot da peça o mínimo que se poderia dizer dela é que é sexista. Mas, no entanto, há alguns pontos a serem considerados que fazem diferença na interpretação de A Megera Domada. É importante dizer que ela começa com um lorde pregando uma peça em um bêbado que ele encontra dormindo na frente de uma taverna. O lorde veste o vagabundo com roupas finas, o põe num quarto ricamente adornado, faz empregados lhe servirem, o pajem se passar por sua esposa, para que ele acredite que, ao invés de um funileiro pobre, é um membro da nobreza. A peça em si, A Megera Domada, é apresentada por um grupo de atores itinerantes para entreter Sly (o vagabundo). Então, na verdade, ela é uma peça dentro de outra peça. Isso faz muita diferença para a maneira como a percebemos, já que garante à ela um status de ficcionalidade, de ação sendo representada.

Essa questão da representação, no sentido de encenação, pode ser percebida em outros momentos da peça: o jovem Lucêncio e seu empregado Trânio fingem se passar um pelo outro, para que o primeiro possa cortejar Bianca; Lucêncio e Biondello fingem ser professores para poder chegar perto de Bianca; Lucêncio arranja um falso pai para apresentar a Batista; Petrúquio finge que todas as suas ações em relação a sua esposa são feitas em nome do amor, quando na verdade é uma estratégia para domá-la; Petrúquio finge que o sol é a lua e vice-versa, apenas para que Catarina concorde com ele; Petrúquio e Catarina fingem que Vicêncio (o verdadeiro pai de Lucêncio) é uma jovem donzela, mais uma vez para confirmar que Catarina agora não questiona mais seu marido. Em todos esses exemplos vemos pessoas fingindo ser o que não são, se passando por outras, enfim, representando. O próprio final da peça, na verdade, pode também ser interpretado como uma encenação: Catarina não acredita de fato no discurso que profere, apenas o diz porque compreendeu que essa é a única maneira dela conseguir realizar o que deseja nessa sociedade dominada pelos homens.

Outro ponto a ser considerado é o comportamento das personagens femininas da peça. Além da viúva que se casou com um dos ex-pretendentes de Bianca e que aparece só na última cena, A Megera Domada apresenta apenas duas personagens femininas: Catarina e Bianca. Catarina é considerada por todos uma mulher intratável, igual ou pior do que o demônio, principalmente porque ela sempre fala o que pensa e não se importa em xingar aqueles de quem ela não gosta (por isso no original em inglês ela é chamada de shrew, originalmente um animal cuja fêmea tem um comportamento agressivo, principalmente no período do cio, em que ela ataca através de gritos estridentes). Já Bianca é tida como dócil e agradável, uma filha obediente e bondosa. Mas no decorrer da peça, Catarina, apesar de bastante opiniática e reclamona, sempre obedece as ordens de seu pai, ao passo que Bianca finge obedecê-lo mas acaba agindo conforme a sua própria vontade (tanto que se casa escondida com Lucêncio). Se analisarmos a atitude das duas irmãs e a própria transformação de Catarina, a conclusão a que poderíamos chegar não é a de que toda mulher tem que obedecer aos homens, mas sim que, ela só consegue fazer o que quer se fingir concordar com eles (fico pensando, será que isso era assim apenas no século 16? Não sei por que, mas essa idéia me soou tão contemporânea...)

É claro que a peça pode ser lida como uma ode ao poder masculino, com direito a cães de caça e falcões (metáforas recorrentes na obra), com os homens se reunindo em times e apostando em suas mulheres, como se elas fossem cavalos de corrida ou galos de rinha (como acontece na cena final). Ironicamente, contudo, eu entendo que essa interpretação acaba funcionando inversamente para os homens: as mulheres entendem essa necessidade masculina de estar no poder, então fazem eles acreditar que têm a palavra final, quando na verdade são elas que a tem.

Bom, mas essa interpretação, no fringir dos ovos, acabaria também sendo sexista, só que desta vez em favor das mulheres. A maneira, na verdade, como eu entendo A Megera Domada é que essa peça trata sobre os papéis que temos de representar ao longo da vida, seja de homem ou de mulher, pais ou filhos, marido ou esposa, algumas vezes domando, outras sendo domado/a. Muito longe de ser um manual sobre como dominar sua esposa, vejo essa peça como uma brasa que atiça um pouco mais a velha discussão sobre a relação entre os homens e mulheres, sobre questões de domínio ou igualdade. E nesse ponto, adoro o fato dela ser controversa, tão controversa a ponto de gerar um ‘post resposta’ no blog (e me motivar a escrever depois de tanto tempo).

Enfim, se me perguntarem se ela é minha peça favorita de Shakespeare, com certeza a resposta é não. Ela com certeza não tem a mesma profundidade de um Hamlet ou a crueldade de um Macbeth, nem talvez seja tão engraçada quanto outras comédias, mas acho que é toda essa controvérsia que ela gera que me fascina tanto. O fato de tu leres o discurso da Catarina, hoje, em 2011, e pensar, “não Shakespeare não podia estar falando sério?” e começar a tentar entender o que está sendo dito ali, pensando sobre questões de gênero na nossa própria sociedade, no nosso tempo, me faz querer ler e reler a peça, discutir com amigos, ver diferentes encenações dela. E me faz confirmar o que o próprio Shakespeare já parecia saber a tanto tempo, que afinal o mundo é mesmo um palco e nós meros atores.

(Ainda em tempo: sobre a tradução da Megera, entrei em contato com umas quatro ou cinco delas, tendo lido por inteiro apenas a do Millôr e a da Beatriz Viégas-Faria. Acho a tradução do Millôr sensacional. O fato dele ser humorista faz com que ele consiga recriar os trocadilhos da peça original de uma maneira que eles tenham graça para o leitor brasileiro contemporâneo, o que é bastante difícil se tu não sabe como fazer humor. Além disso a escrita é fluida e a tradução poderia perfeitamente ir da página para o palco sem muitos problemas. Gosto também da maneira como Millôr não se deixa inibir pelo peso do nome que está traduzindo e faz as suas escolhas baseados no que ele como tradutor/autor entende que vai funcionar melhor para o novo contexto da obra. Bom, na minha opinião e de acordo com o que eu considero uma boa tradução, a dele é a melhor tradução da Megera que eu li).

Sherlock Holmes - Edição Definitiva

2011-07-30T15:19:00.000-07:00

Um amigo me emprestou as duas primeiras edições dessa coleção, e eu terminei de ler apenas a primeira até aqui.

A definição "Definitiva" nunca me pareceu tão adequada. Além de notas explicando questões de cultura e hábitos, há uma explicação sobre locais, itens, veículos... E uma quantidade impressionante de notas - de relevância variável - sobre o que diversos autores que estudaram os escritos de Conan Doyle dizem a respeito de determinadas situações vividas por Holmes e Watson. Além de uma quantidade bastante relevantes de fotos de locais relevantes e também ilustrações realizadas para ilustrar as aventuras do detetive mais famoso da história.

Há um longo prefácio no livro, explicando tudo o que se sabe sobre a vida de Holmes, Watson e Conan Doyle, e o modo como o livro é escrito faz crer que todos os três realmente respiraram o ar londrino no século XIX. Absolutamente brilhante.

Eu não conhecia a maior parte dos casos apresentados no primeiro volume, e apesar de não ter ficado particularmente impressionado com nenhum deles, alguns são realmente bastante divertidos. Eu consegui desvendar o "Caso da Liga dos Cabeças Vermelhas" junto com Holmes, mas foi uma excessão. O poder de observação de Holmes é impressionante, e apesar de muitos dos mais relevantes detalhes serem dados ao leitor a medida que o detetive vai fazendo novas descobertas, é bastante difícil acompanhar a linha de raciocínio de Holmes. Estou realmente curioso pra ler os casos do segundo volume, e espero conseguir por as mãos nos outros três volumes da coleção!

Excelente leitura, pra qualquer um que tem um mínimo interesse em Sherlock Holmes, ou na sua época!

Crônicas do Gelo e Fogo - A Fúria dos Reis

2011-07-25T16:45:00.001-07:00

Bem, terminado este segundo livro das Crônicas de Gelo e Fogo de George R. R. Martin, eu decidi que definitivamente não vou ler mais nenhum dos livros deste senhor, por um bom tempo.

Talvez tenha sido a influência da leitura das Crônicas Saxônicas, que eu tanto gostei, e do estilo de Bernard Cornwell, que me agradou sobremaneira, mas o fato é que eu definitivamente não gosto do jeito que Martin escreve.

A história é boa, não há como negar, mas tantos detalhes me irritaram durante a leitura do livro, que simplesmente azedaram a leitura como um todo. Além de muitas coisas simplesmente não fazerem sentido nenhum, do meu ponto de vista.

Alguns destes detalhes podem não incomodar determinados leitores, mas a mim, incomodou sobremaneira, a ponto de eu estar pronto pra desistir de ler o livro até o final, quando cheguei ao final do segundo terço da leitura...

Eu pretendia fazer uma postagem sobre as questões que me incomodavam no livro, mas depois que terminei de escrever sobre os (muitos!) problemas sexuais dos personagens, acabei decidindo falar mal apenas da sexualidade do pessoal de Westeros, e deixar as outras questões para uma futura postagem.

Não gosto de "fazer spoiler", mas alguns dos hábitos sexuais dos personagens podem "gerar spoilers", então fica o aviso:

POTENCIAIS REVELAÇÕES SOBRE A TRAMA ADIANTE

Tyrion Lannister tem mania de se apaixonar por prostitutas. Nada grave, num primeiro momento, mas o fato é que ele sabe que isso não pode dar certo, mas mesmo assim vai em frente. Comportamento sexual auto-destrutivo na veia!

O rei Robert Baratheon era casado com Cerceis, e nem pra aproveitar a esposa prestava. Ao invés disso, só ia pra cama com... prostitutas - olha elas aí outra vez! Usar o sexo pra humilhar alguém numa corte de gente podre como a de Porto Real simplesmente não faz sentido. Isso pra mim é fixação, mesmo!

Alias, falando na corte de Porto Real, vejamos: O conselho é composto por um Eunuco, um cafetão e um velhote que usa viagra!

Nem o mais nobre dos personagens, Eddard Stark escapa das peripécias sexuais: Apesar de toda a sua conhecida honra, o sujeito foi pra guerra e voltou com um filho bastardo nos braços! Ninguém parece conseguir manter o pênis dentro das calças, na história...

A esposa do sujeito, a Senhora Catelyn, apesar de ser toda Grande Dama Certinha, foi deflorada pelo cafetão do conselho real, e não consegue esquecer o sujeito.

Theon Greyjoy? Sádico com as mulheres!

Khal Drogo, Sádico também!

Daenerys Targaryen acabou gostando do comportamento sexual do marido, o que não deixa de classificar a guria como masoquista.

Falando neles, os Targaryen tem uma tradição de incesto entre irmãos. Não, não foi o Drogo que deflorou a Dany, foi o irmão "furioso", Viserys.

Cerceis e Jamie, irmãos gêmeos, também curtem um incesto! A Cerceis ainda curte mais a coisa, porque não poupa irmãos, primos... Se é da família, tá valendo!

Sansa Stark tem seu complexo de Princesa em Apuros.

Brienee de Tarth e seu amor platônico por Renly Baratheon.

Lysa Arryn, do ninho da águias, e sua fixação doentia pelo próprio filho, que mama no peito apesar de já ter oito anos!

Palla, de Winterfel, uma ninfomaníaca declarada!

Hother Crowford, o Terror das Rameiras - título oficial e auto-explicativo...

Ainda há os Frey, com seu patriarca, Walder, que mantém as filhas e netas como esposas!

E isso me lembra o velho Craster, ao norte da muralha, que sacrifica todos os filhos homens para os Outros, e desposa todas as filhas e netas!

Ah, lembrei do "momento revolução francesa" em Porto Real: Todos os Cavaleiros e nobres pegos pela turba enfurecida foram mortos à pedradas e pauladas, exceto Lollys, a única mulher derrubada de seu cavalo, que foi estuprada por pelo menos quarenta cidadãos e depois largada, nua, na rua...

E não só os guerreiros Dothraki mas também todos os grupos de guerra dos três reis são compostos por bandos de estupradores convictos, que violentam todas as mulheres, guardando as mais jovens como prostitutas, as vezes inclusive deixando-as expostas em praça pública para serem "aproveitadas" por qualquer um que as queira!

E eu nem vou falar dos personagens com inclinação homossexual da trama, porque se eu colocar isso entre os personagens com "problemas sexuais", provavelmente os direitistas vão fazer escândalo... Mas há alguns destes também, inclusive alguns pedófilos...

FIM DAS POTENCIAIS REVELAÇÕES SOBRE A TRAMA

Oh, bem... Na verdade, ainda há outras questões no modo de escrever do sr. George que me incomodam, mas essa postagem vai ficar realmente longa se eu continuar, e posso guardar algumas opiniões para postagens posteriores - ainda quero falar um pouco sobre o primeiro e o segundo livro, comparando-os entre sí.

Enfim!

George R. R. Martin pode ser considerado por muitos como o "Tolkien Americano", mas pra mim, ele se parece muito mais com um nerd velho e gordo com problemas sexuais!

2011-07-21T14:40:00.001-07:00

Findo o último dos livros das Crônicas Saxônicas ao qual tenho acesso. Não sei se mais algum já foi escrito ou traduzido, mas espero ansiosamente pela continuação da saga de Uhtred de Bebbanburg.

A leitura desse livro, assim como seu antecessor, foi gravemente perturbada pelo meu estado de espírito. Eu devorei este livro até a metade mais porque precisava ler algo pra manter a mente focada do que para apreciar a leitura. Como conseqüência, só consegui fruir do final do livro. Li um Readers Digest quando já tinha passado do meio deste quinto livro d'As Crônicas - cujas quatro histórias eram igualmente lamentáveis... - e assim, consegui ler os últimos cinco capítulos, apenas, com um mínimo de concentração na história.

Assim, não posso dizer muito sobre o livro. Tem um bom final, posso garantir, e poderia terminar ali mesmo, diferente dos três anteriores. O final é agridoce, bem ao meu gosto, e apesar de deixar uma vontade de ler o que acontece a seguir, me deixou satisfeito.

Uma das coisas que percebi nesse livro é que o tempo decorrido entre ele e A Canção da Espada foi longo, e muitas coisas mudaram entre os dois livros. Muitos personagens envelheceram, e eu não fui capaz de acompanhar esse envelhecimento. Não consigo imaginar o Uhtred deste livro, nem Ragnar ou mesmo Brida. Apesar de haver boas descrições destes personagens, eu simplesmente continuo lembrando de seus semblantes como um bando de jovens cheios de energia e vida, e não como pessoas mais velhas do que eu sou agora, cada um com suas características de "gente madura". Creio que isso foi muito devido à minha leitura sem foco completo no livro anterior e neste d'As Crônicas, mas não sei até onde isso é verdade, e até onde a culpa "real" é do autor. Quando reler essa saga novamente, espero que essa incapacidade de acompanhar o envelhecimento dos personagens seja sanada.

Enfim! Lamentavelmente desnorteado durante a leitura deste livro, só posso dizer que, apesar de tudo, Bernard Cornwell me levou em uma viagem maravilhosa pela Inglaterra medieval, me ensinando detalhes da vida daquele povo naquele período histórico que certamente enriqueceram meu pequeno livrinho de conhecimentos gerais! E me deixou boquiaberto com sua capacidade impar de descrever um combate!

Crônicas Saxônicas - A Canção da Espada

2011-07-19T17:17:00.000-07:00

Este é um livro que precisarei ler outra vez, algum dia.

Não apenas por ser um bom livro, mas, principalmente, porque ele não foi degustado como os anteriores. Ele foi muito usado como uma tábua-salva-vivas, enquanto eu me afogava num mar revolto e gelado de fim de namoro. O resultado, óbvio, é que lí, porque naquele momento, mais do que querer ler, eu precisava ler desesperadamente, e acabei não absorvendo a história do livro. Não "entrei" Wessex do século IX como nos livros anteriores.

Assim, esta é uma, digamos, "resenha parcial". Eventualmente, quando voltar a ler esse livro, eu farei uma resenha de verdade. Preciso ler de coração, pra poder escrever de coração, afinal de contas.

A Canção da Espada do título se refere ao sentimento de guerreiro que nosso amado Uhtred sente neste livro. Ele, aqui, é um guerreiro maduro, poderoso, no auge da sua capacidade, e com uma reputação terrível!

Não vou contar da história propriamente dita aqui, mas, como o próprio autor revela no final, em suas Notas históricas, este é o mais romanceado de todos os livros até aqui. E é exatamente essa a impressão que temos - ao menos quando lemos isso nas Notas Históricas. A história segue sendo contada do mesmo modo, e os personagens continuam com suas mesmas naturezas, mas há um "quê" de... Hum.... Não sei, conto de fadas, talvez.

Uhtred, nosso bom Uhtred, tornou-se um mestre da espada-escudo. Ele mata, destrói, esquarteja os inimigos sem dó nem piedade, e a maneira como Cornwell descreve essas ações nos fazem perceber que nesse ponto da historia, ele é seguro, confiante. Não há nada de indecisão em suas ações. Esse, na verdade, é o ponto mais interessante do livro. Perceber a evolução do personagem até esse ponto. É fabuloso se sentir como um expectador da história de Uhtred.

Um excelente livro de uma excelente saga. Não sei se o melhor de todos, porque, afinal, houveram muitos sentimentos pairando ao meu redor enquanto lia este capítulo da saga de Uhtred, mas com certeza um livro que te impulsiona na direção dos próximos capítulos.

Tristeza no Céu, Carlos Drummond de Andrade

2011-07-17T14:23:00.000-07:00

No céu também há uma hora melancólica.

Hora difícil, em que a dúvida penetra as almas.
Por que fiz o mundo? Deus se pergunta
e se responde: Não sei.

Os anjos olham-no com reprovação
e plumas caem.
Todas as hipóteses,
a graça, a eternidade, o amor
caem, são plumas.

Outra pluma,
o céu se desfaz.

Tão manso,
nenhum fragor denuncia o momento
entre tudo e nada, ou seja,
a tristeza de Deus.

Crônicas Saxônicas - Os Senhores do Norte

2011-07-15T00:31:00.000-07:00

Depois da decepção do segundo livro, o terceiro livro das Crônicas Saxônicas me entusiasmou bastante a seguir acompanhando Uhtred em sua busca pela retomada de Bebbanburg! E dessa vez, desiludido com Alfredo, nosso "herói" parte pro ataque, contra os seus inimigos na Notúmbria!

Esse livro foi, até aqui, o mais emocionante de todos! Antigos personagens voltando a aparecer, novos dando as caras, e muitas viradas bizarras ao longo do livro - além de algumas boas batalhas! - realmente fizeram esse o meu livro favorito até aqui. Eu senti frio com Uhtred durante as noites chuvosas, passei fome e adoecí com ele no mar, odiei Kjartan mais do que já odiava, e tive muito medo da matilha de cães parida do caos!

Alias, eu preciso realmente falar sobree a maldita matilha de cães de Kjartan; eu comecei a ler o caítulo final do livro numa madrugada chuvosa de inverno, e acompanhei Uhtred e seus homens na invasão Dunholm debaixo de uma fria garoa e chicoteado por um vento tão frio que parecia que bicava a carne até chegar aos ossos, enquanto o grupo de invasores, por sua vez, se esgueirava debaixo de uma chuva torrencial em uma noite de inverno igualmente fria. Assim, eu "senti" o que eles sentiam, e minha experiência de leitura foi muito mais profunda do que fora até aqui. Dessa forma, praticamente ao lado dos homens de Wessex em seu ataque à fortaleza, eu fui surpreendido, e tremi paralizado de medo quando Kjartan soltou sua matilha de cães assassinos sobre nós. E quando ouvi o lamento de Thyra, e vislumbrei sua tétrica figura saindo do castelo, eu chorei, sentindo o mais puro terror. O medo cresceu a tal ponto, que precisei fechar o livro e interromper a leitura, que só foi retomada quando cheguei em casa e preparei uma caneca de café quante. Terminei o livro, ainda naquela manhã, com um céu cinzento e um vento úmido fazendo tremer minha janela e uivando como aquela matilha maldita.

Este livro me impressionou profundamente, não só pela capacidade de descrição de Cornwell mas também pela sua capacidade de criar situações inusitadas e inspirar o leitor ao longo da narrativa. Um livro perfeito, que com certeza vou guardar na lembrança como uma das melhores obras literárias que já tive o prazer de fruir!

Willian Blake, The Tyger

2011-07-13T02:18:00.000-07:00

Crônicas Saxônicas - O Cavaleiro da Morte

2011-07-08T14:13:00.000-07:00

Comecei a ler o quinto - e último ao qual tenho acesso, ao menos por enquanto - livro das Cônicas Saxônicas de Bernard Cornwell. Como eu não lenho de maneira linear, como eu chamo, isto é, um livro, depois o outro, mas sim vários livros ao mesmo tempo, acabo tendo muito sobre o que escrever. Mas pra não acbar com todos os bons assuntos de uma só vez, vou "guardando" algumas resenhas para mais tarde, quando, talvez, em tempos de vacas magras, eu tenha algo bom pra colocar por aqui - e não deixe o blog às moscas por quatro meses...

Mas eu me dei conta que estou no quinto livro, e só postei aqui a resenha do primeiro! Bom, como as resenhas do segundo e terceiro estão aqui na minha área de trabalho me olhando, e eu preciso começar a escrever a resenha do quarto livro antes que eu misture a história dele com o quinto, é hora de publicar a resenha do segundo livro das Crônicas Saxônicas de Bernard Cornwell, intitulado "O Cavaleiro da Morte".

Admito que o título do livro eu ainda não entendí, mas enfim...

Diferente do primeiro livro, onde nosso protagonista, Uhtred, estava as voltas com sua identidade como saxão e sua simpatia com os dinamarqueses, nesse livro temos um personagem mais maduro, um saxão definido, que apesar de ter ainda um lado viking bem aflorado - é difícil perder velhos hábitos, afinal de contas... - já escolheu o seu lado do conflito.

E essa escolha, na verdade, é o que mais me incomoda no livro. Dando claros sinais de que o lado dinamarqês ainda é o mais atraente, Uhtred decide ficar ao lado do carolas Alfredo e defender as terras saxãs contra os terríveis "bárbaros" do norte. O livro tem uma quantidade exagerada de referências à fé católica, e parece, as vezes, que o autor está tentando catequisar o leitor.

Apesar de um excelente começo, e de uma batalha final épica, o miolo do livro realmente não me agradou. É um tanto quanto... Católico. Demais pro meu gosto. Anseio pelo próximo livro, na esperança - provavelmente vã, uma vez que o narrador Uhtred mais de uma vez diz no livro que, em sua velhice, ainda está sob as ordens de Alfredo, aquele chato! - de que Uhtred rompa com as correntes do cristianismo e volte para o lado dos dinamarqueses, fazendo guerra e saqueando no melhor estilo viking, preferencialmente sob a bandeira de Ragnar.

Pra finalizar esta resenha, uma última observação sobre alguns métodos de Cornwell: É louvável que ele tente fazer com que um leitor seja capaz de entender a história até aqui a partir de explicações de conceitos que foram detalhados no primeiro livro, bem como momentos em que Uhtred se refere a eventos que aconteceram no seu passado, permitindo à um leitor começar a ler as crônicas de Uhtred a partir desse livro, sem precisar ter lido o primeiro volume. No entanto, essa mesma tática me irritou um pouco ao longo do texto, justamente porque parecia que Cornwell se esforçava demais pra relembrar os eventos do primeiro livro. Espero que essa tendência narrativa se dissipe no decorrer dos próximos livros.

além disso, diferente do primeiro livro, este segundo volume das Crônicas Saxônicas termina com um óbvio "to be continued", que no primeiro livro não existia. O Último Reino é uma estória auto-contida, com início, meio e fim. Mas este aqui simplesmente não termina, mas sim abre caminho pra mais volumes da saga. Claro, é muito provável que alguém que leu o primeiro e o segundo livros saiba que existam mais alguns volumes pela frente, e que as Crônicas Saxônicas não terminam aí, mas ainda sim, esse livro me deixou com um certo gosto azedo de "blockbuster" na boca, que o primeiro não tinha deixado.

Enfim, um livro medíocre se comparado ao primeiro.

Da Tristeza

2011-07-06T14:55:00.001-07:00

Hoje amanheci um dia triste.

No fim de uma gelada manhã de inverno, vi que o céu ainda estava escuro, mas minha cama estava insuportavelmente quente, e decidi que era hora de ir. A despeito do frio que sabia que fazia lá fora, vesti apenas uma camisa sobre o torso, e saí, com a cinzenta manhã nascendo com o choro cinzento e invernal dos pássaros.

Bebi um café que não me esquentou, e fumei longamente no cachimbo que foi do meu avô, pensando em nada, exceto, talvez, na tristeza daquela manhã.

Com o grande olho do sol começando à espiar preguiçosamente no horizonte, pus meu machado no ombro e fui na direção das toras de madeira seca e prontas para serem rachadas para alimentarem as fogueiras que, nem elas, me aquecerão neste inverno. Ali, deixei que Cernunnos me levasse numa fúria vermelha, para tentar aplacar aquela melancolia tão profunda, que só fazia aumentar e aumentar. Golpeei e golpeei a carne rígida da madeira, e transformei uma grande arvore em um amontoado de galhos, tocos e gavinhas. Mas como a fúria não cessou, grande como era, continuei, e continuei, à beira da fogueira morta na qual, muitas e muitas vezes, vou comungar com os espíritos do céu, da terra, da água e do fogo.

E foi então, enquanto eu tremia naquela fúria angustiada, que a Dama veio e passou seus longos e acolhedores braços sobre meus ombros doloridos, e sossegada, deitou a cabeça sobre mim e sussurrou brevemente em meu ouvido.

A fúria se foi, e ali, na beira daquela fogueira sem vida, me prostrei e permiti que a melancolia se aconchegasse novamente. E a levei para casa, para o banho, através de cada gole de café e de cada tragada de fumo e depois pela rua afora, quando peguei a estrada que me levaria onde precisava ir. Lá, falei, com entusiasmo, à ouvidos mudos, quase todos, sobre minhas proezas e todas as coisas que aprendi. Apenas um homem realmente me ouvia, e seu sorriso sincero me mostrava o que passava em seu pensamento, que seria bom se houvessem mais homens como eu ao seu redor, e não apenas aqueles homens com ouvidos mudos. Apesar de um sincero orgulho e até algum júbilo, a tristeza não se afastou, tão aconchegada que estava em meu peito, sobre meus ombros, em mim.

E tomei a mesma estrada de volta pra casa, enquanto o sol olhava consternado para a tarde fria, e o vento estalava minha manta como um domador que mantém uma quimera invisível fazendo seus truques para ninguém.

E nesse caminho de volta, ouvindo como Doroteia achou e perdeu seu amor, pensei em que belos quadros poderia pintar sobre isso, num momento de inspirador desalento diante do fim das coisas belas. E pensei nas pernas de Doroteia, com seu pé pisado e roxo.

Mas, claro, foram as pernas e os pés Dela que vi. E foram eles que toquei com os dedos frios da minha memória, aqueles pés e pernas, e lentamente, foi percorrendo aquele corpo pelo qual me apaixonei todas as vezes que vi, e que não sei dizer se, algum dia, verei ou tocarei novamente, apesar dos sussurros da Dama.

É bom estar apaixonado. Eu aprendi a amá-La, depois que me apaixonei pela primeira vez, de uma forma mansa e serena. Mas aquela primeira vez não foi a única. Me apaixonei por Ela em todos os reencontros. E me apaixonei novamente no final de cada conversa empolgada sobre tudo e nada. E me apaixonei toas as vezes que vi seu corpo pronto pra se entregar a mim.

Separei os ingredientes, quando cheguei em casa, e comecei a sovar um pão, porque meus amigos vêm me visitar na noite triste deste dia triste, e enquanto espero pelo inchar do pão, para moldá-lo e prepará-lo, ainda choro, lembrado que, apesar de todo o amor e toda a paixão, tão imensos quanto a tristeza que agora pesa sobre mim, não fui capaz de fazê-la tão feliz quanto eu fui. Não abri concessões. Fui egoísta, fui duro e, por fim, matei aquilo que me mantinha vivo. Esfriei o calor que Ela me dava. E essas lembranças são mais amargas do que sou capaz de conceber, e trazem mais pesar do que jamais acreditei que fosse possível haver.

E quando meus amigos chegarem, talvez ainda me encontrem chorando, ou choremos juntos mais tarde, pelas nossas tristezas e perdas, nesse inverno tão, tão frio.

E lhes servirei meu pão, que sovei com meus punhos pesados e temperei com as lágrimas que verti enquanto lembrava da falta Dela, que me traz essa tristeza e fazem meus dias amanhecerem mais frios do que os de qualquer inverno passado.

Shakespeare II

2011-06-30T08:10:00.000-07:00

Apesar da lacuna de postagens no blog, não houve, nem de perto, uma lacuna no meu hábito de leitura - um hábito quase compulsivo, alias.

De fato, houveram alguns bons livros, entre outros que considero menos do que recomendáveis - é o problema de ser um leitor compulsivo... - além de algumas histórias em quadrinhos que lí entre Longe é um Lugar que Não Existe e O Último Reino.

Um dos únicos livros realmente dignos de nota que lí nesses últimos meses foi Rei Lear, do bom e velho bardo inglês balançador de lanças - só eu gosto dessa "tradução adaptada"? - apesar de eu ter lido, também, uma tradução da Megera Domada.

Então, pra não fazer feio e não deixar nenhuma obra de fora, vamos à uma breve resenha dessas duas obras.

Eu lí, em algum lugar - não vou lembrar onde... - que Rei Lear é uma Ode à Loucura. Eu considero a peça uma Ode à Falcidade, no entanto. Praticamente todos os personagens mentem sobre sí mesmos, suas identidades, intenções e/ou planos. Até onde me lembro, apenas o própro Lear e seu bobo-da-corte de estimação não escondem aquilo que pensam - e um é doido e o outro maluco...

Além disso, diferente de outras obras que já lí de Shakespeare, eu me perdi algumas vezes na leitura dessa peça. Os personagens têm planos tão intrincados e há tantas tramas e sub-tramas que me parece bem fácil se perder dentro da peça, de modo que em determinado momento, depois de precisar voltar a ler alguns trechos do livro com mais atenção, precisei parar de ler a peça simplesmente como um passa-tempo, e realmente me concentrar mais na leitura.

O final da peça me surpreendeu bastante, e eu adorei a conclusão da peça, simplesmente um banho-de-sangue absolutamente inesperado!

Já no caso da Megera Domada, as coisas foram bem diferentes. A peça é uma comédia. Talvez por questõs de cronolocalização, eu simplesmente achei a peça entediante, e também extremamente sexista. Uma peça chata, rasa e sem grandes atrativos. E com um final excessivamente "Mas hein?!?" com um tipo de "moral da história" as avessas, com Catarina, a megera do título, declarando que se submeteu e que isso é o ideal para uma mulher casada. Reforço: É uma peça anacrônica, com sérios problemas de sexismo...

Em tempo: A tradução que tenho do Rei Lear é de 1906 (sim, mil novecentos e seis; não digitei errado!) enquanto a tradução d'A Megera Domada que lí era bem mais recente, feita por Millor Fernandes. E talvez essa simples questão seja um dos fatores mais importantes: Enquanto Rei Lear tinha um linguajar antiquado, que me soou mais convincente, a versão de Millor tinha um linguajar mais coloquial, e ainda, uma certa adaptação nas "piadas" para ser mais agradável ao gosto do público brasileiro contemporâneo.

Em última análise, Rei Lear é uma grande peça, e recomendo à quem puder que a leia. Já a Megera eu deixaria de lado em prol de muitas outras obras do bardo inglês.

Acrilic on Canvas

2011-06-20T02:59:00.000-07:00

Num momento de mais pura depressão, entre um martelinho de Velho Barreiro com Underberg e outro, baixei a disografia da Legião Urbana - uma excelente trilha sonora pra momentos de depressão!

E já no segundo álbum da banda, (Dois), cantei com Renato Russo uma música que acertou em cheio aquilo que estava sentindo.

Sim, é provável que eu ser um pintor meia-boca tenha me feito ter mais simpatia pela música, e mais provável ainda que a tela que terminei essa semana (que ilustra essa postagem, numa qualidade muito aquém do que eu gostaria...) tenha ajudado muito pra essa escolha, mas enfim...

Então, aqui vai a letra de Acrilic on Canvas, que expressa perfeitamente como me sinto no momento:

Acrilic on Canvas

Legião Urbana

Composição : Dado Villa-Lobos / Renato Russo / Renato Rocha / Marcelo Bonfá

É saudade, então

E mais uma vez

De você fiz o desenho mais perfeito que se fez

Os traços copiei do que não aconteceu

As cores que escolhi entre as tintas que inventei

Misturei com a promessa que nós dois nunca fizemos

De um dia sermos três

Trabalhei você em luz e sombra

E era sempre, Não foi por mal

Eu juro que nunca quis deixar você tão triste

Sempre as mesmas desculpas

E desculpas nem sempre são sinceras

Quase nunca são

Preparei a minha tela

Com pedaços de lençóis que não chegamos a sujar

A armação fiz com madeira

Da janela do seu quarto

Do portão da sua casa

Fiz paleta e cavalete

E com lágrimas que não ficaram com você

Destilei óleo de linhaça

Da sua cama arranquei pedaços

Que talhei em estiletes de tamanhos diferentes

E fiz, então, pincéis com seus cabelos

Fiz carvão do baton que roubei de você

E com ele marquei dois pontos de fuga

E rabisquei meu horizonte

E era sempre, Não foi por mal

Eu juro que não foi por mal

Eu não queria machucar você

Prometo que isso nunca vai acontecer mais uma vez

E era sempre, sempre o mesmo novamente

A mesma traição

Às vezes é difícil esquecer:

"Sinto muito, ela não mora mais aqui"

Mas então, por que eu finjo

Que acredito no que invento?

Nada disso aconteceu assim

Não foi desse jeito

Ninguém sofreu

É só você que me provoca essa saudade vazia

Tentando pintar essas flores com o nome

De "amor-perfeito"

E "não-te-esqueças-de-mim"

Crônicas Saxônicas - O Último Reino

2011-06-15T02:59:00.000-07:00

Parece que foi uma vida atrás que fiz minha última postagem aqui... Não faz nem meio ano, mas eu sempre me sinto traindo quando passo um mês sem realizar uma tarefa que costumo fazer com regularidade - como tomar um café no Aquários, jogar uma horinha de Temple of Elemental Evil, fumar um charuto com o Valim...

E, além disso, para um blog que vai fazer dois anos (mês que vem!), cinco meses são quase um quarto da vida! Acho que é hora defazer as pazes com o Bloco de Notas...

Enfim, estou me desviando do assunto!

Apesar de estar me sentindo um traidor, cá estou para - ao menos para mim mesmo - me redimir um pouco! Tenho umas quantas coisas para comentar - andei lendo Shakespeare, algumas boas HQs e alguns outros livros e contos bem aleatórios... - mas decidi começar com este livro escrito por Bernard Cornwell.

Então, vamos nós!

Quando comecei a ler o livro - na introdução do mesmo! - eu comecei a torcer o nariz. Vemos, alí, o ponto de vista dos saxões em relação aos noruegueses. A figura pintada desses vikings me pareceu muito... Simplória. Eles aparecem como bárbaros covardes e ináptos. Ao menos, até a última página da introdução... Como eu disse, é o ponto de vista dos saxões! Logo no final desse capítulo introdutório, os noruegueses destróem a imagem que os saxões têm deles massacrando um pequeno exército na base da tática de guerrilha! Quando eu terminei de ler a introdução, eu sabia que eu estaria diante de um livro que ia gostar! E Cornwell não me decepcionou! O livro é emocionante! As batalhas são vívidas, e é possível, as vezes, estar com Uhtred, o protagonista do livro, quando ele toma o remo de um drakkar. O livro é envolvente, e Uhtred é um personagem fácil de se gostar. Basicamente, é um saxão com sangue quente, que se apaixona pelo modo de vida noruegues quando é raptado ainda pequeno por Ragnar, um líder de guerra viking, e criado como seu filho por quase uma década. Há, claro, muito mais a ser dito sobre ele, mas eu sempre detestei spoillers. Prefiro comentar depois, com quem já leu o livro. Eu me identifiquei muito com as dúvidas, as escolhas e a paixão feroz e passageira que Uhtred demonstra ao longo do livro. É interessante pensar em um adolescente num tempo em que o termo não existe, e Cornwell consegue criar muito bem o coração arredio do "quase homem" Uhtred enquanto ele se constrói.

Finalmente, como último comentário, preciso expôr minha alegria com o conteúdo absolutamente anti-católico do livro! Todos, absolutamente TODOS os padres são homens fracos, lamuriantes e delirantes! O mais fantástico nisso tudo é que Cornwell não está fazendo uma crítica, mas sim um retrato sobre aqueles homens - certamente com alguma licença poética, como com todos os outros personagens do livro - o que me deixava eventualmente com um canto da boca levantando pensando "como é que as pessoas não vêem com essa clareza óbvia?" Uma das minhas passagens favoritas do livro é o defrontamento da fé cristã com a lógica norueguesa, em que todos eles (os noruegueses) se comprometem em se batizar se o bispo de um monastério atacado por eles (ainda os noruegueses) conseguir realizar o mesmo milagre de são Sebastião! Simplesmente Hilário!

Vivendo em Londres

2011-02-24T03:52:00.000-08:00

Torre de londres

Não, ainda não consegui o feito de estar morando nessa cidade de clima maravilhoso (ironia, mas também um pouco de verdade). É Edward Rutherfurd que está me levando pelas ruas de Londres. Na verdade não pelas ruas de hoje, mas pela história da capital inglesa, desde sua povoação celta até o fim do século XX. Londres o Romance: 2.000 anos na vida da capital inglesa, tradução de Alves Calado, é um livro com ricos detalhes históricos mas com a criatividade necessária para a ficção.

Rutherfurd descreve ricamente as paisagens, as localizações dos lugares, a organização da sociedade, o modo de agir das pessoas, que realmente nos sentimos vivendo na época e no lugar que ele está descrevendo (sinto apenas que eu não sou o tipo de pessoa que consegue produzir imagens mentais de lugares descritos, então sempre quando ele vai dizendo que há um rio ali, dois morros a oeste, leste, a estrada que vem daqui e vai para lá, tudo para mim é um grande emaranhado disforme de ruas, rios, construções). Mas é claro que se o livro fosse só isso seria extremamente chato. Então, em cada capítulo do livro, em que ele narra os fatos históricos como a invasão romana, as disputas pelo reino, o estabelecimento da igreja Católica substituindo os ritos pagãos ou a construção da Torre de Londres, o faz através da vida de pessoas, inventadas por ele, claro, mas que com certeza poderiam ter existido. E é com certeza pela riqueza desses personagens que não consigo mais largar o livro.

Tem só uma coisa que me incomodou um pouco, que foi o fato dele romancear um pouco demais a história desses personagens (ao menos nessas primeiras 300 páginas que eu li), sempre dando um jeito para que o final deles acabe de uma maneira positiva demais se resolvendo. Bom, mas talvez essa seja uma táctica do autor para aqueles leitores mais “sensíveis” que poderiam abandonar a leitura no começo caso ela fosse trágica demais.

Quanto à precisão histórica, como não sou uma pessoa com boa localização espaço-temporal, nem que guarda dados, não posso dizer se o livro é preciso ou se se perde no que está descrevendo. Essa informação provavelmente a minha contraparte masculina desse blog poderá dar com muito mais propriedade, quando ler a obra (sim, porque imagino que ele vai adorar, já que esse é mais o seu tipo de leitura que o meu e ele conhece muito melhor o que está sendo descrito).

Bom, mas ainda me faltam percorrer 800 anos de história ao longo de 700 e poucas páginas, até poder dar minha opinião final. Vamos ver se Rutherfurd vai conseguir manter o fôlego por tanto tempo, como a própria cidade que ele está descrevendo.Eu sei que, ao menos quanto a mim, não me importo nem um pouco de continuar vivendo em Londres por mais algum tempo!

Fauna II

2011-01-27T11:10:00.000-08:00

E lá estava eu, numa tarde terrívelmente quente desse verão quase insuportável, tomando um café e fumando um cachimbo - sim, eu sei que parece loucura realizar duas atividades que aquecem mais ainda o corpo, enquanto se reclama do calor. Bom, eu nunca fui acusado de ser são... - bem quietinho no meu ateliêr, quando ouço barulho do lado de fora. Com esse tempo seco, além das folhas, a própria grama está esturricada e barulhenta, então não foi um grande feito ouvir algo se arrastando na rua. Sim, se arrastando! Levantei da minha confortável cadeira, e fui, silenciosamente, até a porta. Qual foi a minha surpresa quando, ao dar uma perscrutada pela grama, me deparei com um lagarto! ele vinha, lentamente, se arrastando por baixo da bergamoteira que fica quase na porta do ateliêr, e fez uma rápida pausa quando me enxergou, mas depois voltou a se mover, mansamente.

Num impulso, eu peguei meu celular, e coloquei a câmera no modo de filme, e saí perseguindo o bicho!

Devido à minha sutileza, furtividade e aparência, o animalzinho saiu em disparada, e eu achei que não ia conseguir nem chegar perto de pegar uma imagem dele. Pra minha sorte, ele acabou se trancando em um canto aramado do pátio, uma ruína do que um dia foi um galinheiro.

No fim, consegui pegar umas poucas, porém valiosas, imagens do inusitado visitante.

E aqui estão elas:

Como eu disse, câmera de celular. Não é uma maravilha de imagem, mas dá pra ver o bicho, o que já é um sucesso!

Depois que ele driblou o aramado, eu cheguei a pensar em dar perseguição à ele, na tentativa de mais imagens, mas achei que já tinha incomodado o pobre o suficiente.

Além disso, teiús - o nome desse tipo de lagarto - são conhecidos por serem agressivos, e eu não ia chegar mais perto do que já tinha chegado... Apesar desse ser jovem - já ví alguns bem maiores - ou talvez não ser um teiú, mas sim alguma outra espécie de lagarto - não sou nenhum especialista no assunto - eu preferi não arriscar.

Então aí está, mais um pouco da fauna das terras do café-com-letra!

Longe é um lugar que não existe

2011-01-23T01:39:00.000-08:00

Ganhei esta livro de presente da minha mãe, quando estivemos na feira do livro de Pelotas do ano passado, junto com o Bento e mais algumas outras "guloseimas literárias" - sobre as quais espero eventualmente falar aqui. Já reli ele duas vezes desde então. E vou ler algumas vezes mais, com certeza.

Há algumas questões que considero relevantes sobre este livro. Além de ter sido por Richard Bach, que tem alguns bons livros - já falei do Biplano por aqui - este livro tem um valor sentimental muito grande pra mim.

É o primeiro livro que eu lembro de ter lido.

Não, ele certamente não foi o primeiro livro que eu lí - até pouco tempo atrás tinhamos, guarda aqui em casa, uma série de livros infantis que provavelmente foram lidos antes do Longe é um Lugar que não Existe - mas sim o primeiro que eu me recordo de ter lido.

Isso foi há muito, muito tempo atrás. A minha cópia do livro desapareceu há tantos anos, que eu mal lembrava da história.

A história. Acho que seia interessante falar um pouco do que eu lembro dela, e do que realmente há no livro.

É possível encontrar o texto do livro na íntegra na internet. Eu já encontrei - apesar de não ter lido - e sei que há versões digitais dele por aí. É um livro muito curto, do ponto de vista textual (textual? Tá certo isso?) porque ele é cheio de ilustrações. Alias, foram as ilustrações que me fizeram lembrar do livro por tantos anos.

Olha só pra mim, me perdendo no meu próprio texto! Retomando:

O livro fala sobre uma viagem, feita através das asas de várias aves.Era parte do que eu lembrava, mas admito que o motivo da viagem me fugia totalmente. Estamos indo à festa de aniversário de uma certa Rae, alguém muito especial. E levamos também um presente muito especial para ela. Mas ao longo do caminho, distância, destino, motivo e todas as outras coisas relacionadas com o aniversário de Rae vão sendo questionadas. Um à um, os pássaros vão nos questionando sobre coisas sobre as quais nós geralmente não pensamos muito quando estamos ver alguém que nos é caro. Aqueles à quem amamos não estão sempre em nossos corações, apesar das "distâncias" que nos separam? Mesmo ficando mais "velhos" eles não serão eternos em nossa lembrança? Nós não celebramos a presença deles todas as vezes em que neles pensamos?

Minha contraparte feminina neste blog e eu lemos o livro uma vez, em conjunto, logo depois que ganhei ele de presente. Eu comecei à ler, mas não fui capaz de terminar. Ela - a minha contraparte feminina - me disse, depois de terminar a leitura, que agora entendia um pouco mais sobre mim. Acredito plenamente que este livro moldou meu modo de pensar em muitos aspectos. Só posso agradecer à Richard Bach por ter escrito este lindo conto sobre as distâncias - tanto relativas quanto absolutas.

Recomendo imensamente este livro, mas na versão de celulose e com ilustrações, não uma leitura eletrônica insossa.

Ah, e se mais alguém tiver um anel daqueles, estou aceitando um de presente! O meu, infelizmente, quebrou...

Bento

2010-11-28T17:49:00.000-08:00

Ganhei de presente da minha avó, no último dia da Feira do Livro de Pelotas de 2010, entre outros livro, a trilogia Bento, O Vampiro Rei vol. 1 e O Vampiro Rei vol. 2, de André Vianco, autor paulista que eu já conhecia do livro Sétimo - que embora eu não tenha lido na íntegra, tive a oportunidade de dar uma "passada de olhos" na casa de um amigo, que me recomendou muito o livro, dizendo que estava adorando, mas que, como não tinha terminado de ler, não podia emprestar.

Admito que fiquei curioso com o livro na época - lá em meados de 2005, 2006, creio eu - mas só curioso. Não fui atrás.

Durante o último dia da Feira do Livro, depois de termos passeado bastante e comprado alguns livros, principalmente em cebos, Estavamos passando por uma banca, quando lí o nome do autor na capa do Senhor da Chuva. Comentei que já tinha ouvido o nome, e o sujeito da banca, prontamente, apresentou esses três livros que ganhei, com uma "promoção de fim de feira" ou algo que o valha. Cada um dos livros - os primeiros dois com mais de 500 páginas cada um, e o terceiro com 400 páginas! - saiu por menos de R$ 30,00! Eu já estava fazendo a contabilidade pra comprar os livros, quando a minha avó decidiu me dar os livros de presente!

Acabei de terminar Bento, o primeiro livro da trilogia, que, até onde eu sei, não tem nenhuma ligação com os livros anteriores do autor. Vianco nos apresenta neste livro uma versão de Eu Sou a Lenda misturando Matrix e a Távola Redonda.

Aqui vai um resumão do cenário (vai ter spoiler, aviso aos navegantes!):

Trinta anos depois de uma apocalíptica noite em que metade da população mundial caiu em um sono místico, os humanos lutam para vencer os vampiros que despertaram durante esta fatídica noite. A medida que vão despertando, os humanos que adormeceram na Noite das Trevas podem vir como humanos normais, vampiros ou Bentos. Os Bentos são humanos com poderes sobrenaturais "acionados" exclusivamente na presença de vampiros, quando se tornam verdadeiros liquidificadores de sangue-sugas. Desde o começo do pesadelo, as mulheres ficaram estéreis, mas os humanos deixaram de sofrer qualquer tipo de doença, e mesmo aqueles que estavam doentes quando as pessoas adormeceram se curaram rapidamente dos males que sofriam. Além disso, ondas de rádio deixaram de fazer parte da física desde a Noite das Trevas, o que debilitou bastante as comunicações. Há ainda uma profecia que diz que, quando trinta destes Bentos se reunirem, então o trigésimo Bento desencadeará quatro milagres que livrarão a raça humana dos temíveis vampiros.

Pois é, o cenário até é interessante - apesar de algumas incoerências. Mas não é funcional. A começar pela bitolação católica da coisa. Apesar do "Bispo" - o profeta do livro - dizer que nada desse apocalipse estar na bíblia, que estes acontecimentos se passam durante "cochilo de Deus", que nenhum dos Bentos é abençoado por Nosso Senhor, os Bentos usam armaduras medievais muito semelhantes às usadas pelos cruzados, com grandes cruzes em alto-relevo em seu peitoral de metal, e medalhas de São Jorge. Os milagres são desencadeados por orações de Pai Nosso, e água benta é arma contra vampiros...

Enfim, nada disso faz lá muito sentido.

Além desta questão, outra característica do livro que me incomodou bastante foi que ele é um livro extremamente machista. Os Bentos são todos homens. O profeta desse novo mundo é um homem. Até os vampiros mais importantes são homens! Nenhuma mulher tem qualquer importância real na trama - a doutora Ana só aparece nos primeiros e últimos capítulos do livro, apaixonando-se por Lucas, mas sem nenhuma relevância na trama além de de ser a princesa encantada do valente cavaleiro-mor. Temos também uma vampira caolha - cujo nome me fugiu agora - que eu achei que seria uma peça importante, mas que acaba sendo eclipsada até mesmo por um de seus próprios comandados, que recebe um papel importante no final da trama - enquanto ela é sumariamente esquecida.

Há ainda algumas questões não explicadas no livro. Os trinta Bentos, por exemplo, são todos brasileiros. Embora não seja mencionado em qualquer outro lugar do livro como estão as coisas nos outros países, são os milagres desencadeados por eles que iniciam a revolução do extermínio de vampiros, o que nos leva a crer que apenas em terras tupiniquins haviam os tais Bentos. No final do livro é dito que o resto do mundo iniciou a caça aos vampiros, mas eu nem imagino como isso seria possível, já que a própria defesa das fortalezas geralmente consegue ser bem sucedida graças aos bentos, e caçar os monstrengos é visto como uma ação suicida.

Mas, embora sejam brasileiros, eles não estão em todo o território nacional. Aparentemente as terras do sul do país todas caíram nas mãos dos vampiros. Em determinado momento do livro, quando decidem reunir as trinta espadas, os Bentos saem de são paulo, vão ao Rio de Janeiro, Minas gerais, e depois nordeste. Nada abaixo do centro do país parece ter sobrevivido aos vampiros. Não há bentos nem ao sul, nem no noroeste - embora no noroeste realmente os vampiros devam ter uma vantagem, já que eles são excelentes braquiadores (essa palavra existe em português? Sei que existe em espanhol e inglês, mas não tenho certeza se existe em português...) e duvido que a população humana daquela região tenha conseguido conter o seu avanço. Mas no sul, nem vou tentar entender qual o motivo de não haver população humana - ou, ao menos, Bentos.

Finalmente, os vampiros com aparente inteligência mas incapazes de raciocinar são de dar dó. Eles não usam armas de fogo (mas arcos-e-flechas, algumas vezes), preferindo correr babando pra cima de muralhas bem protegidas das fortificações, escolhendo sempre as mesmas rotas de ataque, desconsiderando totalmente a validade da organização em seus planos de ataque. São capazes de pensar como qualquer outro, são mais rápidos, mais fortes e mais resistentes que os humanos... E caem como moscas diante de um fazendeiro armado com um fuzil! As cenas de resistência são patéticas! Os vampiros, teoricamente mais rápidos que humanos, são incapazes de lidar com qualquer soldado, mesmo em vantagem numérica, contra um único combatente - mesmo que este esteja armado apenas com um rifle com baioneta. Eles são capazes de chingar, fazer gracinhas, e morrer em seguida. Os vampiros são exultados à todo instante como caçadores, predadores, velozes, mortais... Só que nunca demonstram isso. Seria melhor se o autor tivesse usado zumbis acéfalos... Teria um mínimo de coerência.

Enfim!

Como ponto positivo, as cenas são muito bem descritas, e é possível "ver" algumas das "cenas" do livro. No entanto, muitas vezes o autor usa um excesso de frases curtas, que criam tensão, mas em parágrafos muito longos, o que acaba tornando algumas partes do livro bastante massantes.

Não gostei do livro. Ficou bem abaixo do que eu esperava. Espero que O Vampiro Rei (vol 1 e 2) sejam um pouco melhor, mas tenho cá minhas dúvidas.

Review parcial - Brumas de Avalon

2010-10-25T10:55:00.000-07:00

Recentemente terminamos de ler as Brumas de Avalon. Assim como fizemos com Romeo and Juliet, decidimos ler os livros da Marion Zimmer Bradley juntos, e não poderia ter sido uma experiência mais interessante. Só lamento o fato de não termos lido cada capítulo juntos - a distância por vezes obrigou-nos a ler alguns capítulos separados.

Não foi minha primeira leitura da obra, mas com certeza foi a mais intensa. É muito diferente quando lida com outra pessoa. A possibilidade de comentar os acontecimentos e decisões das personagens no momento em que essas decisões estão sendo tomadas e os acontecimentos estão se desdobrando torna a história mais vívida, permite uma reflexão maior sobre as vissicitudes da vida (das personagens e, em alguns casos, na nossa própria), como se aquilo estive realmente acontecendo alí, na nossa frente, e faz com que toda a história tome outra dimensão.

O ciclo arturiano não é novidade pra mim, e eu já lí e assisiti muitas obras sobre o assunto - desde Excalibur, o clássico filme baseado na obra de Sir Thomas Malory até o futurista Camelot 3000 - mas fiquei amplamente satisfeito por ter sido a primeira visão do mito pelos olhos da minha interlocutora. Como feministas convictos, a visão da história de Artur e sua Távola Redonda pelos olhos das mulheres da história, contada com maestria nessa obra, é o melhor ponto de partida para o conhecimento da obra. Imagino que para uma feminista, conhecer o Ciclo Arturiano a partir de qualquer versão da obra de Malory, seja filme ou livro, não criaria um interesse real pela história, mas começando peloa Brumas provavelmente gera um interesse em conhecer outras visões da obra.

Mas deixe-me comentar um pouco sobre minhas impressões pessoais sobre a obra, particularmente sobre os personagens masculinos centrais da obra.

Bradley demonstra n'As Brumas de Avalon todo o seu feminismo, sem vergonha alguma disso. Não apenas por ela dar ênfase nas mulheres que permeiam o mito, mas também pela fraqueza dos personagens masculinos. Todos os homens são fracos, quase patéticos, se comparados às mulheres poderosas e imponentes da obra. Talyesin - o Mago Merlim da lenda; Aqui, Merlin é um título druídico, não um nome próprio - é visto como um velho sobremaneira tolerante, na verdade quase um parvo. Ele usa de algumas palavras de sabedoria, que pontuarão a obra até o final, mas não tem nenhuma importância real em ponto algum da obra, já que essas suas palavras de sabedoria só terão realmente força e importância quando proferidas ou refletidas por alguma das personagens feminias, particularmente Morgana. Talyesin não é o mago enérgico que inspirou tantos outros personagens poderoso - como Gandalf - mas sim um homem velho, recurvado pelo tempo, e sem forças. Kevin, o segundo Merlim da obra, é um personagem que personifica a fraqueza masculina. Um traidor de corpo e mente retorcidos. Alias, desdobrar o Merlim da lenda original em dois personagens foi uma idéia inspirada da autora, pois apesar de ser um velho meio devagar, Talyesin constinua sendo um dos "heróis" da história, que se tivesse tomado as ações de Kevin na obra teria se tornado um anti-herói - na verdade, um vilão! - como acontece com o harpista Kevin. O próprio Artur, que embora seja provavelmente o mais notório "corno" das fábulas (não tem uma palavra menos chula pra corno? Nada me ocorre agora...), na versão da Bradley é um corno consciente, complacente e pior, concordante! Ele não só tolera a traição de Gwenevere com Lancelote como dá o aval pra que o ato carnal se consuma - numa passagem particularmente perturbadora da obra. Talvez seja um reflexo da tentativa da autora em criar uma situação "fantasia feminina" no desenrolar da trama, embora eu acredite pouco nisso. De qualquer forma, me deixou um pouco desconcertado, tanto quanto o fato de Lancelote monstra claros sinais de homosexualismo - que num momento de licidez, a autora não consumou de forma explícita. O mais interessante, no entanto, é que metade do "elenco" feminino da obra é apaixonado por Lancelote, e eu não consigo sequer imaginar o porque! Ele é pintado como um sujeito bonito - certo, MUITO bonito! - mas esperar que personagens como Morgana se apaixonem por um sujeito só porque ele tem uma boa aparência...? Lancelote se mostra indeciso, sem firmeza de caráter ou vontade, excessivamente subserviente à Artur e sem objetivos claros. Ele parece com uma versão medieval masculina da Merlyn Monroe, o que me faz pensar em porque a autora deu tanto "magnetismo" para o personagem. Mordred seria tudo aquilo que um Merlin deveria ser, mas infelizmente ele tem pouco foco na história, mas ele só começa a ser apresentado em sua totalidade quando a obra está chegando ao seu fim. Uther Pendragon também tem um papel muito mais desenvolvido nessa obra, e passa de simples vilão enganador - como visto na obra de Malory - à um rei plenamente desenvolvido, idealista e até mesmo carismático. Ele é tudo o que Artur deveria ter sido, mas não foi...

Há outros personagens masculinos interessantes na obra, particularmente aqueles que a autora criou, como Acolon, que é possivelmente o único homem que realmente defende a Antiga Religião na obra - Talyesin é muito tolerante com o catolicismo. Ele cria a visão masculina do druidismo na obra, e é o único homem com força de caráter suficiente para seguir plenamente seus ideais, até a morte. Se há um homem de verdade na obra, este homem é Acolon!

Por outro lado, as mulheres da história são maravilhosamente bem delineadas, cheias de dúvidas, cometendo erros e acertos e parecendo, muitas vezes, mais humanas do que muia gente por aí... Mas vou deixar para minha contraparte feminina deste Blog fazer uma apreciação sobre as mulheres das Brumas - tenho certeza que ela possui um entendimento muito maior sobre a questão da feminilidade, além de ser capaz de fazer uma crítica muito mais isenta do que a minha!

Enfim!

Termino essa "resenha" afirmando sem medo que As Brumas de Avalon é um retrato muito mais fiel do que a lenda de Artur poderia ter sido, se tivesse realmente acontecido no século XIV do que aquele mostrado em tom de conto-de-fadas escrito por Malory. Além de mostrar o moroso dia-a-dia das mulheres da época, possui um realismo muito mais paupável, com as nunaces da sociedade da época, não só dentro dos portões dos castelos, mas nos pequenos feudos afastados e entre os aldeões rústicos que não abraçaram os mandamentos da "santa" madre igreja tão prontamente - ou pacificamente - quanto se imagina quando se lê a versão excessivamente romatisada de Le Morte d'Arthur.

Chove

2010-07-22T19:52:00.000-07:00

Sentada na cama, pernas cruzadas, prancheta sobre o colo, escrevo. Ouço a chuva lá fora, mansa. Gotas que caem na janela e escorrem pelo meu rosto. Gotas quentes, que esfriam aos poucos, como a noite lá fora, fria e úmida. Na verdade, para quem sentiu o frio e a umidade de onde venho, a noite de hoje parece quase de primavera, apesar do inverno já estar estabelecido.
O quarto é pequeno. A mobília, apenas o necessário para o básico: cama, estante de cabeceira, escrivaninha, uma parte do guarda-roupa. Há tão pouco de mim aqui. Tirando um quadro que eu adoro, e que por sinal é o ponto de luz do ambiente, quase não me vejo aqui, exceto pela pilha de coisas amontoadas num canto ou noutro que insistem em me perseguir, não importe aonde eu vá morar.
Mas quem sou eu afinal? Será que sou mesmo essa pessoa que quer a tanto custo se especializar, ir adiante, conhecer outros lugares, outros mundos e que se realiza com o saber, com o ir além, se superar? Mas se sou mesmo esse alguém, porque é tão doído deixar as pessoas que amo, ter que me despedir outra e outra vez, fingindo para mim mesma que não vou sentir tanta falta assim, que eu estou numa fase independente e consigo me virar bem solita?
É engraçado como as coisas são. Passei e passo a minha vida fazendo planos. Fico imaginando como o futuro vai ser, mas muitas vezes não sei nem se me encaixo nesse futuro que programo. Sei que é no mínimo contraditório o fato de que a certeza de que vou ter um futuro bom é ao mesmo tempo a total ignorância do que vai fazer parte deste futuro.
E nessas dúvidas não sei bem onde pôr as pessoas que amo. Será que tenho de estar exatamente ao lado delas para ser feliz? Então nunca poderia sair da minha terra natal, seria isto? Será que amor e razão são mesmo opostos e é tão difícil fazê-los conviver?
Sinceramente não sei. Sei que sinto falta, mas tento não pensar. Sei que prefiro o tempo em que eu sonhava e acreditava de fato em felizes para sempre, em vidas unidas por um destino, em complementos que não podem viver separados sem se sentirem vazios.
É mas parece que os contos de fadas perderam o encanto sobre mim.
Acho que tenho vivido tempo demais na terra dos humanos.

A menina que roubava livros

2010-07-07T01:29:00.000-07:00

Voltando à fazer comentários literários, vamos ao último livro que eu lí: A menina que roubava livros

Informação da wikipédia sobre o livro:
A Menina que Roubava Livros (no original, The Book Thief) é um romance do escritor australiano Markus Zusak, publicado em 2006. No Brasil, foi lançado em março de 2007 pela editora Intrínseca, e foi traduzido por Vera Ribeiro.

Levei perto de um mês (um pouco mais) pra digerir esse um.

Achei uma droga.

A linguagem, o modo de escrever, é esquisito. A narradora do livro é a Morte - que, como todo o resto do mundo, é anti-nazista - e narra a triste história da juventude de Liesel Meminger, uma alemãzinha pobre vivendo os horrores da alemanha nazista pelo ângulo dos perdedores entre os perdedores, ou seja, o povo alemão.

A morte como a contadora da história é interessante. Eu já lí, porém, outros livros que tinham a mesma narradora, e não fiquei lá muito impressionado nesse aspecto, uma vez que a morte aqui é retratada uma criatura com sentimentos totalmente humanos mas com poderes de leva-e-traz de almas desencarnadas. Uma morte muito simplória, eu diria.

A narradora, no entanto, nos conta o final da história logo de saída, e, via de regra, sabemos todos os acontecimentos importantes que irão acontecer antes que eles se dêem de fato. Narrativa interessante, diria até ousada, mas, que no final, pra mim, acabou com qualquer emoção que o livro por ventura pudesse ter. Torna a leitura irritante, uma vez que, sabendo o que vai acontecer em seguida, tu quer pular o blá, blá, blá e ver logo a coisa feita, e suas repercussões, pra que o livro siga em frente.
Um ponto interessante do livro, mas que também achei irritante, são as "pausas dramáticas", como eu apelidei, que a morte usa durante o livro.

* Pausa Dramática *
Uma pequena quebra na linearidade da narração
para explicar um conceito, acontecimento
ou simplesmente adicionar um fato novo

Esse é o formato que se vê no interior do livro, mais ou menos.

Achei bem irritante não só porque quebra o ritmo da história, mas também porque tu vira a página, e teu olho é chamado pro pedaço de texto destacado no meio da página, e as vezes tu lê uma parte, antes do olho voltar pra onde deveria ser a continuação natural da leitura.

em termos de história, temos uma menina orfã, pobre, que vai morar com seus novos pais adotivos, obviamente também pobres, e vê o desenvolvimento do movimento nazista pelos olhos do povo alemão da época. Na maior parte do tempo, é só uma história sobre uma garotinha sem dinheiro e suas desventuras juvenís com uma ou outra menção depreciativa do Füher ou seus asseclas no fundo, mas eles se tornam parte integral da trama em alguns momentos, fazendo o papel de vilões supremos. Há um judeu na história, um amor de infância e as relações Liesel com seus novos pais enquanto ela aprende a escrever e descobre os horrores da guerra.

No mais, o que se espera sobre a alemanha nazista: Os nazistas (membros do exército ou simpatizantes do partido) são maus, frios e egoístas e os pobres judeus são só boas pessoas com espírito elevado (e outras qualidades como simpatia, paciência, integridade e pensamento poético) que são caçados, humilhados e maltratados pelos nazistas mauvados.

Ah, sim: E a pequena Liesel rouba alguns livros no decorrer da história, como o nome da obra sugere.

História chata, sem nada de novo, narrativa esquisita (inovadora, talvez; nunca li nada no mesmo formato) e também chata.

Como eu não tenho o costume de não ler um livro até o final, e além disso, queria resenhar alguma coisa, fui até o final melodramático do livro, através das suas muitas páginas, numa batalha de vontade. Só não digo que me arrependo de ler porque foi um passa-tempo, ao menos. Mas eu particularmente gosto de ler boas histórias, com uma narrativa adequada, e não encontrei nenhum dos dois n'A menina que roubava livros.

Leiam por sua conta e risco.

P.S.: Não lí nenhuma outra resenha sobre o livro, nem conheço a trajetória do autor, e isso geralmente pouco me importa, só pra deixar claro. Minha pequena resenha foi feita apenas levanto em consideração a minha própria experiência de leitura da obra. Creio que isso possa ser uma informação relevante quando um sujeito fala mal de um livro...

Cartas

2010-06-24T18:12:00.000-07:00

=Ele=

- Pega.

- ...

- São.

- ...

- Não quero. Vou acabar lendo, e não quero.

- ...

- Já te expliquei. Não quero ficar com lembranças tuas.

- ...

- Olha... Foi tu quem decidiu assim. Tu quis terminar, não eu. Eu não quero ficar com elas, pra não ficar remoendo. Tu me deve isso.

- ...

- Olha, se tu não pegar, eu vou jogar fora. Tu quem sabe.

- ...

- Vou jogar fora.

Ainda fiquei com as cartas estendidas pra ela por um tempo. Ela continuou com os braços cruzados, olhando pro chão.
Não tinha nada mais pra dizer. Fui embora.
Andei um pouco, e e enfiei a mão no bolso pra pegar os cigarros. Achei as cartas. Os ciagrros tem um gatihlo: lixeiras. Eu uso fósforos, e detesto jogar lixo no chão, então sempre risco um fosforo perto de uma lixeira. E ali estava uma lixeira, e eu com as cartas na mão. Bom, mas eu ainda queria fumar. Assim, risquei um fósforo, e acendi o cigarro. Meu nome no início de uma folha me fez ter uma dessas reações incontroláveis. Acabei abrindo a primeira carta. Era do início do namoro. Não a primeira, mas uma das primeiras. Ali estavam elas. As cartas, com suas frases, palavras, letras. Tudo indicando que a gente ia ficar realmente junto. Casar, ter filhos, essas coisas. Nada disso estava escrito, mas estava subentendido.
As cartas continuaram vindo. Era uma ação que não podia ser retida. Uma vez que comecei uma, teria que ler todas.
Mais um cigarro.
Aquelas palavras alí, tão cinceras, agora pareciam uma mentira sem nexo. Faziam parte de alguém que não existia mais, e que realmente me amava, numa vida passada, num outro mundo, outra realidade.
Amava.
Como é que pode amor acabar? Amor devia ser infinito. Sei lá... Algo naquilo tudo era tão errado. Algo naquelas cartas era tão sem sentido, tão absurdo....Como é que aquilo tudo, todas aquelas juras tão metodicamente escritas nas entrelinhas, não realmente escritas mas presentes, podiam não ser mais verdade?
Nessa altura, eu queimava. Meu rosto era uma fogueira, que tiravca o calor das mãos, frias e insensíveis, manuseando o papel pautado.
Risquei um fósforo, pra me aquecer, acho, e acendi mais um cigarro.
As últimas cartas. Duas, dobradas juntas, com um clipe verde pra que não se separassem . Duas. Havia muita coisa alí pra ser resumida à só uma folha pautada. Precisavamos de mais, lembro bem. Eu precisava ler mais, e ela parecia entender, e escrevia mais. As últimas duas também eram gêmeas presas por um clipe verde, mais escuro que o primeiro. Escritas até a última linha. Tanto à ser dito. Tanto desejo em ler.
Que letras lindas. Feitas cada uma como um pequeno desenho. Os detalhes, a bolinha perfeitamente redonda encimando cada "i". Cada "a" com uma minúscula fresta, uma imperfeição premeditada.
Finalmente, o fim. A primeira carta. Um pouco indecisa nas escolhas, parece, depois de todas as outras frases tão firmes, tão desenvoltas. Foi a primeira carta, a que iniciu aquela torrente bem-vinda de manuscritosque eu adorava ler, e me envergonhava de responder sem tanta desenvoltura. Era quase um diálogo. A cada carta que eu lí, ali, parado em frente daquela lixeira, eu quase lembrava literalmente do que tinha escrito pra ela, quando recebi cada uma daquelas cartas, na esperança que ela me presenteasse com outro pequeno tesouro de papel e tinta. Eram, pra mim, a parte mais bela, a mais importante de tudo o que tinhamos. E justo por isso, acho, era agora o que mais me deixava com aquele gosto de ressentimento. Me sentia como um tolo, que se deixa enfeitiçar por belas palavras, e que quando vê a magica desfeita, toma consciência da própria tolice.
Risco outro fósforo, acendo outro cigarro.
As cartas pesam nas minhas mãos geladas. Deixo a fumaça do fósforo desvanecer por completo, na lixeira, e então pouso as cartas sobre ele.
Sigo subindo a rua, para o lado sul, e deixo pra sempre aquele pequeno encanto para trás.

=Ela=

- ...

- Que? essas são as cartas que eu te escrevi?

- ...

- Porque... Não, eu escrevi pra ti! Tu fica com elas!

- ...

- Como assim?

- ...

- Ai, não faz isso...

- ...

- Não! Não vou ficar com elas! Eu escrevi pra ti! São tuas!

- ...

- Faz o que quiser. Eu escrevi pra ti. São tuas.

- ...

Ele não diz mais nada. Se vira e vai embora. Eu tenho o ímpeto de dizer algo, mas não sei o que, então fico calada. Ele some atrás do prédio tão rápido que não seguro a última imagem na memória.
Volto pra dentro, vou até o elevador, abro a porta em câmera lenta e aperto o sete. O círculo em volta do número se ilumina, e a placa de números vermelhos luminosos indica os andares mudando, devagar. Um leve solavanco, e o elevador me deixa na frente da minha porta. Pego o molho de chaves, e abro. Fecho, e tranco. Tiro o molho da porta e coloco no chaveiro sobre a pia. Observo por um momento as chaves alí, e me dou conta que tenho as duas cópias, uma no bolso, recem devolvida. O último resquicio de relacionamento. Pego o molho do chaveiro, e volto a colocar a chave na fechadura. Meu primeiro ato oficial de solidão.
vou pro quarto, colocar a cópia no meu bolso junto com as bijuterias. Acho que é o melhor lugar provisório pra ela.
quando chego no quarto, pela janela aberta, lá longe, ele está parado com as cartas na mão.
Lembro que quando começamos a namorar, eu subia correndo pra esperar ele passar por alí, ao lado de um terreno baldio, duas quadras depois do prédio, enquanto ele subia a ladeira de volta pro lado sul. Ele subia devagar, como se puxasse alguma coisa por uma corda, e geralmente esperava até chegar na esquina pra acender um cigarro. Nunca olhou pra cá. Como é desligado... Nunca se deu conta que podia me olhar na janela, daquela esquina, e eu ficava sempre aqui esperando um aceno.
Agora não espero um aceno. Nem sei bem se espero alguma coisa. Só fico alí, um segundo perdido no tempo, observando ele atravez da janela aberta,do o utro lado do terreno baldio, segurando as cartas. Um calor súbito me toma, e não posso não chorar. Dou um passo pro lado e me escoro na parede, ao lado da janela, pra ele não me ver chorando. Levo um minuto pra voltar à mim e lembrar que ele nunca me viu aqui, não seria hoje, seria? Espio pelo canto da janela. Ele ainda está lá, parado. Fumando um cigarro e lendo as cartas que eu escrevi alí mesmo, na frente daquela janela. Eu sempre ouvi que o lugar onde a gente trabalha, ou estuda, com mais frequência, tem que ficar de frente pra uma janela, pra estimular a criatividade. A vista daqui não era bonita, com uns prédios velhos, um telhados sujos, o terreno baldio e a esquina com ruas de paralelepípedos por onde passam os ônibus. Apesar da vista não ser ideal, eu decidi colocar a escrivaninha ali.
Agora é o meu observatório, de onde vejo ele lendo as cartas. Muito longe pra conseguir perceber o rosto. Só sei que está fumando, e que está lendo.
qual delas ele está lendo agora? Será que estavam na ordem? Aquela pode ser a terceira ou quarta. O que tinha nela? Escrevi todas aqui, nessa escrivaninha. Tinha o ímpeto de escrever, mas depois da primeira frase, parecia que tudo o que tinha pensado se perdia, e eu me esforçava pra escrever, achar as palavras certas, construir cada frase. Mas se era um pequeno esforço, era um prazer sem igual terminar cada carta. Eu sabia que ele ia gostar de ler. Ele sempre comentava, fazia mil elogios! Era tão bom escrever, porque eu sabia que ele ia gostar!Os elogios eram tão vivos, ele adorava tanto de cada uma, que eu acava sempre encontrando sobre o que escrever! As vezes até guardava assuntos só pra poder começar uma carta!
E agora ele não quer mais as cartas! Será que ele mentiu? Será que os comentários eram só me me agradar?
Não, não pode! Ele escrevia cartas de resposta, curtinhas, mas tão divertidas!
E agora está ali, lendo todas elas. Mas será que ele vai jogar fora? Ele faria isso? Bom, a gente terminou. ele tem o direito, as cartas são dele. Mas ele não pode ser tão insensível! Se bem que ele me disse que não queria ficar com elas. Eu até entendo. Mas escrevi com tanto carinho.
Ele dobra as cartas, cuidadosamente, e coloca no bolso da jaqueta. Sempre teve orgulho dos bolsos grandes dos casacos. Cabiam até livros dentro!
Ele acende um cigarro, abana o fósforo, e fica olhando pro nada, por um tempo. Depois saca as cartas do bolso, e hesita, mas caba colocando elas no lixo, com um certo cuidado.
As lagrimas voltam.
Ele segue subindo a rua. Ele vai voltar e pegar as cartas, eu sei que vai!
Mas não volta. Ele sobe a rua, até sumir atrás da próxima quadra, com um rastro de fumaça como última lembrança.
E lá estão as cartas, na lixeira.
As cartas que eu escrevi com tanto gosto. que me deram tanto prazer em escrever. No lixo.
Tenho um impulso de decer e pegar as cartas. Resgatar daquele fim tão impróprio. queimar, ao menos.
Mas é só um impulso.
As lagrimas secam, enquanto o fim de tarde vai escurecendo a rua.
Fechar as janelas, pra não entrar inseto. Fechar as cortinas, pra niguém olhar aqui pra dentro.
Vou tomar um banho, e deixo as cartas que escrevi morrerem lentamente, repousando naquela cova tão rasa.
Minha primeira decisão oficial de solidão.

=As cartas=

E findou-se assim. Fomos deixadas ao relento, sobre o calor vestiginal de um fósforo, ao sabor do vento, pra sermos recolhidas por catadores de lixo, ou nos juntarmos à tantos outros restos descartados de tantos outros casais.
Ao menos, ficou o carinho das dobras cuidadosas, a última homenagem ao mensageiro dedicado.
Foi tudo tão estranho. Começamos como uma única missiva. Uma série de linhas mais ou menos interligadas, escritas com excitação lidas e relidas varias vezes com afeto, tantas vezes. Depois, vieram outras folhas, criando um calhamaço relativamente volumoso. Todos lidos cuidadosamente, com muita curiosidade, à principio, depois com mais afeto do que tudo.
Cada uma escrita num fim de tarde particular, todas minuciosamente dobradas e colocadas numa gaveta, esperando excitadas por trocar de mãos. O momento em que eramos de duas pessoas, ao mesmo tempo, era breve, porem caloroso, festivo. Depois eramos desdobradas, lidas à cama, sempre sob uma luz de cabeceira focada, como a de um artista sob as luzes de um teatro majestoso. Havia, em cada leitura, um sorriso. As vezes era tímido, algo apreensivo, vindo quase sem querer. Depois, a cada nova leitura, ele se tornava mais franco, mais reluzente. As vezes, diante da necessária concentração, ele quase sumia, para voltar em seguida, graças à uma frase mais espirituosa. A apreensão e a curiosidade davam lugar ao afeto, eventualmente, e varias vezes presenciamos suspiros e juras solitárias de amor e ternura.
Do ato da criação até o momento em que nossos mistérios eram finalmente desfraldados diante de olhos ávidos, sempre haviam os sorrisos.
Mas alguma coisa aconteceu.
Em um dado momento, aquele ritual noturno de leitura, de tirar-nos do nosso sono para uma visita furtiva, escasseou. Na verdade, cessou por completo. Durante várias e várias noites, esperamos, esperamos, e não fomos tocadas.
Então, aconteceu.
Numa tarde ensolarada, fomos abruptamente retiradas de nosso descanso, e abertas por mãos conhecidas, mas cujo toque suave era agora algo bruto, sem o carinho que nos era tão familiar.
Essas mesmas mãos nos abriram, com essa mesma brutalidade, sob olhos cerrados. Não havia sorrisos, pela primeira vez. E nem houve o tempo de sermos analizadas. Apesnas um ríspido passar de olhos, e como se fossemos culpadas de algum crime, fomos enfiadas num bolso Áspero, dividindo espaço com um maço de papael recheado de algo mal-cheiroso e uma pequena ciaixa de madeira e papelão que ficava irritamentemente chacoalhando a cada movimento do bolso.
Diferente das viagens anteriores, em que eramos carinhosamente colocadas em um aconchegante bolso calroso, desta vez fomos amassadas e expremidas varias vezes, durante o trajeto que faziamos, numa viagem em cunjunto, pela primneira vez.
As vezes, aquelas mãos familiares, mas agora tão desconhecidas, retiravam o maço fedorento e a caixinha irritante do bolso, e quando tornava à colocá-los ao nosso lado, vinham novos amassões.
Finalmente, houve uma pausa. Tudo parou. O movimento cessou quase por completo, e a mão tirânica não voltou à nós por algum tempo.
Finalmente, fomos retiradas, bruscamente, de dentro do bolso.
Coisa estranha.
estavamos alí, novamente, diante daquelas mesmas mãos que nos haviam escrito e manuseado com tanto carinho, e agora, ao contrário das outras vezes, quando eramos folhas solitárias, eramos manuseadas como um fardo por uma mão, e rejeitadas como um filho bastardo pela outra.
Alí fora, ao sol, eramos seguradas com força, apontadas em direção daquela que nos concebeu quase como uma arma. Eramos uma ameaça. E ela não nos queria. Nenhum deles nosa queria.
Subitamente, voltamos ao bolso.
Voltamos à convivência com o maço e a caixa.
Voltamos a nos mover.
Finalmente, paramos.
Fomos retirados do bolso mais uma vez, ainda sob o sol, e, lentamente, fomos desdobradas, e relidas.
Desta vez, porem, apesar da atenção à cada palavra, cada letra, não houve sorrisos. Os olhos ainda nos olhavam semi-cerrados.
diante de nós, uma folha enrolada foi acesa, e tememos que aquele fosse também nosso fim. Mas não. Quando aquela primeira folha foi quase completamente consumida, veio outra, e mais uma, todas queimadas quase na sua totalidade. Enquanto isso, eramos examinadas. Não propriamente lidas, mas minuciosamente estudadas.
No lugar de olhos cálidos, hoveram globos úmidos, a face vermelha, os lábios apertando impiedosamente o rolo de papel fedorento que queimava, no lugar de lábios curvados num sorriso, as vezes deixando mostrar os dentes.
E finalmente, fomos dobradas, hesitantemente. E então, deixamos qualquer contato caloroso de qualquer mão que tivesse nos tocado antes, para sermos deixadas alí, sobre uma pilha de outros dejetos.
De juras e promessas, de missivas de ternura e afeto, nos tornamos apenas papel e tinta, apenas restos.
Esse foi o fim de tudo.
Cartas jogadas no lixo.
Promessas descartadas.
Carinhos esquecidos.
Amor findo.

Como nasce um canalha

2010-05-31T22:19:00.000-07:00

Muito bem.

Tentei, realmente tentei encontrar um bom motivo pra este post. Mas sinceramente, não achei nenhum.

O problema é que eu preciso falar um pouco.
Na verdade, eu preciso conversar... Mas percebi que todos os meus amigos do peito, aqueles com quem eu realmente conversava, com quem eu podia me abrir, que me conheciam melhor do que eu gostaria algumas vezes, eles se foram. Eles se mudaram, se tornaram outras pessoas, casaram com pessoas que não são amigos meus tão próximos. Então, fiquei sem ter com quem conversar.
Daí, calhou desse blog aqui existir, então lá vou eu...
Não tenho nenhum assunto em pauta, na verdade. Eu queria desabafar um pouco, mas sabe, não posso... É engraçado. As coisas que eu realmente gostaria de dizer, discutir, essas coisas iam machucar outras pessoas. Provavelmente. Uma dessas pessoas inclusive, seria eu.
Ok, estou me sentindo meio emo...
Bom, foda-se!
Agora que refleti um pouco sobre os meus amigos... Me dei conta que todos eles mudaram de forma essencial. Eles não são mais aquelas pessoas com quem eu costumava conversar, porque se tornaram outras pessoas.
Será que o problema é esse? Será que eu fiqeui parado, estagnado, porque tenho conceitos muito sólidos sobre tudo?
Por outro lado... Se eu me deixasse levar, provavelmente ia ser um desses merdas cabeças-fracas que poe uma franja na frente da cara... ou não, sei lá. Não sou dessa geração.
Alias, nem sou de geração nenhuma....
minha geração, a geração que agora tem quase trinta ou trinta e poucos, não tem cara. Nós somos todos diferentes, sem marcas. Isso é um alívio, mas ao mesmo tempo, é uma droga... Eu quase me sinto como alguém sem identidade coltevia. Quase como se eu não fizesse parte da grande máquina social.
Agora, sabe o que é mais idiota? Não, não, deixa eu dizer: O mais idiota é que tudo o que eu sempre quiz foi fazer parte da máquina. Foi ter um emprego, namorar, casar, construir uma casa, ter filhos, ver eles se tornarem adolescentes, ficar com o cabelo branco, me aposentar e viver com a minha velha em algum lugar sereno e calmo.
É idiota, porque eu não foi capaz de fazer as coisas mais simples desse plano - que é essencialmente muito simples como um todo.
Acho que a merda toda começou quando eu não consegui entrar pro exército. Teria sido muito fácil ser um milico. Era o que eu queria, de coração, quando eu tinha dezoito. Eu me considero um sujeito que é bom em seguir ordens. Não sou dado à rebeldia. Mas.. não aconteceu. Sobrei, que ridículo!
daí eu fiquei sem chão. E pram inha desgraça, a única coisa que eu sabia fazer era desenhar - ainda é, infelizmente... E as poessoas começaram a apoiar o meu "dom". Que bela droga de dom.... Sou um maldito sujeito de 30 que mora com a mãe porque não consegue arranjar emprego. Não sou bom o suficiente pra competir com os bons desenhistas, nem tenho o ímpeto criativo dos grandes artistas. Mas, apesar disso, eu consigo um bico aqui, outro alí. Acho inclusive que "dessa vez vai", mesmo! Vou ser mais um desenhista meia-boca. E aí vem outra idiotice: Se isso funcionar, eu vou ficar satisfeito! Mesmo sendo só mais um meia-boca que tem um salário n fim do mês!
Isso vai resolver um dos meus problemas: Ter um emprego.
Daí só preciso arrumar todo o resto, que se resume, basicamente, a encontrar alguém que queira casar, ter filhos e envelhecer do meu lado.
Só que essa é a parte mais difícil... Sei lá, ninguém me aguenta muito tempo. A parte bizonha disso é que eu sempre me considerei alguém bom de conviver.
Sei lá qual o problema....
Será que eu não me achar o máximo é o problema? Ou ser feminista? Todo mundo diz que as mulheres preferem os canalhas. Putz, derrepente eu é que tou errado em querer ser um sujeito legal... A porcaria toda é o fato de eu não ter a menor inclinação à calhordice... E também acho ridículo ficar caçando em bar... O galho aí, é: Na verdade, nem sei como é que a gente conhece outras pessoas! Sou um universitário que já passou do prazo. Por outro lado, não vou ter colegas de trabalho mulheres, muito provavelmente, e mulheres RPGistas são mais escaças que jackrabbits...
Bom, também, toda vez que entro num relacionamento, quando ele acaba, eu me sinto pior que da última vez.
Pera, veio uma luz!
É isso!
A gente não pode é gostar da pessoa com quem a gente tá! Não de forma integral! Claro! Assim a gente não dá tanta bola se vai ou não terminar, e sem essa preocupação, com a falta de envolvimento - que basicamente vai fazer a gente procurar satisfação "na rua" - o relacionamento deve ir bem!
Caralho, é por isso que as mulheres preferem os canalhas!
Ok, acho que vou rever aquele conceito sobre caçar em bares!
Definiitivamente ter um blog me ajudou essa noite!

Ah, sim, deve ter um monte de erros de digitação/ortografia. Só lamento!

Felicidade plena VS Harmonia

2010-05-25T16:19:00.000-07:00

Esse post segue ainda a fase filosófica do anterior sobre a espera.

Hoje eu conversava com uma amiga minha, colega de mestrado, alguém com quem eu tenho conversas filosóficas e desabafos. E ela me veio com essa pergunta:

"Marina, tu acredita em felicidade plena?"

E eu fiquei espantada em como a resposta me veio rápida: Não.

Eu não acredito em felicidade plena. Acho que esse foi um conceito inventado, que nos distancia mais do que nos aproxima da felidade, um conceito que traz angústia.

Explico.

Muito dada as letras, acho que vale começar a discussão analisando a expressão: felicidade plena.

Pára para pensar nesse adjetivo, plena. Se algo é pleno, ele é acabado, perfeito, pronto. Não há mais nada depois dele, porque ele já é o objetivo alcançado. Se formos pensar felicidade nesse sentido, então ela seria um estado, um lugar, onde chegaríamos e lá estaria ela, aquela por quem tivemos esperando a vida toda.

E claro que não é isso. Eu sei que o que eu vou dizer vai parecer clichê mas o caso é que, clichê ou não, é verdade: a felicidade é feita no agora, no detalhe, não no futuro. Um exemplo claro: ontem saí para jantar com meus primos, namoradas, os primos da namorada e mais os amigos de outro primo (hehe poderia ser mais claro?). Fomos num restaurante mexicano que eu não conhecia. E estar lá com eles, pessoas que eu gosto e que agora estou podendo conviver mais, conversar bastante, provar uma comida nova, num lugar diferente, bonito, legal, isso para mim foi felicidade. Cheguei em casa leve, com a sensação de que havia passado ótimas três horas.

Então aquela história de que a gente deve viver como se fosse o último dia, aproveitando cada momento, ela é verdade. Porque a felicidade não está na casa ainda não conquistada, na viagem que ainda não veio, na família apenas planejada. Porque isso tudo, nem sabemos se virá ou não. Mas aquilo que vivemos agora, que é concreto, isso sim podemos saber se é mesmo felicidade.

Chego então no segundo lado do meu título: harmonia.

Pronto. Se felicidade plena deva ser alguma coisa, algo concreto, para mim ela seria harmonia. Harmonia no sentido de paz de espírito, de tranqüilidade. Estar em harmonia com o ambiente, com os outros e, principalmente, consigo mesmo. Isso sim é um estado, um estado que teríamos que alcançar, como parte de um processo, nosso processo de crescimento pessoal.

Só que eu não acho que a busca por essa harmonia seja frustrante. Não. Para mim ela faz parte do nosso aprendizado como seres humanos. Ela é a tentativa de vencermos a nossa "mundanície" para chegar a um ponto de equílibrio.

E eu realmente penso que esse estado de paz, equílibrio, harmonia, seja como quiserem chamar, exista e que as pessoas chegam nele, em maior ou menor grau.

Basta olhar as pessoas mais velhas. Temos a impressão de que elas tem uma certa calma que não vemos nas outras pessoas. Muitas vezes essa calma é vista como resignação ou como falta de atitude, mas não acredito que seja isso. Na verdade vejo mais como esse entendimento de que a vida não é feita de extremos, mas do meio. E acho que é mais fácil chegar a esse entendimento, essa compreensão, quando não estamos mais tão preocupados com o nosso futuro, com o que vamos conquistar ou o que vamos perder.

Bom, certamente acredito em tudo o que eu escrevi. No entanto, se me questionarem se eu sigo essa filosofia de vida sobre a qual falei, eu direi que muito pouco. Mas eu acho que para criarmos uma realidade temos primeiro que pensarmos sobre ela e, por que não, até mesmo escrever sobre ela. Na verdade, no meu caso, principalmente escrever sobre ela.

Afinal de contas, a materialidade do papel (mesmo virtual) não deixa de ser um bom começo para concretizá-la... certo?

menos letra, mais café!

2010-05-23T18:29:00.000-07:00

Percebemos que havia uma certa falta de café, em relação à quantidade de letras por aqui.
Assim decidi fazer um pequeno post sobre café.
Considerando que o primeiro post tinha como objetivo auxiliar a manufatura de um bom café batido, vou listar algumas receitas de café que levam o café batido em consideração.

Algumas destas receitas são minhas próprias, criadas na base da tentativa-e-erro, outras são sugestões de amigos, baseadas em receitas de outras bebidas, criadas por outros apreciadores ou versões batidas de cafés tradicionais. Uma vez que eu simplesmente tomo nota das receitas, sem anotar de onde vieram, eu obviamente também não posso passar essa informação adiante. Se alguém por aí souber de onde veio uma dada receita e quiser compartilhar eu agradeço!

Sem mais delongas, vamos às receitas:

Irish coffee
120 ml de café batido;
20 ml de brandy/conhaque;
Raspas de chocolate fazem um complemento ideal. Bom pra aquecer no inverno!

Alexander coffee
100 ml de café batido;
10 ml de brandy/conhaque;
20 ml de creme de cacau;
O complemento ideal é um bom bocado de chantily, mas um pouco de merengue resolve bem. Ele já fica bem doce, então sugiro que o merengue não leve muito açucar, e é melhor que não leve outros complementos doces - como raspas de chocolate, por exemplo.

Cupido
120 ml de café batido;
20 ml de licor de chocolate;
Simples e eficiente. Fica doce, mas é ótimo pra dizer "ei, olha, gosto de ti!" sem precisar falar nada!

Amaretto/Bayles
120 ml de café batido;
10 ml de bayles/amaretto;
Salpicado com canela em pó. Eu gosto muito de fazer um "meio-á-meio" de bayles e amaretoo (5 ml de cada). Não sei dizer porque, mas sempre acho que fica melhor!

Café da torre
Esse tem um processo especial: bata o açucar e o café brevemente numa colher de chá de brandy/conhaque - o café não vai realmente bater, é só pra adicionar um pouco de oxigênio na mistura, pra fazer mais espuma no final - e adicione 100 ml de agua quente (antes do ponto de fervura, não esqueça!) e então adicione 10 ml de licor de anis. Um licor de chocolate pode funcionar, acredito eu, mas nunca testei essa variação.

Schvartsberg
100 ml de café batido;
5 ml de underbeng;
Criei essa receita quando finalmente me dei conta que a cafeína simplesmente tinha deixado de fazer efeito "anti-sono" em mim. Underberg é uma bebida muito forte, e essa receita deixa qualquer um ligado por um bom tempo! Mais de 5 ml e fica forte demais, perde o gosto do café e só produz uma cara de repunância e vontade de beber qualquer coisa pra tirar o gosto ruim da boca! estejam avisados!

pra finalizar, uma receita que nao tem nome:
bata duas colheres de café com três de açucar em água gelada;
ferva 10 cravos-da-índia em 100 ml de leite;
Uma pitada de canela deixa essa receita excelente!

Uma nota sobre medidas: Eu uso uma proveta - herança dos tempos de laboratorista da minha mãe - pra fazer as receitas, por isso estão em ml. como regra geral, 10 ml são a primeira marca em um copo "martelinho", e 20 ml são a segunda marca nesse mesmo tipo de copo; 100 ml é uma caneca da nescafé, com uns dois dedos antes de chegar na borda; 120 ml são uma caneca dessas bem cheia!

E era isso!

Esperando... esperando.... esperando o que mesmo?

2010-05-19T15:15:00.000-07:00

godot

Eu tinha uma frase em uma agenda minha (na verdade acho que em umas três agendas seguidas, mas poderia estar em todas desde os meus cinco anos talvez) de uma música do John Lennon, não faço nem idéia qual, que dizia que a vida é aquilo que acontece enquanto estamos ocupados fazendo planos.
Essa é uma daquelas frases que eu deveria ter no espelho, para ler todo dia de manhã, daquelas sabedorias que temos que ser constantemente lembrados e que são terrivelmente verdadeiras.
Essa semana terminei de ler a peça Waiting for Godot (o original é em francês, mas essa tradução é feita pelo próprio autor, o Samuel Becket). E ela é exatamente sobre isso: esperar. Durante os dois atos inteiros que formam a peça, Vladimir e Estragon estão esperando por Godot, alguém que não temos bem certeza quem é, mas que nunca vem. Enquanto esperam, eles ficam buscando distrações para fazer passar o tempo, e ficam repetindo as mesmas atividades de novo, e de novo, e de novo.
É claro que a ação da peça é estremamente monótona, mas é esse mesmo o objetivo. Conforme vamos lendo, esse círculo vicioso vai nos deixando ansiosos, até em que chega um ponto em que não esperamos mais Godot chegar, porque sabemos que ele simplesmente não irá vir. E nos conformamos. E assistimos os dois personagens nas suas ações repetidas e sem sentido, apenas para o tempo passar.
Essa foi uma peça que realmente me deu o que pensar.
Ao terminar de ler, não conseguimos ter certeza de quem era Godot (seria God? algum tipo de salvador?). Mas acredito que essa resposta não é relevante. O que importa mesmo é a ação.
A ação de esperar, e esperar, e esperar. E de fazer alguma coisa enquanto isso para preecher o tempo.
E eu penso sobre a maneira como muitas vezes agimos, como eu própria ajo. Passo um semestre de estudos esperando pelas próximas férias, passo as férias esperando as aulas recomeçarem, passo o mestrado esperando o momento da defesa, passo o tempo seguinte esperando o doutorado, a nova cidade, uma família que não sei quando virá...
E assim a vida passa, e a gente vai preenchendo o tempo enquanto espera.

Outro ponto bem marcante na peça é a maneira como Vladimir e Estragon dependiam um do outro. Há mais de um momento na peça em que um dos personagens afirma que o outro não pode ir embora, porque ele tem medo de ficar sozinho.

Eles precisam um do outro, precisam ficar juntos.
Esse desespero em não ficar sozinho, no contexto da peça, também me levou a pensar sobre o porquê das pessoas ficarem juntas. Me lembro de uma frase do filme Shall we dance?, em que o detetive contratado pela mulher do personagem do Richard Gere afirma que as pessoas se casam porque precisam de uma testemunha para a vida delas, para garantir que elas de fato viveram. Às vezes eu tenha medo de que seja isso mesmo. Escolhemos alguém por afinidade, certo, porque temos um afeto sincero em relação à outra pessoa, com certeza, mas escolhemos escolher alguém, porque não podemos ficar sozinhos, porque precisamos de provas de que vivemos.

Espero que eu esteja apenas em um momento cético demais e que essa minha hipótese não demore muito a ser descartada como irrelevante, mas pode ser que isso não aconteça.
O que eu sei é que a frase do John Lennon vai para a minha agenda de 2010, juntamente com o imperativo curto e direto ao ponto da minha sábia prima Bia: vive!!

É isso simplesmente:

Não espera.

Vive.

Biplano

2010-05-09T00:50:00.000-07:00

O primeiro livro que eu lembro de ter lido na vida chama-se "longe é um lugar que não existe". Eu não recordo qual o tema central da história, apenas que o protagonista está indo ao encontro de alguém, mas ele vai atravez das asas dos pássaros, não "em pessoa". Na verdade, eu recordo muito mais as imagens em sépia do livro, frescas na minha memória há mais de 20 anos, do que da história em sí. E, claro, lembro da mensagem que o título carrega literalmente.

A maioria das pessoas, porém, vai conhecer Richard Bach - o autor de Longe é um lugar que não existe - por outro livro seu: Fernão Capelo Gaivota. Se não leu, pelo menos já ouviu falar, muito provavelmente.
Richard Bach é aviador desde os 17 anos - o sujeito nasceu em 1936, o que significa que tem sido um aviador por um looongo tempo. E a maior parte de seus livros falam sobre a experiência de voar, ou têm suas histórias intimanente ligadas à esta habilidade, seja o vôo imaginário nas asas de um pássaro, seja um vôo na cabine de um aeroplano, seja o flutuar do espírito fora do corpo.

Assim, quando peguei "Biplano" para ler, e ví o nome de Bach, sabia que obviamente o avião que aparecia na capa do livro não era só uma metáfora ou um simples motivo para a história. Eu sabia que o livro tinha à ver com aquele biplano, e que ele seria o personagem principal da trama. Eu estava certo de um determinado ponto de vista.

A história é basicamente a narração de uma viagem de costa à costa dos EUA, feita por um piloto que acaba de trocar seu monomotor de cabine fechada por um biplano da década de 30. Apesar de uma ocasional chuva, tempestade de vento e mesmo um pequeno desafio no final da trama, a coisa toda é basicamente um relato de viagem, extremamente solitária, repleta de lembranças e pequenas peculiaridades. O resumo da história é este, sem tirar nem por.
Mas Bach é um escritor excelente, além de um piloto experiente, e faz com que este relato de viagem se torne muito, muito mais do que simples relato.
Se torna uma experiência de vôo.
Ler Biplano é como voar de avião, mesmo para aqueles que, como eu, jamais voaram em um. Bach nos faz ver a viagem, nos faz ir com ele dentro da cabine, e entre muitos dados técnicos e termos próprios da aviação que somos incapazes de conseguir realmente entender, estamos voando por sobre um país que não conhecemos, mas que somos capazes de ver, de sentir completamente. Nós somos sacudidos por rajadas de vento, contamos as batidas dos pistões enquanto o motor à nossa frente trabalha e despeja óleo na viseira do capacete, percebemos que não nos molhamos na chuva graças à velocidade do aeroplano, sentimos os pés pesados quando finalmente aterrisamos mais uma vez... Sonhamos e lembramos lembranças e sonhos que não são nossos, mas que bem poderiam ser, num vôo que não estamos fazendo, mas poderiamos estar.

Biplano é uma viagem maravilhosa à bordo da imaginação e das lembranças de Richard Bach, bem como um livro que ensina a calma da solidão e que pede uma reflexão sobre o que fazemos de nós mesmos, comos chegamos até este ponto e até aonde - e em que velocidade - queremos chegar.

"I'd just be the catcher in the rye and all."

2010-05-03T05:02:00.000-07:00

Tudo que eu sabia sobre o livro The catcher in the eye, J.D. Salinger (O apanhador no campo de centeio para nós) era que muitos o consideram um clássico e que é bastante comum que ele seja uma leitura apreciada por pessoas com uma pequena tendência psicótica, tipo aqueles americanos meio sem amigos que um dia decidem pegar uma metralhadora e dar um jeito nos coleguinhas de escola (só para dar um exemplo, o cara que atirou no John Lennon, pediu que ele autografasse uma cópia desse livro no mesmo dia em que o matou).

Acontece que teve um professor aqui na PGI da UFSC que ia fazer uma apresentação sobre ele, comparando-o com Dostoievski. Bom, ótima oportunidade para lê-lo e passar a ter uma opinião de fato sobre a obra.

A primeira impressão do livro, do tipo "gente será que vou ter que aguentaresse adolescente revoltado falando goddam o livro inteiro?", foi se modificando conforme fui conhecendo mais Holden Caulfield, um guri de uns quinze anos que está naquela fase em que odeia o mundo e a todos e oscila entre a desilusão profunda e relâmpagos de entusiasmo (muito mais desilusão do que entusiasmo na verdade; para ele tudo é depressing). A narrativa inclui apenas alguns dias da sua vida, propriamente os dias seguintes aos da expulsão da sua terceira escola em que ele fica perambulando por Nova York porque não quer ir para casa.

Mas o que realmente me motivou a leitura foi que, enquanto o Holden ia se descrevendo como esse alguém que odeia o mundo e tal, ele também ia deixando transparecer que era generoso, que se preocupava e amava de verdade seus irmãos e que era extremamente sensível (sensível no sentido de se abalar demais com o mundo a sua volta, de sentir tudo demais e de não saber como lidar com isso). Acho que é exatamente essa a razão porque nos identificamos ou sentimos compadecidos com esse adolescente rebelde: porque percebemos esse beco em que ele caiu, sem ter muita culpa, e sabemos o quão penoso vai ser para ele sair de lá. E nós mesmos, uns mais outros menos, já estivemos lá e sabemos como é.

A impressão que temos quando terminamos de ler é que o narrador sabe disso e por isso quer compartilhar sua história conosco, para que talvez ela ajude quem esteja passando por uma situação semelhante. Por isso essa imagem do apanhador no campo de centeio. No capítulo 22 Holden afirma que gostaria de ser essa pessoa que ficaria na beira deum penhasco e que impediria as crianças que estariam correndo e brincando nesse campo de cairem lá embaixo. Imagem interessante como metáfora para a passagem da infância para adolescência, do campo fértil e acolhedor para o impacto da queda de um penhasco.

Pois é, agora se me perguntassem, "Marina, por que The catcher in the rye é um clássico da literatura universal?" eu diria "Boa pergunta". Apesar de ter gostado do livro, nada na narrativa me fez colocá-lo ao lado das grandes obras, daquelas que definitivamente modificaram a maneira como as pessoas lêem o mundo. Se a sua classificação como clássico se apoia apenas na aceitação pelo público, na maneira como ainda hoje (ele foi escrito em 1951) ele é um livro com vendas impressionantes, então sem problemas. Mas eu não o colocaria no meu cânone pessoal, por exemplo.

Sobre a palestra do professor Michael Katz "J.D. Salinger’s Catcher in the Rye: a Russian Perpective”, valeu muito ter ido. Ele é um senhorzinho simpático que sabe muito de literatura russa e que, enquanto dava sua palestra, se arriscava a falar uma palavra ou outra em português (e ele é americano!). O maior ponto de contato que ele apontou entre Salinger e Dostoievski foi, muito resumidamente, do The catcher in the rye com os Irmãos karamazov, a maneira como a questão do ateísmo que Dostoievski aborda muito e está presente na obra de Salinger (bom, não vou entrar em detalhes, até porque exigiria um post novo, mas quis comentar para os comparatistas que estiverem lendo irem atrás dessa relação se se interessarem).

Bom, mais um livro para lista dos "a serem lidos". Talvez o póximo post tenha ares russos!

Até o dia em que o cão morreu

2010-03-27T11:55:00.000-07:00

Lí nessa última semana, principalmente durante minhas longas viagens de ônibus da minha casa pra faculdade, "Até o dia em que o cão morreu". O livro me foi indicado e emprestado pela minha parecira de leituras, que me entregou o livro escrito por Daniel Galera, com o aviso: "só que o livro tem um final que pode ser frustrante".

Bom, aceitei o livro de qualquer modo. Estava pra começar um outro livro, mas coloquei "Até o dia em que o cão morreu" na frente, porque a leitura era mais rápida.

Se fosse uma histórias em quadrinhos, "Até o dia em que o cão morreu" seria chamado de "slice of life", que é um tipo de quadrinho que retrata simplesmente um pedaço da vida de alguém comum, num episódio (geralmente) relevante para aquela pessoa e, as vezes, para pessoas próximas à si. É um tipo de história intimista, que não quer mudar o mundo, nem revolucionar nada, mas simplesmente te mostrar um pequeno pedaço da vida de outra pessoa.

O livro de Daniel Galera faz exatamente isso.

Eu não tinha lido, até hoje, um livro nesses moldes. Geralmente, um livro com esse caráter de monstrar o cotidiano, o comum, tem por objetivo gerar uma reflexão sobre nossas próprias vidas, flertando de modo mais ou menos profundo com filosofia ou psicologia. Outras vezes, é uma crítica política. E, em alguns casos, é simples crítica social.

"Até o dia em que o cão morreu", no entanto, não é nada disso. É simplesmente uma visita à vida de um ser humano mediano como a maioria esmagadora de nós, diante de uma situação que poderia acontecer com qualquer um.

E só.

Daniel Galera é porto-alegrense, uma raça um pouco diferente da maior parte dos outros gaúchos do interior do estado, mas mesmo assim, escreve esse livro com um tom que permite que qualquer um se identifique com algum dos pouqíssimos personagens do livro - ao menos se o leitor for gaúcho.

Os palavrões que pontuam o livro são uma parte que me incomodou. Não são contantes, mas aparecem em momentos que eu, particularmente, considerei exagerado. Mas tenho certeza que eu sou uma excessão, porque a maior parte das pessoas realmente pensa em sexo de forma algo promíscua, ao menos de vez em quando. Não é o meu caso, e isso atrapalhou um pouco a minha leitura.

Fora isso, o livro é excelente.

Ah, e sobre o final... Eu terminei de ler o livro na rua, caminhando na direção da faculdade; Terminei com uma gargalhanda, e um sorriso me acompanhou nos lábios por algumas quadras, acompanhado por tragadas de cigarro, e um gosto meio amargo, meio doce, no fundo da graganta, depois de ler a última palavra do livro.

E se houvesse alguma outra palavra, qualquer que fosse, eu realmente teria considerado o livro frustrante!

Arrebentação na alma

2010-03-01T10:09:00.000-08:00

Cadeira de praia, canga, protetor solar/bronzeador, Havaianas, bermudinha, um livro de companheiro e ... o mar!
Ah, o mar! Ah quanto tempo eu não fazia isso, só sentava e ouvia o mar, vush .... como faz bem sentir essa brisa e ver essa imensidão, vush .... (respirada fundo) ai, ai, vush ....
Faz-se o cenário: canto esquerdo, atrás - um casal de senhores gringos, ela sai para caminhar, ele fica sozinho, dividindo comigo a sombrinha que uma arvorezita generosa nos cedeu; ao lado esquerdo, mais a frente - família, vô,vó, pai, mãe, cadeiras, guardasol, carrinho e ... o Henrique!, grande estrela em seus um ano e pouco, desfrutando das delícias da praia e do prazer de descobrir o caminhar sozinho, com um tombo lá e outro cá (e que claro, me deixou com cara de boba e lágrimas - que os óculos escuros felizmente esconderam - lembrando do meu afilhado amado e sua época de descobertas); duas gurias, também gringas - à direita mais a frente - que chegaram tranquilas, estenderam duas cangas, passaram bronzeador e tomaram um rico café, chips com suco de laranja, e me fizeram pensar que sim, a vida pode ser simples e boa, mesmo sem ser nutricionalmente balanceada e cuidadosamente saudável; lado direito, diagonal das meninas mais atrás - um casal meio gordito que ficou por ali, fazendo nada, pegando também um cantinho da sombra, que diminuia conforme o sol aumentava e, finalmente, um cara sozinho, que fumava um cigarro, tomava uma cerva ou gole de cachaça enquanto observava o nada e sentia um vazio, uma paz lhe invadir. Um cachorro passa a lhe fazer companhia, cachorro vadio que escolheu ficar com ele. Logo após uma mulher, parece modelo, magra, pés e mãos bonitos, fica junto dele mas parece que ele não a quer de fato ali, mesmo a olhando com olhos de desejo.
Não, essa cena não estava na areia da praia, mas era com certeza a que mais me prendia a atenção. Vinha do livro do Daniel Galera, "Até o dia em que o cão morreu", livro perturbador porque, numa escrita direta e despretensiosa, conta uma história que me é familiar demais, no linguajar de um cara de Porto Alegre, com personagens que parece que conheci, ou que sou eu mesma.
Engraçado isso. Lemos, muitas vezes, ou porque queremos nos identificar com personagens que são muito diferentes de nós, queremos ser eles por um tempo ou ao menos ver como funcionam, como pensam, ou porque queremos nos ver escritos, reconhecer que outras pessoas agem como a gente mesmo, que poderiamos estar num livro de ficção como estamos na vida real. Só que quando nos reconhecemos demais (caso desse livro), fica meio engraçado, desconcertante, sei lá. Eu poderia dizer que é porque o livro do Galera se passa em POA - o cara mora num apartamento com vista para o Guaíba e o gasômetro -, é escrito com 'bahs' e 'guri(a)' ou porque o protagonista é formado em Letras, gosta de literatura e tradução e já deu aula de inglês. Mas eu sei que não é por isso. O fato é que o livro lida com um impasse com que hora ou outra nos deparamos, uns mais outros menos (eu estou na primeira opção, com certeza): o que fazer da vida? Devemos seguir a risca o caderninho que nos diz que temos que ir para escola, depois para faculdade, mestrado, doutorado, nesse meio tempo, namorar, casar, ter filho, ir a academia, ler bons livros e cuidar da pele?
Ou isso tudo é previsível demais e faz com que sejamos robôs, tira a graça do imprevisto e reduz nossa criatividade e possibilidade de arriscar? Será que temos que chutar tudo e fazer, nada? Mas e chutar para onde e por que? Os sonhos tem a ver com o presente ou só existem num futuro que não sabemos se vai chegar? Sonho = expectativa = frustração. Putz, será que a matemática e tão direta e cruel assim? Bom, sei lá. Só sei que o filho da mãe do Daniel Galera escreveu um livro bom demais ao mesmo tempo que ruim demais e me deixou assim, nesse estado de "será?". Opa, peraí!
A senhora cordobesa (aquela que saiu para caminhar e deixou seu velhinho esperando perto de mim), de biquini grandão e antiquado, cabelo descolorido preso por um pente, acabou de vir puxar assunto, muito simpaticamente. UFa! Salva por uma conversa amena com uma senhorinha estranha.
Bom, vou pensar duas vezes na próxima vez que trouxer um livro pra praia.
Parece que aqui, a imensidão do mar deixa os sentimentos também mais imensos...

Fauna

2010-02-04T06:06:00.000-08:00

Meu atelier - onde eu passo a maior parte do meu dia enquanto estou em casa, seja desenhando, navegando na internet, jogando RPG ou qualquer outra atividade que necessite de um mínimo de concentração - fica em uma pequena sala agregada à uma grande garagem/cozinha e separada da nossa casa propriamente dita. Uma porta voltada para a rua, ao norte, e outra para o interior da garagem, ao sul, criam um excelente túnel de vento que eu sempre aproveito no calor do verão. Devido ao meu costume de trabalhar depois que o sol se pões, acabo ficando a noite toda com as portas abertas, aproveitando as poucas aragens frescas dessa época do ano. Estes costumes aliados à localização do nosso terreno, numa região "rural", com muitas casas ao redor mas ainda dominada por campos, arvoredos e banhados, me coloca em contato direto com toda sorte de fauna da região. Geralmente, além dos sempre presentes mosquitos, há uma enorme variedade de besouros, grilos, aranhas, mariposa e outros insetos dos quais nem faço idéia o gênero voando ao meu redor, caminhando pelas paredes e rastejando pelo lugar. Algumas noites atrás recebi a visita inusitada de uma imensa barata-dágua, que passou seus últimos dois dias de vida voando ruidosamente antes de ser vítima do ceifeiro dos insetos.

Mas não são apenas os insetos que me fazem companhia nas noites de labuta/diversão no meu atelier; Sapos e rãs de todos os tamanhos são presenças costumeiras, e mesmo pequenos camundongos tornaram-se visitantes corriqueiros. Claro, há ainda minha cadela, uma vira-latas cruzada com fox velhíssima, que sempre vêm se esconder sob meu baú em noites chuvosas ou com relâmpagos, e meu gato, que sempre tenta arranjar um lugar para se aconchegar, mas raramente por muito tempo.

Noite passada, no entanto, depois de uma chuva de verão rápida mas violenta, um visitante bastante incomum veio pousar no meu atelier. Tratava-se de um gambá - também conhecido como saruê ou mão-pelada - muito parecido com esse da foto. Era pequeno - uns 30 cm, sem contar a cauda -, jovem, mas absolutamente confiante e altivo. Eu já atirei em espécimes bem maiores e mais agressivos que aquele, na época em que criávamos galinhas e patos. Eu estava sentado na frente do micro, de costas para a porta, jogando DDO, quando percebi omovimento no meu lado esquerdo. Acrei que fosse a cadela, embora a chuva já tivesse parado. Quando me virei, ví a pequena criatura entrando sem fazer cerimônias. Nos fitamos por um breve momento, e ele então pareceu perder o interesse em mim, e começou a prescrutar a sala. Andou por vários cantos do atelier, enquanto eu o seguia com o olhar. Sentou-se em um canto, mas aparentemente não considerou a melhor opção, então levantou-se e foi se aninhar no extremo mais escruro da sala, entre minhas ferramentas grandes. Eu fiquei estudando seus movimentos por alguns instantes, até que ele pareceu adormecer. Depois de passada a estupefação inicial, causada pela audácia do pequeno marsupial, meu primeiro pensamento foi dar cabo dele. Depois, refleti por um momento. Não temos mais galinheiro há um punhado de anos, e nenhum dos meus vizinhos também. No fim, decidi deixar que ele pousasse aqui aquela noite, sem maiores alardes. Se alguém quiser dar cabo dele, outro dia, que seja, mas naquele momento, eu preferí dar-lhe uma boa noite de descanso em um local seco e seguro.

Deixei a porta do atelier aberta quando foi me deitar, perto das seis da manhã, com meu - agora - convidado ainda adormecido. Quando voltei ao atelier, perto do meio dia, ele já havia seguido viagem. Não sei pra onde foi, nem o que foi fazer, mas fiquei feliz em saber que pude dar abrigo tranquilo àquele animalzinho numa noite úmida e quente. Espero que ele algum dia volte à me visitar; se o fizer, eu vou arranjar um pouco de ração pra ver se ele aprecia um pouco mais a estadia!

Where the Sidewalk Ends, by Shel Silverstein

2009-11-10T09:40:00.000-08:00

Esse é um livro maravilhoso que eu tive a felicidade de conseguir.

Fui apresentada ao Shel Silverstein pela minha querida amiga e mestra Anne, ainda na faculdade. Gostei muito dos poemas dele, porque a linguagem é muito simples e eles são extremamente divertidos.

Um dia descobri que na escola de inglês onde eu estudei a minha vida toda e comecei a trabalhar (o CEELI) havia esse livro e tive a sorte de poder comprá-lo numa "venda de garagem" que o dono do curso fez um tempo depois.

Bom, mas chega de falação e vamos ao que interessa: os poemas! Quer dizer, uma amostrinha dos poemas.

INVITATION

If you are a dreamer, come in,

If you are a dreamer, a wisher, a liar,

A hope-er, a pray-er, a magic bean buyer...

If you're a pretender, come sit by my fire

For we have some flax-golden tales to spin.

Come in!

OURCHESTRA

So you haven't got a drum, just beat your belly.

So I haven't got a horn - I'll play my nose.

So we haven't got any cymbals -

We'll just slap our hands together,

And though there may be orchestras

That sound a little better

With their fancy shiny instruments

That cost an awful lot -

Hey, we're making music twice as good

By playing what we've got!

INVENTION

I've done it, I've done it!

Guess what I've done!

Invented a light that plugs into the sun.

The sun is bright enough,

The bulb is strong enough,

But, oh, there's only one thing wrong...

The cord ain't long enough.

Ah, muito importante: o Shel Silverstein também faz as ilustrações do livro, que são igualmente fabulosas e que muitas vezes são imprescindíveis para a leitura dos poemas. Aqui coloquei só a capa mas dá para ter uma idéia de como são as ilustrações.

Ensaio sobre a Saudade

2009-10-22T01:46:00.000-07:00

Passei um dia inteiro chorando, essa semana, por pura saudade.
Pode parecer ridículo para uns, exagero parao outros, ou simplesmente exibicionismo para lguns. Mas foi um dia triste, pra mim. Saudoso e triste.
Seria um dia longo. Faculdade manhã e tarde, depois uma reunião de negócios no fim da tarde. O sentimento me veio logo pela manhã. Foi um livro que eu lí, que falava nisso, eu sei. Um livro que eu já lí. Nunca imaginei que me afetaria tanto. Cheguei à ultima linha quando estava no ônibus, indo para o centro da cidade. Fechei o livro com um nó na garganta, lágrimas querendo vir aos olhos. Difícil de controlar. Fiz o caminho de sempre. Comprei cigarros, falando o mínimo possível, pra não desatar o nó na gragante em lágrimas. Caminhei lentamente para a faculdade, fumando, pensando nos amigos que se foram. É uma caminhada relativamente curta, levo vinte minutos pra chegar da parada final à faculdade. Levei mais de meia hora, naquela manhã. Enquanto caminhava, meio trôpego, meio embriagado com as lembranças, os olhos desfocados com a fumaça, o vento forte e as lágrimas, que correram soltas depois dos primeiros dez passos, carreguei comigo as lembranças de mortos e vivos que se foram. Das pessoas que fizeram de mim o que eu sou hoje, pelas suas influência, suas palavras e exemplos, e que eu jamais vou ver novamente, seja porque não estão mais sensíveis à estes limitados sentidos da carne, seja porque sua presença desvaneceu atrávez da névoa dos anos e dos quilômetros.
Caminhei, lembrando as conversas de bar, as risadas durante sessões de RPG ou em frente ao videogame, as caminhadas sem destino, as discussões existênciais no meio fio a uma da madrugada, das filosofias ideológicas à volta da fogueira, da religiosidade regada à café olhando as estrelas, do diálogo meio sem graça de amigos que não se conhecem mais num reencontro prorrogado além do que deveria, de saber por uma irmã longínqua que sou igual ao meu pai que não conheci.
Cheguei na faculdade abalado. Atrasado, também. Pedi desculpas à professora, e foi tudo o que disse toda a manhã. Trabalhei de modo febril em gravuras que poderiam ser obras-primas de um artista perturbado, mas que são simplesmente pedaços arrancados de uma placa que seria usada para fazer solados de sapato. A tristeza, diferente do que acontece com muitos artistas mundo afora, me atinge não como uma musa de inspiração mórbida, mas como uma vespa enraivecida tentando se desvenciliar da caixa-prisão do meu crânio.
Saí mais cedo, quando não havia mais nada para destruir daquilo que eu carregava comigo, e fui encontrar um lugar para espairecer. Sentei, à beira da água, numa manhã morna, com vento, que se desdobrou em um início de tarde insuportavelmente ensolarado com um vento que chicoteava e uivava como se viesse de outro mundo para me manter ciente que minhas lembranças eram apenas lembraças. Infelizmente, ele fez um péssimo trabalho. Passei três horas sentado, praticamente imóvel exceto pelas mão que acendiam e fumavam um cigarro atrás do outro, secando cada lágrima que possuia. E lembrando.
à tarde, chorei diante da porta da sala onde uma turma me esperava para que eu ministrasse uma aula de desenho, e me evadí do prédio como uma bruxa perseguida pela inquisição. Vaguei, me sentindo ridículo, por lugares da cidade que eu não conhecia, esperando não encontrar nenhuma face familiar. Não tinha mais lágrimas para derramar, mas não conseguia manter meu rosto firme. Tremia e gemia. Sentei-me, num banco de praça, e ví o desfile dos mortos que me acompanhavam, um a um, lembrando nossos momentos bons passados ao lado do outro. A tarde ia no meio, quando levantei-me, pernas inseguras, e me dirigi para o café onde as pessoas sabem que podem me encontrar. Eu teria que enfrentar os vivos mais cedo ou mais tarde, e naquela hora, parecia que seria mais cedo do que me era possível. Sentei, pedi um café, rabisquei linhas sem sentido em um papel, depois em outro. Lentamente, me recompondo, esperando. Então os vivos vieram tomar o lugar dos mortos. Passei uma hora, então, na companhia de amigos. De pessoas que serão lembranças comigo para sempre, mas que ainda são presenças ao meu lado, paupáveis. Com eles, foi mais fácil ser eu mesmo outra vez. As lembranças dos que foram subjugadas pelas lembranças dos que ainda são. Foi uma trégua bem-vinda.
Voltei para casa, numa viagem da qual mal lembro, meio absorto em nada, pesado demais para caber em mim mesmo, mas leve demais para me manter coeso.
Voltei à minha casa lentamente. Preparei um café, em quase torpor. Ascendi um cigarro e fiquei olhando a parede, longamente. Ouvi, então, minha mãe. Ela vinha lenta, bebendo um vinho, como sempre faz no fim da tarde, descanso merecido dos dias preocupados e corridos.
- Tudo bem? Tu chegou meio cabisbaixo...
- Tudo bem. É só saudades... - E desandei outra vez à chorar.
- Ah, saudades - disse ela. Saudades é tudo o que levamos, pela vida toda, das pessoas que nós amamos.
à essas palavras, ela saiu, e eu a ouvi fungar, dalí a um momento, como quem chora baixinho, pra si mesmo. Choro de saudade.
Chorei, ainda, por um tempo. Sozinho, sentado à mesa de desenho. Até que escureceu. Fui para o meu quarto, com a solidão de um mundo repleto de nada além de lembranças, que é certamente o mundo mais solitário de todos, e adormeci, com lagrimas secas saindo dos olhos.
As lembranças ainda calam fundo em mim, mesmo agora. A recordação de todas aquelas lembranças, meus mortos e feridos, aqueles que se foram, que não voltaram por que assim decidiram ou por que lhes foi imposto, ainda está aqui, ao meu lado. Agora não me fazem chorar mais, mas tenho certeza que ainda passarei alguns dias assim, meio leve, meio pesado, indefinido, desfocado.

Ah, que saudades eu tenho! Que saudade eu tenho de todos vocês!

Café Batido: A Base

2009-09-02T22:47:00.000-07:00

Bem, como o nome do blog indica, somos adoradores de literatura e café.
Até agora, no entanto, temos falado basicamente sobre literatura.
Já é hora, portanto, de falarmos um pouco sobre café...

Longe de mim dissertar sobre os benefícios do café na vida humana, como diminuição das chances de derrame cerebral, melhoria da circulação sanguínea, aumento da capacidade de concentração, diminuição da queda de cabelo, aumento nas chances de cura do câncer e etcetera.
Tão pouco falarei sobre a história deste ilustre grão de origem árabe - a Wikipédia é uma fonte melhor, nesse sentido.
O que vou fazer é, simplesmente, deixar por aqui uma receita de café regularmente.
Como eu não consegui achar meu pergaminho de café - um manuscrito profano que contém as várias receitas de café que eu mesmo desenvolvi ao longo dos anos, através do supremo método da tentativa-e-erro - vou fazer um primeiro ensaio com pequenos truques para deixar o café batido mais saboroso. A maior parte destes truques é bastante básico, e de domínio público, penso eu, mas espero que alguns deles sejam novidade.

Sem mais delongas, vamos ao café!

Primeiro, o básico: Como bater um café.
Para quem não sabe, bate-se café simplesmente misturando-se uma quantidade de café e açúcar,
adicionando-se em seguida uma pitada de água e mexendo-se vigorosamente por alguns minutos - geralmente cinco minutos é mais do que suficiente.
Minha receita básica é quatro colheres de açúcar - açúcar cristal, preferencialmente. É uma questão de saúde; açúcar cristal é menos refinado do que o branco, o que significa menos ácido no processo - e duas de café granulado. Adiciona-se então uma colher de água.
Note que quando se trata de café, sempre falamos em colheres de café (também conhecidas como colher de chá ou colher de sorvete. Como eu tomo muito mais café do que chá ou sorvete, eu chamo de colher de café, ok?) e não colheres de sopa, colheres de pau ou qualquer outro tipo de colher. SEMPRE se mede café em colheres de café! Questão de lógica!
Adiante.
Coloque o açúcar, o café, misture um pouco, adicione a água e bata com boa vontade por cinco minutos. É muito provável que tenha-se conseguido uma substância de coloração bege, com a consistência de uma gemada. Tanto consistência quanto coloração podem variar um pouco dependendo da marca do café e da quantidade de água, mas se não parece nem um pouco com gemada, bom... Alguma coisa beeem errada aconteceu!
Depois de ter conseguido o creme de café, adicione água quente e misture bem - nunca, NUNCA água fervente! Estraga o café!

Dicas:
1: Use água gelada, direto da geladeira, para bater o café. Faz mais espuma e fica mais cremoso!
2: Encha a caneca só até a metade, misture bem e só depois adicione água até o topo. Isso evita lambanças e permite usar a próxima Dica!
3: Se gostar de café muito quente, adicione água fervendo pra encher a caneca, depois de ter dissolvido o creme de café em água quente.

Como sugestões pessoais, adicione leite quente depois de dissolver o creme de café em água. Uma pitada de canela em pó também cai muito bem, assim como uma gotinha de baunilha. Qualquer combinação entre essas três sugestões funciona - inclusive todas juntas!

Bom, estas são as minhas dicas básicas sobre café batido, e suas mais simples variações.

Espero que seja de algum proveito!

Até o próximo café!

2009-08-20T07:11:00.000-07:00

Sentada no Aquários, um grupo de jovens conversa e come animadamente em uma mesa em frente, um homem solitário bebe uma cerveja enquanto tamborila com os pés ao som de um rock imaginário. Lá fora, o vento e a chuva miúda fazem as pessoas passarem encolhidas embaixo de seus guarda-chuvas, a gola dos casacos levantada. A umidade do fim do inverno é sentida mesmo dentro do café. Cada abrir da porta é um aviso de que a estação ainda não acabou. Satolep está lá fora, no vento e na chuva miúda, nas pessoas que passam, mas também está aqui, nesta mesa, ao alcance da minha mão, ao lado de uma xícara vazia de café e de uma manta de lã. Satolep materializa-se em pedra e nuvem, em paralelepípedos e ruas simétricas, em personagens reais e fictícios, que inventam fatos vividos ou vivem realidades imaginadas. Satolep, uma fotografia antiga em preto e branco encadernada em um céu azul, fluído e aquoso como uma escariola. Cidade que é ficção, que foi realidade, que também é ficção, que quer voltar realidade. Satolep de Vítor Ramil, da Cosac Naify, do teatro mais antigo, dos barões do charque, do sal do suor dos negros, das lendas do sul, dos belos casarões, de quem vestiu aqui a sua primeira camisa, de quem deu muitas voltas para enfim descobrir que foi sempre este o seu lugar.

O grupo já se foi. O homem que bebe e cantarola também. O vento ainda é sentido nas folhas das árvores lá fora. É hora de partir. Mas Satolep segue em mim.

2009-08-14T15:40:00.000-07:00

Bom, admito que nunca coloquei as mãos em um só número da revista (certo, não é completamente verdade; já peguei em duas delas, certa feita... Mas enfim!), mas lí todas as histórias via .cbr, um programinha que acho que foi realmente criado pra ler HQs scanneadas em formato de imagem, ao invez do incômodo pdf. Talvez seja um erro admitir isso, talvez não.
Ok, não vou começar à divagar...
Vamos nos ater à auto-proposição: Falar sobre Constantine e Hellblazer.
John Constantine faz parte do imaginário de todos os leitores de histórias em quadrinhos com mais de 15 anos - ou pelo menos, costumava ser assim, "no meu tempo"... - mas poucos tinham a oportunidade de realmente ler suas histórias em Hellblazer, o que tornava o personagem um mito muito maior, alias.
Eu sempre imaginava Constantine como um mago capaz de mover o mundo se quisesse, detentor de poderes cósmicos ultra-mega-super fodônicos! Quando finalmente pude ler Sandman, que é basicamente a parte mitológica do universo vertigo, fiquei imaginando Constantine anando por aí, disparando "bolas de fogo pelos olhos e raios pelo cú", ultrapassando as barreiras do Sonhar, invadindo qualquer lugar no Inferno, dando surras no Estrela da Manhã e coisas assim.
Claro, isso se devia muito pelo meu histórico de leitor de HQs de super-heróis, que me fizeram uma lavagem cerebral. Levei muuuitos anos pra pensar em HQs sem associa-las à capas coloridas e cuecas usadas sobre as calças, mas isso é conversa pra outro artigo.
De volta à Hellblazer.
Baixei as 50 primeiras edições de Hellblazer e comecei a ler, ávido para conhecer os super-poderes do ultra-mega poderoso John Constantine. E que decepção.... Depois das primeiras 10 edições, quase desiti da leitura. Era idiota, tratando com voodoo, fantasmas do vietnan e um sujeito com crise existêncial antes do fim do primeiro arco de histórias da própria revista? Ah, por favor!
Mas eu tinha aquelas outras 40 edições ocupando espaço no meu HD, e não consegui deixar de pensar nelas, por alguns dias. E, num momento de profundo nothing more to do, acabei sentando na frente do micro pra continuar a ler. Bom, o que posso dizer? Acho que é a partir dalí que Hellblazer se torna realmente bom... Temos algumas edições com um visual mais psicodélico, as origens de Constantine, seus primeiros contatos com o sobrenatural, Newcastle, mitos urbanos, magia xamântica... Constantine torna-se hippie, deixa a barba crescer, se perde, se reencontra, corta o cabelo... Muda! É uma pessoa viva, com anseios, um monte de problemas, amores mal resolvidos, vícios... E não tem poderes ultra-mega destruidores, longe disso! Resolve quase tudo apanhando muito e usando conhecimento sobre o oculto. Delano - o primeiro roteirista- faz o personagem tomar forma e vida de maneira absolutamente fabulosa! De uma homenagem à Sting, John vai se tornando um personagem palpável, vivo. Eu diria que ele é até mais humano do que muitas pessoas que vejo por aí, caminhando pela rua...
Eu ri muito, lendo Constantine madrugada adentro, assim como falei um bocado sozinho, chingando, admirando e torcendo por ele. E chorei, algumas vezes. Não que eu seja um sujeito durão, um macho que não demonstra sentimentos, mas eu não chorava com uma leitura há um bom punhado de anos.

Sobre o roteiro...
O primeir roteirista da revista é Jamie Delano. Ele tem um certo problema de ritmo no início, mas no fim das contas, acredito que a marcha forçada em que ele leva as primeiras edições tem seu mérito, adiante.
Garth Ennis assume o roteiro na edição 41, e dá início ao arco Hábitos Perigosos, que foi de onde saiu o odioso filme adaptado pro cinema, com o Neil no papel do Ocultista inglês. Imagino que Hellblazer devia fazer parte de uma mitologia de HQs adultas, nessa altura, e devia ter muito roteirista querendo escrever Constantine. Bom, Delano tinha feito um excelente trabalho durante as primeiras quarenta edições que escreveu, e certamente dar continuidade sem trocar os pés pelas mãos seria trabalho árduo. Mas era o Garth Ennis, afinal! E ele foi magistral! Seu primeiro arco de histórias muda tudo, depois ele faz o maior rebuliço na vida do mago, e cria várias situações inusitadas - embora ele acabe levando o inglês para os EUA, e criando algumas histórias muuuto estadunidenses pro meu gosto, ainda assim, são boas histórias.
Paul Jenkins, o terceiro roteirista fixo de Hellblazer, traz Constantine para mais perto do chão. Temos muitas histórias de fantasmas, aqui. Assombrações, arcos mais curtos, personagens marcantes, e histórias que repercutem nas edições posteriores, de modo bem consistente.
Warren Ellis escreve alguns arcos longos depois de Jenkins, descartando tudo o que havia sido escrito até então, usando muito mais o "mito" de constantine do que o que havia sido previamente sido escrito, criando novos personagens, tratando mais com mitos urbanos do que qualquer outra coisa, e deixando Constantine mais "livre" pra usar seus poderes místicos, ao invez de puro conhecimento oculto.
Brian Azzarello é o roteirista atual da revista, e eu não quero desmerecer o sujeito, mas infelizmente Marcelo Fruzin, o desenhista atual, simplesmente não se encaixa no esquema das coisas e isso atrapalha muito o roteiro de Azzarello, no meu ponto de vista. É como ler uma HQ da marvel, só que o personagem principal é um super-herói sem poderes. Sim, Fruzim tem um bom estilo, mas considerando o tipo de desenhista que primava pelo realismo e uso de luz e sombra nas primeiras 120 edições, ele simplesmente se perde. Faz o Constantine ter umas expressões "demoníacas", com sobrancelhas arqueadas e sombras pra realçar o seu ar de mistério, mas deixa o sujeito parecendo uma caricatura do Ash! Além disso, por edições inteiras, não vemos o Constantine de Fruzin acender um cigarro sequer...

...E sobre o desenho
Aproveitando o encejo, vou terminar este artigo falando um pouco sobre os principais desenhistas de Hellblazer.
John Ridgway, o primeiro desenhista, não era fantástico, mas era bom. Era realista, detalhista, e seu trabalho foi realmente prejudicado pelas cores "super-heroísticas" do final da década de 80.
Mark Bukinghan faz um trabalho muito decente, também, nas quase 20 edições que desenha. Nada demais, mas pelo menos cria uma atmosfera que segue a mesma linha de Ridgway.
Dave McKean faz uma pequena participação na revista em apenas dois números, mas a sua primeira participação, atada à um dos primeiros argumentos de Granth Morryson na revista, "Hold Me" é, na minha opinião, a melhor história antes do arco "Hábitos Perigosos". McKein fez várias capas de Hellblazer, antes e depois de sua participação como desenhista.
Depois de alguns desenhistas bem sofríveis que não fizeram mais do que participações tapa-buraco na revista, Willian Simpson é o desenhista que assume o mago ingês. Ele alterna algumas edições com Steve Dillon, que acaba assumindo a revista logo depois. Simpson é bom, e Dillon não parece muito à vontade no começo, mas acaba fazendo um bom trabalho quando assume em definitivo.
Sean Phillips, o último bom desenhista de Hellblazer, é o meu favorito. Ele usa e abusa de luz e sombra, alto contraste, tem um traço anguloso mas realista, e permeia as histórias com um ar sombrio absolutamente perfeito. Fico feliz que ele tenha desenhado um bom número de edições de Hellblazer.
Warren Pleece, o desenhista seguinte, é fraco. Ele é cartunesco demais, um desenhistazinho lugar-comum que não adiciona nada à revista. Ele não é tão destrutivo quanto os desenhistas posteriores, mas é uma espécie de "arauto do apocalipse".
Jonh Higgins, o substituto de Pleece, deixa Constantine com queixo de super-herói, e faz desenhos caricatos demais. O eixo Pleece-Higgins desfere um golpe duro em Constantine, mudando seu traço definitivamente, do realista para o cartunesco-contemporâneo, de um modo que parece irreversível. Marcelo Fruzim assume Hellblazer depois de Higgins, e eu já falei mal dele, não vou gastar mais linhas com o sujeito.
Como um último comentário, Tim Bradstreet desenhou uma única história do Constantine, o que foi fantástico e ao mesmo tempo triste, porque foi alí no meio do eixo Pleece-Higgins, e deu uma saudade dos bons desenhistas antigos...
Mas, a despeito dos desenhistas atuais, Hellblazer é 100% fantástico até alí o número 120. Depois a qualidade cai um pouco, mas não deixa de ser uma excelente leitura!
Pra quem tem paciência de ler no computador, ou a sorte de botar as mãos, Hellblazer é um dos melhores quadrinhos mensais ainda produzido!

Shakespeare

2009-07-26T21:23:00.000-07:00

As melhores coisas da vida se fazem em dupla.

Recentemente, começamos a ler Shakespeare juntos. Em inglês. Mesmo com um bom vocábulo na língua inglêsa e muito conhecimento téorico de causa, perdemos bastante da história. A leitura é antiquada, óbvio, nos dias atuais, e dicionários de inglês (inglês EM inglês, que fique claro) são muitas vezes nossa única saída para alguns termos. Mas ainda assim, é o máximo! Nós declamamos, nos colocamos no papel dos personagens, e rimos muito! Até tentamos interpretar, as vezes, é geralmente isso só deixa tudo muito mais engraçado!
É absolutamente maravilhoso ter alguém com quem compartilhar esses pequenos detalhes na vida. Shakespeare é grandioso, seus personagens são profundos, e suas histórias são muito divertidas - mesmo quando a gente não entende exatamente o que está acontecendo!
Eu nunca achei o Bardo Inglês exatamente original. Ele sempre me parece um adaptador das velhas histórias para o seu próprio tempo. Lendas, tragédias romanas, contos das mil-e-uma noites... Estão todas alí. A questão é o modo como ele conta as histórias. O ritmo. A profundidade. Os detalhes. Cada conto pode ser um Casablanka ou um Monty Piton simplesmente mudando o modo de ler, sem trocar uma única frase! É possivel chorar, rir ou se revoltar, mas nunca ficar indiferente.
Claro, dizer que Shakespeare é grandioso é chover no molhado, mas nesse tempo de "livros blockbooster", eu veementemente sugiro que quem puder leia O Mercador de Veneza, Sonhos de uma Noite de Verão, Romeo e Julieta, Hamlet ou A Tempestade, e se emocione com cada personagem, cada situação, cada tragédia, cada nuance do mágico cotidiano imaginário do século XVI descrito pelo "Balançador de Lança".

De preferência com dois livros e uma companhia gostosa!

Nascimento

2009-07-14T20:18:00.001-07:00

Peraí, estou na frente de um computador. Isso, tela em branco, dedos tamborilando no teclado, na expectativa do que virá. Isso vamos lá, a dilatação está pronta, já consigo ver a cabeça. Ai, ai, ai, será que agora sai mesmo? Será que finalmente vou começar a escrever, pôr no papel tantas crônicas que já produzi mentalmente? Continua assim, isso mesmo, um pouco mais de força. Vai lá, força! Tá mas e aí, sobre o que vou escrever? Será que vão gostar? Bom, mas será que alguém tem que gostar? Eu gosto de escrever, e daí?! Peraí, é isso mesmo, eu gosto de escrever… eu adoro escrever… Ótimo, é isso aí, mais força, estamos quase lá, empurra mais um pouquinho. Eu poderia falar sobre os livros que li, os lugares que gosto, sobre um dia de chuva, um sapato que uma vez vi no canteiro de uma avenida movimentada. Alguém disse que tudo dá samba. Acho que tudo dá letra, no fim das contas. Isso mesmo, está vindo, continue empurrando. Isso, assim, isso! Já está nascendo. Olha que delícia, acho que nem preciso mais fazer força… Parece tão natural. É, já estou até escrevendo… Será mesmo? Pronto! A cabeça, o corpo… Isso, pronto. Parabéns, você conseguiu! Bom trabalho! Ele é saudável e está ótimo. Que sensação boa! Acho até que esse é… é… isso mesmo, finalmente, o primeiro post! Aqui está ele, na minha frente, com suas vinte e oito possíveis letras(peraí, 31, just in case), todas ali, sem faltar nenhuma, com seus expressivos sinais gráficos, todo sorrindo para mim. Ele já está pronto, olha aqui. Quer segurá-lo? Agora entendo porque muitos se emocionam com o milagre da vida. Se bem que, acho que tão fantástico quanto o milagre da vida é poder escrever sobre ele, criá-lo e recriá-lo quantas vezes e como quiser. É, definitivamente, o que me fascina e intriga é o grande milagre da criação.

Café com Letra

2009-07-14T20:16:00.000-07:00

_ Bom, resolvi me aproximar porque não aguentava mais passar a noite toda olhando para você. Hum… isso é café?

-Bom, era… Mas a noite tá só começando. Além disso, com esse negócio no colo, fica difícil… hã.. Sabe…?

_hum, negócio no colo é?

- o laptop, o laptop!!!

_Ah, claro… o que mais seria? Bom, você é daqui mesmo?

- bom, podia ser minha pasta A3, muito espaçosa… Ahan! Não, não. Moro em outra cidade, mas nasci numa outra…

_ hum, um homem de diferentes portos então… Se é que não me leva a mal?

- na verdade, acho que não entendi…

_Ah, deixa para lá… Notei que estava fazendo um desenho, algo específico…?

- Desenhando poesia concretista. Acho que alguém disse que isso podia ser considerado poesia experimentalista. Não sei , na verdade, é mais pelo exercício, mesmo.

_Claro! Adoro poesia concretista. Os irmãos de Campos eram ótimos. A poesia experimental já precisa de um pouco mais de… sei lá… cabeça aberta para gostar. Não sei acho que ela se propõe a algo diferente. Buenas, mas então tu curte esse tipo de poesia?

- Na verdade, acho uma merda. Não tem métrica, rima, nenhuma regra, sabe? Imagina como era difícil fazer um verso alexandrino! Tinha que dizer tudo em oito versos de doze sílabas, nem mais, nem menos! Isso é um desafio! Agora tu escreve “uma centopéia andando num fio de água” de forma esquisita numa página, e é considerado poesia!

_Hehe, então agora quer dizer que só porque é difícil passa a ser bom é? É claro que a centopéia no fio de água é poesia ! Talvez até muito mais do que o seu pomposo e respeitado verso alexandrino, muito arrogante sob a sua cartola de vocábulos dicionarescos que pouco comunicam, tentando equilibrar-se em uma artificiosa bengala de rimas simétricas demais para serem naturais. Quer coisa mais poética do que poder jogar com as palavras? Brincar com elas? Virá-la por todos os lados, fazê-las mudar de cor, forma, prumo? Entende que essa é a verdadeira poesia da linguagem? Na minha opinião, claro!

- Bom, ok. Legal. Mas se não segue regra nenhuma, então pode ser considerado poesia? Acho que a centopéia deixou de ser poesia pra ser, sei lá, ensáio lúdico, ou chame como quiser.

_É, você até tem um ponto aí… Bom, mas aí voltamos para o velho debate da denominação e para questões do tipo: o nome que se dá a tudo é arbitrário? É o nome que cria a coisa, ou a coisa que cria o nome? Até que ponto na evolução de um objeto ele pode continuar mantendo a mesma nomenclatura, sem passar a ser um impostor? Hum, gosto dessa discussão. Seria bom se a gente tivesse um lugar onde pudesse se encontrar de vez em quando para seguir essas discussões… algo tipo, um blog?

- Tu tem diploma em literatura ou só leu muito Romeu e Julieta? Bom, qualquer uma das duas é bom. Quer dizer, isso se tu tiver interesse em outras obras do Shakespeare. Aí até acho que gosto da idéia de um blog…

_Um pouco de cada na verdade. Legal lembrares do “what’s in a name?” and so far so on. Eu na verdade estava só divagando um pouco. Bom, então, parece que temos um consenso sobre o blog? Como ele poderia se chamar?

- Hum… Deja Vú… Que tal se eu pegar um café, e aí podemos continuar a conversa?

_Deja Vú, o nome do blog? Ou essa cena?

- Se fosse o nome do blog ia parecer que tratava sobre new age, ou coisa assim. Hum… Não é essa a intenção, né?

_Engraçado, me vem nomes do tipo, Preto no Branco, Romeu e Julieta, ou goiaba com Romeu, Queijo com Julieta… E até mesmo “bacalhau com linguiça”! D’onde será que saiu isso? Buenas, mas tu tinha falado em café certo? Acho que já tem letra demais aqui, talvez seja hora de um café mesmo.